9 MOIS POUR TE SEDUIRE

Le bureau de Caleb Wright occupait le dernier étage de l’une des tours les plus imposantes de la Défense. Un bloc de verre, d’acier et de marbre, conçu pour écraser toute velléité de contradiction. Ici, les murs ne réverbéraient pas les voix.Ils les avalaient.La lumière, filtrée par des baies vitrées immenses, dessinait des ombres nettes sur le sol poli, comme des cicatrices.Depuis son perchoir, Caleb dominait Paris. La ville s’étalait sous lui, un jeu de Monopoly géant où chaque pièce lui appartenait déjà. Il avait 35 ans, et en moins d’une décennie, il avait triplé la fortune des Wright. Pas par hasard. Pas par héritage. Par une stratégie si froide qu’elle en devenait une forme d’art.Ses trois bureaux, dispersés à travers le monde, étaient des répliques exactes de ce temple du pouvoir. Même mobilier en acajou noir, mêmes fauteuils en cuir italien, même silence pesant. Seul le paysage changeait — New York et ses gratte-ciel arrogants, Hong Kong et ses néons hypnotiques, ou Paris,

Romy n’avait presque pas fermé l’œil. La phrase d’Emmelyne, glissée la veille entre deux dossiers, lui brûlait encore l’esprit : « Monsieur Wright veut un enfant. Il est prêt à tout. » Un sourire en coin, une intonation légère, et voilà : une bombe à retardement logée entre ses côtes.À 7 h 42, elle poussa la lourde porte vitrée du cabinet.L’odeur familière — parquet ciré, café brûlé, vieux cuirs juridiques — l’enveloppa comme une seconde peau. Emmelyne, déjà installée, tailleur anthracite impeccable, chignon tiré à la perfection, ne leva même pas les yeux de son écran. Juste un hochement de tête en guise de bonjour.Romy, elle, remarqua tout de suite que Wright avait sorti l’artillerie lourde. Costume trois-pièces bleu nuit, chemise d’un blanc aveuglant, pochette rouge sang pliée au millimètre. Assis derrière son bureau en acajou, les doigts joints, il feignait la concentration. Mais ses yeux, trop mobiles, trop brillants, trahissaient une nervosité rare.Elle n’eut pas le temps de

Emelyne haussa les épaules, presque désolée et tout se regardant dans un petit miroir qu'elle sortit d'on ne sait ou lui répondit avec fermeté :— Normal ? Non. Mais possible. Et dans ce monde-là, “possible”, ça veut dire que ça arrive tous les jours. Tu sais combien de femmes signent ce genre de contrat en Europe de l’Est ? Des milliers. Et ici, c’est juste plus cher parce que c’est plus propre. Et plus discret.Elle se pencha, ses yeux plantés dans ceux de Romy. Un petit « mmmh » lui échappa, ce son qu’elle faisait quand tout s’imbriquait dans son esprit.— Je vais te dire un truc que personne ne te dira jamais ici. Wright, il t’a remarquée. Pas comme une secrétaire. Pas comme une vacataire. Comme une femme. Je l’ai vu, l’autre jour, quand t’es passée avec les dossiers Bleecker. Il t’a suivie du regard jusqu’à ce que tu sortes. Deux secondes de trop. Chez lui, c’est une déclaration d’amour.Romy eut un rire nerveux, presque un sanglot.— Tu délires.— Non. Je connais ce genre d’homm

Romy traversa le couloir d’un pas mesuré, le plateau en équilibre dans ses mains, tout en se répétant intérieurement que ce café accompagné de lait ne changerait absolument rien à la situation. Pourtant, quand le patron exprimait un désir, aussi anodin soit-il, il obtenait toujours satisfaction. C’était une règle implicite dans cette entreprise, une de ces lois non écrites que tout le monde respectait sans discuter. Elle ajusta légèrement le broc chaud contre sa paume, sentant la chaleur se diffuser à travers la porcelaine, et frappa trois coups rapides à la porte du bureau.Sans attendre une réponse explicite, elle poussa la poignée et entra. L’atmosphère de la pièce était chargée, lourde d’une conversation sérieuse. Ni Caleb ni son notaire ne relevèrent la tête à son arrivée. Ils étaient plongés dans leurs échanges, les voix basses et concentrées.— Tu es vraiment certain, Caleb, que c’est bien ce que tu souhaites ? demanda le notaire d’un ton prudent, presque hésitant.— Absolument

Il soutint son regard sans la moindre hésitation, sans fléchir d’un iota. Son expression restait impassible, sérieuse, presque austère. Il ne sourit pas, ne chercha pas à adoucir l’instant par une quelconque légèreté. Il ne recula pas d’un millimètre, comme si cette conversation était la chose la plus naturelle du monde.— Pourquoi pas vous ? répondit-il enfin, en haussant très légèrement les épaules, dans un geste qui semblait dire que la réponse était évidente, presque banale. Je vous observe depuis un certain temps déjà, Romy. Je vous connais suffisamment pour savoir quel genre de femme vous êtes.Il marqua une pause délibérée, pesant chaque mot comme s’il les déposait un à un sur une balance invisible.— Équilibrée. Discrète. Intelligente. Honnête. Tout précisément ce que je recherche chez la personne qui porterait mon enfant.Elle sentit son cœur s’emballer davantage, cognant si fort contre sa poitrine qu’elle craignit un instant qu’il puisse l’entendre. Était-ce un compliment si