All Chapters of LA REVANCHE D'UNE HUMILIÉE : Chapter 11 - Chapter 20

ÉlianorLa question s’est insinuée en moi comme un venin, sournoise et logique. Elle est apparue une nuit, alors que je fixais le plafond, les mains crispées sur mon ventre plat où l’impensable prenait forme.Pourquoi n’y avais-je pas pensé plus tôt ? Pourquoi cette solution, évidente, pratique, ne s’était-elle pas imposée à moi comme la seule issue raisonnable ?Avorter.Le mot résonne dans le silence de ma chambre, cru et médical. Une procédure. Un effacement. Un retour à la case départ, propre, net, sans trace visible. Je pourrais reprendre ma vie, ou ce qu’il en reste. Je pourrais continuer à endurer le lycée, la maison, leurs regards, sans ce fardeau qui alourdit chacun de mes pas. Je pourrais me venger, légère, insaisissable, sans être entravée par un enfant dont je ne veux pas.Ce serait l'idéal.La pensée est claire, cristalline, d'une froideur séduisante. C'est la solution d'une survivante, pragmatique et impitoyable. C'est ce que ferait une stratège, une générale en guerre.

ÉlianorLa gare est un ventre bruyant, un monstre de verre et d'acier qui digère des vies entières. Les annonces nasillardes se heurtent à la voûte, créant une cacophonie étouffante, un bourdonnement constant qui me vrille les tempes. Chaque rire, chaque éclat de voix est un coup de couteau. Je me fonds dans la foule, mon sac modeste collé à moi comme une seconde peau, contenant les lambeaux de dix-sept années. Je suis un fantôme parmi les vivants, une ombre qui se déplace à contre-courant des étreintes et des "à bientôt" qui sonnent faux à mes oreilles. Chaque pas est une trahison, chaque respiration, un vol.Mon regard, fiévreux, ne quitte pas le guichet. Une seule pensée. Un seul impératat. La plus loin. Les mots tournent en boucle dans mon crâne, un mantra de survie, une prière désespérée. Loin de cette chambre aux murs étouffants. Loin de leurs regards qui déshabillent et jugent. Loin du spectre de Raphaël et du venin de Liora. Loin de cette maison-cercueil.— Un billet pour le p

ÉlianorLa liberté a un goût de sel et de pierre humide. Elle est lourde, aussi, d'un poids que je n'avais pas anticipé : celui de la solitude absolue. Le pain au chocolat n'est plus qu'un souvenir, une tache de gras sur le papier que je garde plié au fond de ma poche, comme une relique de cette briève bonté.La journée s'étire, longue et épuisante. Je marche sans but, mes pas guidés par la seule nécessité de trouver un abri. Les maisons de Penzance, si colorées de loin, révèlent leurs fissures, leurs peintures écaillées par le vent marin. Je cherche un visage accueillant, une pension modeste, n'importe quel signe indiquant une chambre à louer. Mais tout semble fermé, indifférent, ou bien trop cher. Mon argent, que je recompte mentalement sans cesse, est une risée. Il ne suffira pas pour une nuit dans la plupart des endroits que je croise.Le ciel se couvre davantage, virant au plomb. La lumière décline, et avec elle, le peu de chaleur qu'il y avait. Une angoisse froide commence à me

ÉlianorLe froid du granit a fini par devenir ma seconde peau. Je ne fais plus qu'un avec ce mur suintant d'humidité et d'oubli, cette pierre froide qui semble absorber les derniers restes de ma chaleur vitale. En moi, plus de larmes. Elles se sont évaporées, laissant place à un grand vide blanc, un silence de cathédrale après l'effondrement final. Ils ont tout pris. Absolument tout. Même ce ticket, ce minuscule rectangle de papier qui était ma seule preuve tangible d'avoir eu un destin, une direction, un ailleurs possible. Il ne reste que le souffle rauque de ma panique et cette présence en moi, ce petit poids lourd d'avenir qui m'ancre encore à ce monde hostile. Mon enfant. Notre enfant. Ma seule, ma dernière raison de résister à l'appel du néant, de ne pas me laisser glisser tout à fait dans l'abîme.Il faut bouger. Rester ici, c'est signer notre arrêt de mort. Le froid nous tuera, lentement, inexorablement, ou la prochaine ombre qui rôdera dans cette ruelle finira ce que les autre

MarthaLes secondes qui suivent sont un brouillard de lumières bleues et de voix pressées. Les ambulanciers sont efficaces, presque brusques. Ils la soulèvent avec une précaution qui me serre le cœur. Son corps est si menu, si brisé, sur le brancard. Je les suis des yeux, incapable de bouger, collée au bitume comme par la culpabilité.— Madame ? Vous êtes la conductrice ?Un policier me regarde, son carnet à la main. Je hoche la tête, muette. Les mots sont coincés dans ma gorge, mélangés aux larmes et au goût de cendres laissé par l'enterrement.— Je... Je ne l'ai pas vue, je parviens enfin à articuler. J'étais... distraite.Distraite par le visage de ma fille dans la terre. Distraite par le silence qui va maintenant emplir ma maison. Distraite par la faille béante qu'elle a laissée en partant.Mon regard revient à l'ambulance dont les portes se referment. La jeune fille. L'inconnue. Son pâle visage, ses cils sombres contre ses joues couleur de cire. Dans la folie de mon chagrin, une