All Chapters of SÉDUIS-MOI SI TU OSES: Chapter 61 - Chapter 70

DiegoJe commence par des endroits neutres. Le dessous de son poignet, où le pouls bat la chamade. L'intérieur de son coude. Le creux derrière son genou. Ma bouche suit le tracé de mes doigts, posant des baisers légers, des effleurements de langue. Elle reste immobile, mais sa respiration s'accélère. Je la sens lutter contre les sensations, contre la trahison de sa propre chair.Je prends mon temps. Des heures pourraient passer. Le monde extérieur n'existe plus. Il n'y a que cette pièce, ce lit, et le corps sous mes mains, sous ma bouche.Quand j'atteins enfin ses seins, elle retient son souffle. Je les prends dans mes mains, les pèse, les caresse avec une révérence qui la déconcerte. Puis ma bouche se referme sur un téton. Pas de morsure. Une succion douce, insistante, alternée de coups de langue légers. Elle arque le dos, malgré elle. Un petit cri lui échappe.— Voilà, souffle-je. C'est ça. Ne te retiens pas.Je continue, infatigable. Je redécouvre chaque centimètre de sa peau, mais

ValentinaIl s’enfonce, lentement, sans hâte, ses yeux plantés dans les miens. Je vois chaque nuance sur son visage : la concentration, la jouissance, la puissance. Il me remplit complètement, et cette sensation de plénitude, de violation intime, est bouleversante.— Regarde-moi, répète-t-il, haletant. Ne détourne pas les yeux.Je ne peux pas. Je suis hypnotisée. Par lui. Par ce qu’il me fait. Par la trahison de mon propre corps qui, déjà, s’adapte, se serre autour de lui, cherchant une friction.Il commence à bouger. D’abord des poussées lentes, profondes, qui me font sentir chaque centimètre de lui. La douleur initiale se fond peu à peu dans une sensation plus complexe, plus inquiétante. Une chaleur qui se diffuse depuis mon bas-ventre. Un point de pression qui, à chaque poussée, frôle l’endroit où sa bouche s’est attardée.Je ferme les yeux, incapable de soutenir ce regard plus longtemps.— Les yeux ! gronde-t-il, en donnant une poussée plus sèche.Je les rouvre, suppliante. Il sec

ChiaraJe reste figée sur place, le sang se glaçant dans mes veines puis bouillant à nouveau. Le monde se réduit à cette porte en chêne, à ce son volé.Il est là. Avec elle.Pendant que je faisais le pied de grue à Venise, pendant que je dévorais ma fierté et jouais les épouses parfaites pour la galerie, il était ici. Dans son antre secret. À se repaître de sa petite captive. À prendre ce qu’il considère comme sien, avec une voracité que l’on peut entendre à travers une porte blindée.La scène s’impose à moi, cruelle, nette, insupportable. Lui, nu, puissant, dominant. Elle, cette fille, cette ombre, se donnant à lui avec des cris. Pendant que moi, son épouse légitime, l’héritière Agnello, je suis une paria dans mon propre palais.L’humiliation est si totale, si violente, qu’elle frôle le ridicule. Je devrais rire. Je devrais hurler. Je fais les deux, mais à l’intérieur, en silence, et cela se transforme en un tremblement incontrôlable qui me parcourt des pieds à la tête.Je ne suis pa

Valentina Et puis, il y a elle. L'épouse. Chiara. Je l'ai entendue dans le couloir. Le choc de ses talons, sa voix glaciale. Elle sait. Elle est là, de l'autre côté, dans la partie légitime de cette maison. Elle doit me haïr. Me mépriser. Me considérer comme une vermine qu'il faudra éliminer.Et elle a raison. Je suis une vermine. Une chose enfermée, souillée, utilisée.— Tu ne manges pas, observe-t-il, posant sa fourchette.— Je n'ai pas faim.— Il faut manger. Tu as besoin de forces.— Pour quoi faire ? Pour mieux résister ? Ou pour mieux céder ?Un sourire étroit. — Pour vivre. C'est tout.Après le dîner, il ne me touche pas. Il s'assied dans un fauteuil, me prend un livre, et lit à voix haute. C'est un roman ancien, en italien, une histoire d'amour et de tragédie. Sa voix est grave, mélodieuse. Elle berce la pièce, crée une bulle d'illusion.Je me blottis dans le canapé, le peignoir bien serré autour de moi, et je l'écoute, malgré moi. Mes paupières deviennent lourdes. L'épuisem

DiegoJe vois la défaite s'installer dans ses yeux, mêlée à une haine si intense qu'elle en est presque palpable. Elle sait que j'ai raison. Elle est piégée.— Et le lit conjugal ? demande-t-elle enfin, la voix redevenue un fil d'acier, mais cassant. Ton "devoir", comme tu dis ? Est-ce que cela fait aussi partie de tes conditions ?Je la regarde, cette femme superbe, faite pour régner, qui se tient devant moi en réclamant ce qui, dans tout autre mariage, serait un dû. Je sens une pointe d'attirance. Non pas pour elle, mais pour la puissance qu'elle représente, pour le défi qu'elle incarne. Posséder Chiara, c'est posséder un trône. Posséder Valentina, c'est posséder un feu.— Le lit conjugal, dis-je après un moment, est une formalité qui peut être honorée. Quand je le déciderai. Pas comme un devoir mais comme une concession.Elle ferme les yeux un instant, digérant l'humiliation supplémentaire. Quand elle les rouvre, ils sont redevenus des lacs gelés.— Très bien, dit-elle. J'accepte t