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ROMYLe silence revient, lourd, étouffant, chargé de l’odeur aseptisée des plateaux alignés sur ma table basse.Je m’approche, presque malgré moi, comme attirée par une force invisible, et soulève le film du petit-déjeuner de demain.Ça ne sent rien. Ou plutôt, ça sent le « sain », l’aseptisé, le calculé, le sans-plaisir, le sans-âme. Les œufs sont parfaitement pochés, le jaune encore un peu coulant mais pas trop, l’avocat découpé en tranches si géométriques qu’on dirait le travail d’un compas, les graines de chia hydratées avec une précision presque scientifique.Je repose le film, un goût amer dans la bouche, comme si j’avais déjà avalé quelque chose de faux, de trop parfait pour être vrai.Un soupir m’échappe, long, profond, une vague de fatigue qui part de mon ventre et remonte jusqu’à ma gorge, comme si mon corps tout entier refusait déjà ce qui l’attend, comme s’il savait que ces sept jours allaient être une épreuve, une lutte silencieuse entre ce qu’on m’impose et ce que je dés

CalebLe silence de mon bureau n’est troublé que par le ronronnement discret des serveurs, un bourdonnement grave et constant qui fait vibrer l’air comme un cœur mécanique.Je suis enfoncé dans mon fauteuil en cuir pleine fleur, le dossier légèrement incliné pour que mon regard reste parfaitement aligné sur l’immense écran mural.La pièce est plongée dans une pénombre volontaire : seules les LED bleutées des serveurs et la lueur froide de l’écran diffusent une lumière clinique qui donne à tout un aspect presque chirurgical.Ce que je regarde est bien plus fascinant que n’importe quelle œuvre d’art accrochée dans les galeries de Genève ou de New York. Ce sont des courbes, des graphiques biométriques, des flux constants de données qui me parviennent en temps réel, seconde par seconde. Grâce aux capteurs sous-cutanés que nous lui avons implantés – minuscules, indolores, invisibles –, je vois tout ce qui se passe à l’intérieur de Romy. Son rythme cardiaque dessine une ligne régulière, pre

CALEBLorsque nous ressortons de la clinique de fértilité, je me sens optimiste. À côté de moi, Romy a remis ses affaires. Elle est restée une bonne demi-heure allongée sur la table avant de pouvoir enfin se lever et se rhabiller.— Pour fêter ça, Romy, que diriez-vous d’un petit repas avec moi ?Romy me regarde, puis je soutiens son regard. Elle semble hésitante.— Sauf que j’ai déjà reçu mes plateaux-repas, répond-elle. J’ai d’ailleurs loupé mes petites graines de onze heures.Elle ne croit pas si bien dire. Je sors de ma poche un petit sachet de graines et je lui tends :— Tenez, vos Oméga-3.Elle soupire, mais elle les prend. Elle ouvre le sachet brutalement et les avale d’un coup sec.— N’allez pas vous étouffer ?Je souris en voyant sa moue. Sans lui laisser le temps de protester davantage, je la dirige vers le parking. J’atteins ma voiture et lui ouvre la portière avec une galanterie qui la fait s’arrêter net.— Montez, Romy. Je connais un petit restaurant qui propose une cuisin

Le lendemain matin, mes yeux s’ouvrent pile à l’heure indiquée sur le contrat. Sept heures trente. Mon corps semble avoir intégré la discipline de Caleb avant même mon esprit. J’ai encore envie de dormir, une lourdeur cotonneuse m’encrasse les paupières, mais le silence de mon studio me paraît soudain artificiel.Machinalement, ma main glisse sous les draps et se pose sur mon ventre encore plat. Je retiens ma respiration. Est-ce que je suis prise ? Est-ce qu’à cet instant précis, une vie minuscule est en train de s’accrocher à moi ? Je ne ressens rien. Un vide abyssal. Mais je sais que c’est normal. L’implantation a eu lieu hier à peine. Pourtant, je me sens déjà marquée par une empreinte invisible.Une faim de loup me tord l’estomac. Je me lève et, d’un geste brusque, j’ouvre grand les fenêtres pour aérer l’étroite pièce. L’air frais de Paris s’engouffre, balayant l’odeur de renfermé de ce logement que Caleb juge « humide et exigu ».Je me dirige vers la petite table de la cuisine et

ROMYJe reste clouée au sol, le regard fixé sur ses mains qui lissent nerveusement mais fermement le tissu de son pantalon sur ses genoux. Le contraste est effroyable : son allure de PDG impitoyable, ses manches de chemise blanche impeccablement retroussées sur ses avant-bras puissants, et cette chaise en bois instable, au milieu de mon studio minable, qui semble soudain s’être transformée en un tribunal.— Caleb, arrêtez... Ce n’est pas sérieux, murmurai-je, ma voix déraillant sous le coup de la panique. Vous ne pouvez pas... on est dans le monde réel, ici. On n’est pas dans l’une de vos filiales où tout le monde tremble devant vous.Il s’arrête de frotter ses genoux. Ses mains se posent à plat, bien larges, sur ses cuisses. Son regard gris acier se plante dans le mien, d’une fixité insoutenable.— Justement, Romy. Le monde réel, c’est celui où les actes ont des conséquences. Vous avez signé un contrat. Vous avez accepté ma protection, mon argent, et les règles qui vont avec. Raccroc