All Chapters of Intense 2: Chapter 21 - Chapter 30

SOFIALa ville, au petit matin, est d’une douceur étrange, comme étourdie par la nuit qui vient de passer. Je marche d’un pas léger, presque dansant, sur les trottoirs encore humides. L’air frais me caresse le visage, mais je ne sens aucun froid. En moi, une fournaise douce et persistante.J’ai quitté la chambre sur la pointe des pieds, après un dernier baiser volé dans l’ascenseur désert. Un baiser qui avait le goût du secret et de la promesse. Naviguer. Le mot tourne dans ma tête, mêlé au souvenir de ses mains, de sa voix, de l’intensité de nos regards dans la pénombre.En passant devant une vitrine, j’y aperçois mon reflet. Je m’arrête, surprise. Mes yeux brillent d’un éclat que je ne leur connais pas. Mes cheveux sont en désordre, mes lèvres légèrement gonflées. Une femme échevelée, marquée par la passion. Une femme vivante. Un sourire irrépressible fleurit sur mon visage. Pour la première fois, je ne vois pas Sofia, la jeune architecte aux traits sages. Je vois quelqu’un d’autre.

MARCUSLe silence après son départ est plus bruyant que n’importe quel bruit. Un vrombissement sourd, comme si l’âme de la tour gémissait. L’air pique. Il est chargé d’ozone du système de climatisation et du fantôme de son parfum net, citronné. Un contraste brutal avec le whisky et le mensonge.Je marche vers la baie vitrée. L’aube est un couteau gris qui fend la nuit. En bas, la ville commence à gronder, une bête mécanique qui s’étire. Mon empire de verre et d’acier. Mon piège doré. Elle avait raison. Je sais le prix de tout ici. Et la valeur de rien.Mes doigts effleurent le verre froid. Là, cette empreinte presque invisible… la trace de sa paume quand elle s’était appuyée, haletante, après… Non. Je retire ma main comme brûlée. La coque est fissurée. C’est ça qu’elle a dit.Son prénom me brûle la langue. Sofia. Une syllabe simple. Une arme. Elle l’a laissé tomber ici, dans le sanctuaire, comme un gant. Et elle a ramassé son chiffon et elle est partie. Elle nettoie. Elle efface. Mais

SOFIAMais en dessous, il y a la faille. La brèche dans la coque. Là où la mer de lui s’engouffre, tumultueuse, incontrôlable. Les décombres tombent, oui. Les moqueries sont des cailloux aiguisés. Mais la brèche, elle, est un gouffre. Et je sens que je suis en train de glisser, lentement, irrémédiablement, vers son bord.Je ferme les yeux. L’image qui vient n’est pas celle des femmes en rouge ou de Ricardo qui ricane. C’est son visage à l’aube. Dévasté. Vrai.« Je suis le dégât. »Et moi, qu’est-ce que je suis ? La femme de ménage qui a essayé de le nettoyer. Et qui a fini par se salir, elle aussi, d’une tache que personne ne voit, mais qui ronge tout.Je me relève, lentement. Je range mes affaires pour la dernière fois. La journée est finie. Mais le bruit des moqueries, lui, continue de résonner dans ma tête, un chœur grinçant qui se mêle au vrombissement sourd de son silence à lui.Je sors de la tour. Le soir tombe sur la ville, un autre couteau, doré celui-là. Je rentre chez moi. C

MARCUSL'ascenseur monte. Les chiffres défilent, lumineux, indifférents. 43. 44. 45. Chaque étage qui s'éloigne du sien me paraît une trahison de plus. Je regarde mon reflet dans l'acier brossé de la cabine. L'homme qui me fait face a tout. Le pouvoir. L'argent. La tour. Il a même, ce matin, écrasé une femme à genoux sous son regard. Juste pour voir. Juste pour être sûr.Putain d'abruti.Le mot cogné dans ma tête avec la violence d'un coup de poing. Je ne sais pas si je l'insulte, lui, mon reflet, ou moi. Les deux. L'ensemble. Ce que je suis devenu.La porte s'ouvre au 52. Mon étage. Celui des décisions, des chiffres, du verre teinté qui me sépare du monde. Je devrais sortir. J'ai des dossiers. Des réunions. Un empire à gouverner.Je reste là, figé, le doigt sur le bouton "porte ouverte". Le temps s'égrène. Une seconde. Deux. Une alarme discrète retentit, signalant une anomalie. Je m'en fous.Mon pouce presse un autre chiffre. Le 1. Rez-de-chaussée.Pourquoi ? Je n'en sais rien. Ou pl

MARCUSLa circulation est dense. Je slalome entre les voitures, indifférent aux coups de klaxon. J'arrive sur le trottoir d'en face. Le café est à dix mètres. Elle ne m'a pas vu. Elle sirote son café, tranquille, perdue dans ses pensées.Je fais les dix mètres. Je m'arrête devant sa table.Elle lève les yeux.Son visage. La surprise d'abord, immense, ses yeux qui s'écarquillent. Puis le mur. Immédiat. La glace. Le mépris.— Qu'est-ce que vous faites là ?Sa voix est dure. Usée. Elle repose sa tasse, lentement, comme pour garder le contrôle.— Je...Je cherche mes mots. Je les avais préparés dans l'ascenseur, ils ont tous fui.— Je peux m'asseoir ?— Pour quoi faire ? Une autre inspection ? Vous voulez vérifier que je bois proprement mon café ?L'ironie cinglante, le regard qui défie. Je reste debout, ridicule, trempé, pitoyable.— Sofia. S'il te plaît.Le "s'il te plaît". Pas de "Mademoiselle". Pas de "Madame". Pas de formule protocolaire. Juste elle. Juste moi. Juste nous, si "nous"