Lahat ng Kabanata ng استأجرت عشيقًا، فحصلت على ملياردير: Kabanata 21 - Kabanata 30

كان جد كريستيان تمامًا كما تخيلته: طويل القامة، مهيب الطلعة، بشعرٍ فضي مشذبٍ بإتقان ونظرةٍ ثاقبة بدا كأنها تستطيع اختراق أي قناع. كان جوزيف كينسينغتون يحمل ذلك النوع من الحضور الذي يفرض الاحترام الفوري؛ من طراز الرجال الذين لا يحتاجون أبدًا إلى رفع أصواتهم ليُسمعوا. بينما كنا نقترب منه، لاحظتُ كيف تنحى العديد من الضيوف جانبًا بخفة، كما لو كانوا يفسحون المجال لقوةٍ من قوى الطبيعة. كان محاطًا بمجموعةٍ صغيرة من رجال الأعمال، لكن في اللحظة التي رأى فيها كريستيان، صرفهم بإيماءةٍ بسيطة. قال كريستيان بصوتٍ هادئ، رغم أنني لمحتُ التوتر الخفي في كتفيه: "جدي، هذه زوي بينيت، خطيبتي." "أخيرًا نلتقي يا آنسة زوي." قال جوزيف وهو يمد يده، وكانت لهجته الفالنتية ناعمة لكنها واضحة. أجبت ويدي ترتجف قليلًا وهي تلامس يده: "إنه لمن دواعي سروري مقابلتك يا سيد جوزيف." درستني عيناه، بلونهما الأزرق الجليدي اللافت، دون استعجال، كما لو كان يقيّم كل تفصيلة فيّ بعناية. انتابني شعورٌ غريب كما لو أنه يقرأ روحي. علّق قائلًا، رغم أنني شككتُ بشدة في صحة ذلك: "لقد تحدث كريستيان عنكِ كثيرًا. أنتِ بائعة فساتين زف

فرانشيسكا مونتغمري. الاسم الذي نطق به كريستيان في تلك الليلة أثناء العاصفة، وكأنه ندبةٌ لا تزال تؤلم عند لمسها. المرأة التي خانته بأسوأ طريقةٍ ممكنة. وها هي الآن، يدها ممدودةٌ نحوي، بابتسامةٌ متصنّعة على شفتيها المثاليتين. أجبت وأنا أقبض على يدها بقوةٍ أكبر مما قصدت: "يسرني لقاؤكِ. أنا زوي بينيت." كررت فرانشيسكا الاسم وكأنها تتذوقه، تختبره: "زوي. يا له من اسمٍ... فريد. لطالما كان لكريستيان ذوقٌ غريب." أضفت لهجتها الفالنتية إيقاعًا موسيقيًا على كلماتها، والذي تناقض مع السم الخفي تحتها. بجانبي، كان كريستيان أشبه بتمثال، متصلباً لدرجة يصعب معها التعرف عليه مقارنةً بالرجل الذي قبلني قبل دقائق فقط. سألت فرانشيسكا وعيناها الداكنتان تمسحان كل شبرٍ من وجهي: "وكيف التقيتما؟ كريستيان نادرًا ما يحضر فعالياتٍ لا علاقة لها بالعمل. أم أن ذلك قد تغير؟" أجبتُ تلقائيًا، مكررةً القصة التي اتفقنا عليها: "عن طريق أصدقاء مشتركين. التقينا بضع مراتٍ قبل أن... يحدث شيءٌ ما." "مثيرٌ للاهتمام." ابتسمت، لكن ابتسامتها بدا عليها الاصطناع. "وأنتِ تبيعين فساتين الزفاف، أليس كذلك؟ يا لها من مصادفةٍ رائعة،

