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LÉASa main autour de la mienne n’est pas une prise, c’est une fusion. Nos paumes se collent, nos doigts s’entrelacent avec une précision parfaite, comme si cette jointure avait été prévue, attendue. Il ne me tire pas, il m’entraîne, et je me laisse guider, mon autre main serrant le bord de mon manteau contre moi. Les rues défilent, sombres et anonymes, nos pas frappant le trottoir en un rythme syncopé, urgent. Nous ne parlons pas. Le baiser a scellé un pacte plus éloquent que tous les discours.Il s’arrête devant un portail en fer forgé, défraîchi, donnant sur une petite cour pavée. Une bâtisse ancienne s’y dresse, silencieuse. Il sort une clé, la tourne dans la serrure avec un bruit de métal fatigué. Le portail grince.— C’est ici ? je murmure, ma voix me semblant étrangère dans le silence de la cour.—Pour le moment.Sa réponse est courte, son regard déjà tourné vers la lourde porte en bois au fond. Nous montons deux marches, puis il ouvre. L’entrée est sombre, sent le vieux parque

LéaLa chambre respire une lumière dorée, filtrée par les rideaux tirés. On dirait que le soleil hésite à partir, curieux de ce qui se trame entre mes draps. Je suis étendue sur le lit, encore marquée par nos ébats. Ma peau pulse doucement, encore chaude, encore sensible. Je sens la sueur sécher le long de mes côtes, mes cheveux épars sur l’oreiller comme une couronne un peu folle. Je ne dors pas, bien sûr. Mon corps parle pour moi. Mes doigts tremblent encore, mes paupières frémissent, mon souffle trahit tout.Ethan s’approche. Je l’entends malgré son silence. Ou plutôt, je le sens. Le lit s’affaisse légèrement lorsqu’il s’assoit près de moi. Je tourne la tête vers lui, un sourire paresseux aux lèvres.— Tu ne peux déjà plus te passer de moi, hein ?Il ne répond pas tout de suite. Ses doigts parlent pour lui. Ils glissent sur ma peau, traçant une ligne lente depuis mon épaule jusqu’à ma hanche. Le frisson me traverse, animal, irrépressible. Quand il remonte vers ma poitrine et pince