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Sa main glisse plus bas, trouve mon sexe déjà dur, déjà prêt.— Et toi, Maxime ? Ta vie, en dehors des nuits ?— Je cours. Je travaille. Je gagne de l'argent. Je remplis le vide.— Quel vide ?— Celui que j'ai en moi. Depuis toujours.— Tu l'as senti, cette nuit ? Le vide ?— Non. Pour la première fois, il était comblé.Elle se penche, m'embrasse doucement.— Alors reste. Reste encore un peu.Elle m'enfourche, me prend en elle, et nous recommençons. La nuit est infinie. La nuit est à nous. MaximeL'aube filtre à travers les rideaux, pale et dorée. Nous sommes épuisés, vidés, mais aucun de nous ne veut dormir. Comme si le sommeil était une perte, un vol de ces précieux instants.Anaïs est allongée sur moi, sa têt

AnaïsIl est allongé sur le lit, les bras écartés, attaché aux montants par des liens de soie que j'ai apportés. Ses yeux me suivent pendant que je prépare la pièce, que je dispose les bougies, que je choisis la musique. Une lenteur délibérée, calculée, pour faire monter la tension, pour le faire attendre.— Tu es nerveux ? je demande sans me retourner.— Oui.— C'est bien. La nervosité, c'est l'émotion qui dit que quelque chose d'important va arriver.J'allume la dernière bougie, me retourne enfin vers lui. Il est magnifique, offert, vulnérable. Ses muscles saillent sous l'effort qu'il fait pour rester immobile, pour ne pas tirer sur ses liens. Son sexe est déjà dur, tendu contre son ventre, luisant d'une goutte de désir à son extrémité.— Tu as pensé à

Anaïs Il dort. Je le regarde, paisible, marqué, mien. Ses traits sont détendus, son souffle régulier. La nuit a été intense, plus intense que je ne l'imaginais.Je me lève sans bruit, enfile un tee-shirt à lui, vais dans le salon. Je regarde par la fenêtre la ville endormie, les lumières qui brillent dans la nuit. Je pense à nous, à ce qui se passe, à ce qui pourrait arriver.Il y a quelque chose de différent avec lui. Une connexion que je n'avais pas ressentie avec les autres. Une profondeur, une authenticité. Il ne joue pas, il ne feint pas. Il est là, vraiment là, à chaque instant.Mais ça me fait peur.J'ai l'habitude de contrôler, de garder mes distances, de ne pas m'attacher. C'est plus sûr, plus simple. Les sentiments, c'est le chaos, c'est la perte de contrôle, c'est la douleur assurée.Mais avec lui, c'est déjà trop tard. Je suis déjà attachée, déjà vulnérable, déjà en danger.— Tu ne dors pas ?Sa voix m

 Je m'assois près d'elle, prends sa main.— Je comprends. Moi aussi, ça me fait peur parfois. Mais est-ce que ça vaut le coup ? Est-ce que ce qu'on vit ensemble ne vaut pas le risque ?— Je ne sais pas. Je ne sais plus.Son regard est perdu, vulnérable. Elle que j'ai vue si forte, si maîtresse d'elle-même, est maintenant une petite fille perdue.— Qu'est-ce que tu veux, toi ? je demande. Vraiment ?— Je veux toi. Mais je veux aussi moi. Je ne veux pas me perdre dans nous.— Tu ne te perdras pas. Je te le promets. Je serai là pour te rappeler qui tu es, si jamais tu l'oublies.Elle sourit, une larme coule sur sa joue.— Tu es trop parfait, murmure-t-elle. Ça aussi, ça me fait peur.— Je ne suis pas parfait. Loin de là. Mais je t'aime. Et je ferai tout pour que ça marche.Elle se blottit