All Chapters of 9 MOIS POUR TE SEDUIRE: Chapter 31 - Chapter 40

ROMYLa berline glisse dans la nuit comme un requin dans des eaux profondes. Les rues de la ville défilent derrière les vitres teintées, lumières floues, néons qui s’étirent en traînées rouges et bleues. Je n’ai pas dit un mot au chauffeur ; il n’a pas cherché à en placer un. Il sait probablement tout. Ou du moins assez pour ne pas poser de questions.Le trajet dure une éternité comprimée en quarante minutes. Mon téléphone vibre plusieurs fois dans mon sac – des notifications banales, un message d’Emelyne qui me souhaite une bonne soirée, une pub pour une marque de chaussures soldées. Je n’ouvre rien. Je coupe même les données mobiles. À quoi bon ? Demain, ce numéro ne sera plus le mien.Nous quittons le centre-ville. Les immeubles s’espacent, les lampadaires deviennent plus rares. Puis la voiture franchit une grille en fer forgé qui s’ouvre sans un bruit, et nous remontons une allée bordée d’arbres centenaires. Au bout, la maison de Caleb apparaît, massive, éclairée comme un paquebot

ROMYLe silence revient, troublé seulement par le crépitement du feu. Caleb me fixe, ses yeux sondant les miens pour y déceler la moindre trace de regret. Mais il n’y en a pas. Il n’y a que ce vide immense et cette certitude : ma vie d’avant est morte au bout de ce stylo Montblanc.Son notaire regarde sa montre et attrape les papiers que j'ai signe, il es met dans son attaché case et me sourit en faisant une grimace.-bon je vais au bureau, ramener et enregistrer tout ces papiers. Caleb on s'apel quant a vous mademoiselle Leroy, je vous souhaite bonne chance.Je répond d'un hochement de tête et il part, non sans marmoner quelques mot a monsieur Wright qui répond sans que je puisse entendre.Le bruit de la porte qui se referme derrière le notaire semble sceller définitivement l’atmosphère. Je suis seule avec lui. Seule avec cet homme qui vient d’acheter mon corps pour les neuf prochains mois.— Allons dîner pour fêter ça, dit-il d’un ton qui ne souffre aucune contestation.Il ne me dem

ROMYLa voiture s’arrête devant un immeuble haussmannien impeccablement restauré de l’avenue Victor Hugo, ses façades crème et ses balcons en fer forgé respirant une discrétion aristocratique. Pas de plaque ostentatoire, juste une porte en bois massif verni et une sonnette en laiton gravée sobrement : « Clinique Privée Saint-Clair – Médecine Reproductive ». Le chauffeur m’ouvre la portière sans un mot, un simple geste de la main m’indiquant que je dois entrer seule. Il repartira me chercher quand tout sera terminé ; je le sais déjà.À l’intérieur, l’accueil est un écrin de minimalisme luxueux : sols en marbre blanc veiné de gris, fauteuils en cuir anthracite, lumière tamisée par des appliques design. Une odeur subtile flotte dans l’air – agrumes frais mêlés à cette stérilité médicale haut de gamme, presque apaisante si elle n’était pas si calculée. Une femme d’une quarantaine d’années, tailleur marine impeccable, cheveux tirés en un chignon sévère sans un cheveu rebelle, m’accueille a

RomyLe retour chez moi se fait dans un silence épais, presque confortable à force d’habitude. Presque. Le chauffeur garde les yeux rivés sur la route, mais de temps en temps, son regard glisse vers le rétroviseur. Il me scrute. Pas méchamment, non. Juste… curieusement. Comme on observe un animal rare dans une cage trop petite. Il ne sourit pas. Il ne parle pas. Et moi non plus.Pour la première fois depuis des semaines, quelque chose coince vraiment dans ma tête. Mon « oui ». Ce petit mot si léger quand je l’ai lâché, et qui pèse maintenant comme une enclume au fond de ma gorge.Je le sens, là, le doute. Il gratte. Il gratouille. Il s’installe. Sur le papier, leurs règles, c’était presque rassurant. Propre. Carré. Scientifique. Mais là, dans le concret, quand il faut vraiment les appliquer… c’est autre chose. J’ai goûté à une seule règle pour l’instant : le repas « équilibré ». Et encore, je n’ai même pas osé ouvrir le chapitre « sport obligatoire trois fois par semaine ». Rien que d

RomyLe lendemain matin, la lumière de Paris est lourde, grise, presque sale. Elle se faufile entre les lames des vieux volets que je n’ai jamais vraiment réussi à fermer correctement. Mon studio baigne dans cette clarté froide qui donne envie de rester sous la couette pour toujours.Sauf que je ne peux pas.Mon bras gauche me lance. Pas une vraie douleur, non. Plutôt un picotement insistant, électrique, comme si quelqu’un grattait doucement mais sans s’arrêter sous ma peau. La puce. Elle est là, vivante, minuscule et pourtant omniprésente. Je passe le bout des doigts dessus, là où la petite cicatrice encore rose se dessine. Je sais qu’à cet instant précis, quelque part – dans une salle de contrôle high-tech de la Défense, sur l’écran ultra-large du bureau de Caleb, ou peut-être même directement sur son téléphone – une courbe verte s’anime en temps réel. Mon rythme cardiaque. Ma saturation en oxygène. Mes micro-réveils. Mon stress. Tout.Je me sens… exposée. Comme si j’étais nue, mais