บททั้งหมดของ L’Obsession du Protecteur : บทที่ 41 - บทที่ 50

Point de vue de PeterJ’ai claqué la portière derrière moi, le bruit résonnant dans l’allée silencieuse. L’air nocturne m’a fouetté le visage, mais n’a rien fait pour apaiser la colère qui couvait en moi depuis des heures, peut-être des jours. Michelle avait des bleus. Des bleus visibles, indéniables, traces de l’entraînement, et elle avait eu l’audace de le défendre, lui, Kendrick, juste devant moi.Le défendre.Ces mots résonnaient encore dans ma tête. « Ce n’est pas sa faute, Peter ! » avait-elle crié, la voix tranchante mais calme, comme un bouclier impénétrable. Ce bouclier avait attisé ma colère, la transformant en quelque chose de plus sombre.Pas sa faute ?J’ai serré le volant si fort que mes jointures ont blanchi. Le cuir s’enfonçait dans mes paumes, me retenant à peine au sol. Ma poitrine se serra, ma mâchoire me faisait mal à force de la serrer, et le sang dans mes veines était comme du métal en fusion. Je sentais mon pouls battre la chamade dans ma gorge, fort et insistan

Point de vue de PeterLe silence qui règne à Iron Vulture n’est pas vide. Il est lourd. Comme une arme qui n’a pas encore fait feu.Les mains qui me tenaient les bras se desserrèrent enfin quand la pièce réalisa que j’avais cessé de me débattre. Mon pouls battait encore la chamade, mais la tempête s’était apaisée, laissant place à quelque chose de plus lent, de plus aigu, de plus déterminé. Kendrick se tenait en face de moi, la mâchoire noircie par le bleu que je lui avais infligé. Il avait l’air de quelqu’un capable de détruire le monde s’il en avait l’occasion. Cela m’irritait plus que cela ne m’intimidait.Les membres du gang reculèrent peu à peu, formant un demi-cercle comme les témoins d’une querelle sacrée. Personne n’osait parler. Personne ne respirait trop fort. C’est moi qu’ils craignent. Je l’ai toujours été. Mais ce soir, Kendrick leur avait fait imaginer un monde où je n’étais plus la chose la plus effrayante dans la pièce.Ce monde était inacceptable. J’essuyai le sang a

Point de vue de KendrickLa pièce empestait le fer, la sueur et la peur. Liam était solidement attaché à la chaise, tremblant comme une feuille dans la tempête. Je serrai les dents, la tension dans mes épaules me brûlant tandis que je me penchais plus près, une barre de métal appuyant légèrement contre son flanc. Chaque nerf de mon corps était en feu, chaque battement de mon cœur résonnant de la culpabilité qui me rongeait.C'était censé être du contrôle. C'était censé être justice. Mais dans mon esprit, c'était une punition pour moi. Pour l'avoir laissée se blesser. Pour avoir failli à mon devoir envers Michelle.Ses côtes meurtries, le cri aigu qu'elle avait poussé lorsque le coup l'avait touchée — tout cela me hantait. Je me répétais que c'était un accident, que ce n'était pas ma faute, mais l'image ne s'effaçait pas. Chaque fois que je fermais les yeux, je la voyais tressaillir, je voyais la douleur traverser son visage. Et à chaque fois, mes mains tremblaient de rage – non pas co

Point de vue à la troisième personneLes jours se confondaient les uns avec les autres, chacun marqué par la vigilance inébranlable de Peter. Michelle ne mesurait plus le temps au lever ou au coucher du soleil, seulement au poids du regard de Peter qui suivait chacun de ses mouvements, aux subtiles manières dont il s'ajustait pour la protéger des menaces insignifiantes auxquelles elle n'osait plus faire face. Sa possessivité était devenue presque palpable, comme si l'air lui-même se courbait autour de lui pour créer une barrière protectrice dont elle ne pouvait ni se libérer ni se défaire pleinement.Elle avait essayé de sortir. Une fois. Deux fois. Chaque tentative était stoppée avant même de commencer : une main douce sur son épaule, une suggestion discrète, un avertissement silencieux. Même ses gestes les plus anodins — s'étirer, attraper un livre — étaient corrigés par des mouvements quasi invisibles, une chorégraphie qu'elle détestait mais qu'elle ne pouvait défier sans que la do

POINT DE VUE À LA TROISIÈME PERSONNELa salle d’entraînement d’Iron Vulture empestait la sueur et l’acier. L’odeur persistante de l’effort intense et du caoutchouc brûlé s’insinuait dans les sens de Kendrick. Le bourdonnement sourd du système de ventilation ne parvenait pas à masquer le bruit sourd de ses poings frappant le lourd mannequin, ni le léger crissement de ses gants sur le cuir usé. Chaque coup était précis, calculé, répété – et pourtant, rien de tout cela n’avait d’importance.Boum. Boum. Boum.Ses jointures le brûlaient, ses épaules le lançaient, et chaque fibre de son corps le faisait souffrir au rythme répétitif de l’entraînement. Pourtant, les images de Michelle – l’ecchymose qui se répandait sur ses côtes, la grimace fugace, le soupir de douleur étouffé – le rongeaient sans relâche. Il avait essayé de les repousser. D’enfouir ce souvenir sous l’entraînement, sous la discipline, sous tout ce qu’exigeait Iron Vulture. Mais la culpabilité refusait de se taire. Il frappa