All Chapters of LE MARCHÉ DU DIABLE : Chapter 11 - Chapter 20

EléniLa porte se referme sur Léandros, et le son, doux et précis, résonne dans ma chambre comme un coup de feu.Mon corps est un bloc de glace traversé de fils électriques. L’endroit où ses lèvres ont effleuré mon oreille brûle. Le tissu de ma chemise de nuit, à l’épaule, semble porter l’empreinte de son regard plus que de son toucher. Je reste figée, les poings serrés, les ongles mordant la chair de mes paumes. La douleur est un point d’ancrage. Réel. Concret. Mien.« Alors fais-moi souffrir, agápi mou. »Ses mots, un murmure venimeux, se sont glissés sous ma peau. Ce n’était pas la fureur que j’avais provoquée, que j’espérais. C’était pire. Une acceptation perverse. Une invitation à une danse plus sombre encore. Il a transformé ma déclaration de guerre en… en flirt macabre. Il a pris ma haine, cette chose pure et sanctifiante que je croyais être mon dernier rempart, et il l’a tordue, l’enroulant autour de nous comme un nouveau lien.« Je suis devenu l’axe de ton univers. »Un tremb

LéandrosJe la regarde, recroquevillée sur la pierre froide de la terrasse. Un petit tas de tremblements silencieux sous la morsure du vent. Elle n’est plus la furie qui m’insultait, ni la statue de glace indifférente. Elle est fêlée. Ébréchée. Et c’est infiniment plus beau.La scène du salon m’a donné ce que je voulais : sa signature, sa capitulation légale. Mais ce n’était qu’une victoire de surface, une pièce déplacée sur l’échiquier. Ce que je vois maintenant, c’est la véritable brèche. Celle qui ne se répare pas avec de la fierté ou de la haine. C’est le moment où l’âme, trop longtemps tendue, se met à grincer sous la pression.Je ne bouge pas. Je ne la touche pas. Je me contente d’être présent, une ombre immobile dans la tempête qui se lève en elle et autour d’elle. Ma patience est un muscle que j’ai forgé dans des salles de négociation bien plus impitoyables que cette terrasse. J’ai attendu des mois pour ruiner un rival, des années pour prendre le contrôle d’un port. Attendre q

LéandrosLes jours qui suivent sont une leçon de stratégie raffinée.Je me fais absent. Physiquement, émotionnellement. Je quitte la villa tôt le matin pour Athènes, je rentre tard. Je ne dîne pas avec elle. Je ne la convoque pas. Lorsque nos chemins se croisent, je suis poli, distant. Le seigneur bienveillant mais occupé. Je la salue d’un simple « Eléni », avec un hochement de tête neutre, comme on le ferait avec un membre discret du personnel.Je donne des ordres à Daphné pour qu’elle soit traitée avec une correction impeccable. Des repas servis à l’heure. Des draps frais. Des livres, si elle en veut. Tout le confort d’une prison cinq étoiles. Mais pas un geste de plus. Pas une attention personnelle.Je l’observe, bien sûr. Les caméras discrètes dans les parties communes me montrent ses errances. Elle tourne en rond. Elle s’assoit des heures à fixer la mer. Elle prend parfois un livre, tourne quelques pages, le repose. Elle mange peu. Les cernes sous ses yeux s’accentuent. La statue

EléniLe temps a pris une texture nouvelle depuis la sortie au village. Il s’étire et se rétracte non plus selon la lumière du soleil, mais selon l’attente de la prochaine permission. Deux heures. Demain. Ces mots tournent dans ma tête, à la fois oasis et rappel du désert qui les entoure.Je suis à la fenêtre, les mains plaquées contre la vitre tiède. Je regarde la mer, cette même étendue bleue que je voyais du banc du village. Ici, elle ressemble à une peinture derrière un verre. Là-bas, je pouvais presque sentir son souffle. Là-bas, le bruit des rires n’était pas étouffé par des murs de silence.Un pas résonne dans le couloir. Un pas lourd, mesuré, que je reconnais avant même qu’il ne s’arrête devant ma porte. Mon dos se raidit. Ce n’est pas l’heure. Il n’a pas de règle, hormis celle de sa propre volonté.La porte s’ouvre. Il ne frappe plus. C’est un constat qui me glace. Il entre, vêtu d’un costume sombre qui souligne sa stature, l’air d’avoir quitté une réunion importante. Son reg

LéandrosJe l’ai observée toute la journée. Daphné m’a rapporté qu’elle n’avait touché à son petit-déjeuner que du bout des lèvres, qu’elle était restée des heures à la même fenêtre, immobile, les traits tirés. Les séquelles du dîner. Le conflit interne. C’est bon signe. Le calme avant une nouvelle tempête, ou avant la résignation. Les deux m’intéressent.Elle a dessiné, aussi. Furieusement. J’ai demandé à voir les croquis. Des lignes agressives, des ombres mangent la lumière, des formes qui se tordent. Une catharsis rageuse. Mais au milieu de ce chaos graphique, un détail m’a arrêté : la délicatesse avec laquelle elle a esquissé une coupe de vin à moitié pleine, reflets de lanternes inclus. Elle a retenu la beauté, malgré elle. Elle l’a capturée.C’est cette trace de grâce au milieu du désespoir qui me fait prendre ma décision. La colère, je peux la manier. La tristesse, je peux l’exploiter. Mais ce talent brut, cette capacité à voir et à transformer la beauté… c’est une faille plus