Todos los capítulos de BAISE-MOI 3: Capítulo 211 - Capítulo 220

JulienSa chambre est comme elle. Désordonnée, chaude, intime. Des vêtements traînent sur une chaise, un jean, un tee-shirt, un truc en dentelle que je ne regarde pas. Des livres s'entassent près du lit, des romans, des magazines, des cahiers. L'odeur est partout, cette odeur que j'ai sentie sur elle, de fille, de crème, de nuit, de quelque chose d'indéfinissable qui est elle.Elle referme la porte derrière nous. Le clic du verrou résonne comme un coup de tonnerre, définitif, irréversible.On reste là, debout, à se regarder. Je vois sa poitrine se soulever sous son débardeur, sa respiration rapide, saccadée. Elle doit entendre mon cœur, il cogne si fort dans ma poitrine que je l'entends dans mes oreilles.– On devrait pas, je murmure.– Je sais.Elle s'approche. Ses mains se posent sur mes épaules. Elle est si proche que je sens la chaleur de son corps rayonner vers le mien, que je vois les reflets dans ses yeux, que je compte ses cils.– Mais j'arrête pas d'y penser, elle souffle. De

 JulienJe n'ai pas dormi.Quand le jour s'est levé, quand les premières lueurs ont filtré à travers les rideaux, j'étais encore là, allongé sur le dos, les yeux ouverts, fixant le plafond. Je n'ai pas fermé l'œil une seconde. Comment aurais-je pu ? Chaque fois que je fermais les yeux, je la revoyais. Ses mains, sa bouche, ses gémissements étouffés. Le goût de sa peau. L'odeur de son sexe mêlée à la mienne. La chaleur de son corps contre le mien.Le lit sent encore elle. L'oreiller, les draps, ma peau. Partout. Je respire, et je la sens. Je bouge, et mon sexe se rappelle d'elle.Je devrais avoir honte. Je devrais me sentir coupable, dégoûté, mal. C'est ce que dirait n'importe qui. C'est ce que je devrais ressentir.Mais tout ce que je ressens, c'est un vide immense depuis qu'elle est partie. Un manque physiqu

 LéaOn s'est créé un monde à nous. Le garage, c'est notre bulle. Rien d'autre n'existe. Plus de parents, plus d'interdits, plus de regards. Juste nous, nos corps, nos désirs.On a nos habitudes, nos rituels. On arrive toujours avec la bouteille de vin, volée à mon père. On allume les bougies, on met de la musique sur la vieille radio. On se déshabille lentement, en se regardant, en se désirant. Chaque fois, c'est comme la première. Chaque fois, mon cœur s'emballe quand je le vois nu.On a nos jeux, aussi. Des jeux de pouvoir, de domination, de soumission. Parfois, c'est lui qui commande. Il me dit de m'allonger, de ne pas bouger, et il me caresse pendant des heures, me faisant monter au bord du gouffre sans jamais me laisser tomber. Je supplie, je gémis, je pleure presque, et il sourit, et il continue.– Pas encore, il murmure. Pas encore.

 Mon père la regarde. Puis il nous regarde. Son visage se décompose en direct. La douleur, l'incompréhension, la colère, le dégoût. Tout passe sur son visage en quelques secondes.– C'est pas vrai, il souffle. Dites-moi que c'est pas vrai.Personne ne répond. C'est notre silence qui nous condamne.– Putain, Julien ! C'est ta sœur !– Demi-sœur, je murmure.– Ça change quoi, bordel ?Il se lève d'un bond, fait les cent pas dans le salon, les mains sur la tête. Sophie pleure silencieusement dans son coin, un mouchoir sur la bouche. Léa regarde ses mains, immobile, figée. Je la regarde. Je voudrais la toucher, la rassurer, lui dire que tout va bien se passer. Je ne peux pas. Je ne dois pas.– Depuis quand ? demande mon père en s'arrêtant devant nous.Je réponds pas. Léa

  Je relis le message. Les mots dansent devant mes yeux, flous, irréels. Je regarde par la fenêtre. L'allée est vide, éclairée par le lampadaire. Vide. Mais attends. Là-bas, dans l'ombre, près du portail. Une forme. Une voiture. Une vieille Clio. Le téléphone m'échappe des mains, tombe sur le tapis avec un bruit sourd. Je le ramasse en tremblant, les doigts moites, maladroits. Je relis le message. Je suis en bas. Descends. C'est pas possible. Ça peut pas être lui. Pas après un an. Pas sans prévenir. Pas sans rien. Pas... Mais je sais que c'est lui. Je sors de ma chambre sans faire de bruit. Le couloir est sombre, familier. La porte de mon père est fermée. J'entends sa respiration régulière à travers le bois, il dort profond&e