ظلت كلمات أليكس تتردد في الفضاء بيننا، مثقلةً بإيحاءاتها الخبيثة، لكن جسدي تفاعل بطريقةٍ متناقضة، إذ سرت قشعريرةٌ في جسدي، أوقظتها ذكرى خائنة لأحاسيس لم يُمتها الزمن في قلبي. قبل أن أتمكن من تكوين رد، اخترق صوتٌ بارد ومسيطر عليه اللحظة. "أأنا أقاطع حديثًا مهمًا؟" وقف كريستيان عند أسفل الدرج، يحدق فينا بتعبيرٍ لم أره من قبل. عيناه – اللتان عادةً ما تكونان دافئتين عندما تلتقيان بعينيّ – كانتا قاسيتين كالحجر. فكه مشدود، ووقفته متصلبة. ابتسم أليكس وتراجع خطوةً إلى الوراء، لكنه لم يظهر أدنى أثرٍ للإحراج. قال بهدوءٍ مدروس: "كنتُ أسترجع بعض الذكريات مع خطيبتك فحسب. فأنا وزوي... بيننا تاريخٌ طويل." قطع كريستيان المسافة بيننا بخطواتٍ موزونة، ووضع نفسه بجانبي. انزلقت ذراعه حول خصري بتملك، وضغطت أصابعه برفقٍ على نسيج فستاني الرقيق. رد كريستيان بنبرةٍ جليدية: "تاريخ، كما قلتَ بالضبط، أي شيءٌ ينتمي إلى الماضي." ألقى عليّ نظرةً سريعة لكنها حادة قبل أن يثبت عينيه مرةً أخرى على أليكس. "الضيوف يتجمعون في غرفة الطعام. أقترح أن تنضم إليهم يا سيد أليكس بيريرا." كان استخدام اسم عائلته ت

درستُ انعكاسي في المرآة وأنا أضع اللمسات الأخيرة على أحمر الشفاه. كان الفستان الذي اخترته للحدث بلون أزرقٍ داكن، ومفصلًا كما لو أنه صُمم خصيصًا لجسدي. كان الحرير الانسيابي يتحرك بسلاسةٍ مع كل خطوة، مما يخلق تأثيرًا أثيريًا يتناقض مع بساطة التصميم. وككل هدايا كريستيان الأخرى، كان أنيقًا دون أن يكون مبهرجًا، وراقيًا دون إفراط. كان كريستيان قد نزل بالفعل لتفقد الاستعدادات النهائية، تاركًا إياي وحدي مع أفكاري التي لا تهدأ. كان صدى محادثة الليلة السابقة لا يزال يتردد في رأسي: اعترافه بأنه لا يزال يشعر بشيءٍ تجاه فرانشيسكا، وكشفي عن حلمي المدفون منذ زمنٍ طويل حول العلاقات العامة. شخصان محطمان يتظاهران بأنهما ثنائي مثالي... يا لها من مفارقة سخيفة. عندما نزلتُ أخيرًا إلى مزارع الكروم حيث يُقام الحدث، كدتُ لا أتعرف على المكان. لقد تحولت الأناقة الريفية لمصنع النبيذ إلى مشهدٍ صاخب بالألوان بدا وكأنه انتُزع مباشرةً من معرض ديكورٍ لوسائل التواصل الاجتماعي. أقواس بالوناتٍ بألوان الباستيل، وسائد ضخمة مبعثرة بشكل استراتيجي، أضواءٌ خرافية تتدلى من إطاراتٍ معدنية، وحتى أرجوحةٌ مزينة بالزهور مثبتة ب

منظور زوي.ركضتُ. بلا وجهة، بلا هدف، فقط بعيدًا. بعيدًا عن ذلك المشهد. بعيدًا عنه. انطبعت صورة كريستيان وفرانشيسكا وهما قريبان من بعضهما، وشفاههما تكاد تتلامس، في ذهني كوصمةٍ حارقة. "لا تقلقي. لقد انتهى الأمر." قالها قبل أن يخرج. الآن فقط فهمتُ ما كانت تعنيه تلك الكلمات حقًا. ما كان يجب أن أهتم. كانت هذه صفقة، لا شيء أكثر. لم يكن كريستيان كينسينغتون مدينًا لي بأي وفاء، ولا بأي ولاءٍ يتجاوز ما اتفقنا عليه. فلماذا إذن يعتصر الألم صدري كأنني تلقيتُ لكمة؟ لماذا كانت رؤيتي مشوشة بالدموع التي رفضت التوقف عن السقوط؟ حملتني خطواتي عبر الحدائق، ثم إلى مزارع الكروم، وضوء القمر ينير طريقي بين صفوف الكروم. الفستان الأزرق الذي بدا مثاليًا قبل ساعاتٍ أصبح الآن يتشابك حول ركبتيّ، مبطئًا هروبي. لا يهم إلى أين كنتُ ذاهبة. لم يكن هناك مفرٌ من نفسي، من المشاعر الخائنة التي كانت تنهشني. توقفتُ أخيرًا، لاهثة، عند مطلٍ صغير على قمة تل. من هناك، كان بإمكاني رؤية القصر المضاء، وحدث المؤثرين لا يزال يعج بالحياة في الأسفل، والشخصيات الصغيرة تتحرك كنملٍ ملون. كيف يمكن لشيءٍ أن يبدو بعيدًا وخانقًا في نفس