All Chapters of OBSESSION Mortelle : Chapter 31 - Chapter 40

AméliaL'air du jardin est frais, chargé de l'odeur de terre mouillée et de feuilles mortes. L'entraînement. Matteo l'a présenté comme une séance de "biométrie avancée en milieu ouvert". Un mensonge pour les oreilles indiscrètes, pour les regards qui se croient cachés.Pour nous, c'est un exercice de guerre.Je suis en tenue de sport, léger, permettant les mouvements. Matteo est à quelques mètres, près de la serre. Il observe, les bras croisés. Son visage est un masque de concentration professionnelle. Rien ne trahit la nuit passée, la promesse échangée à l'aube. Rien, sauf peut-être une intensité plus aiguë dans son regard quand il croise le mien.— Concentre-toi sur le pin, là-bas, dit-il, sa voix neutre, portée par la brise. Pas sur la sève. Pas sur la photosynthèse. Sur le flux électrique faible, constant, dans ses cellules. Perçois-le.Je ferme les yeux. J'inhale. Je laisse le bruit du monde s'éloigner , le chant lointain d'un oiseau, le frottement des branches, le battement de m

L’HOMME AU MANTEAUL’entreprêt, cette fois, n’est pas le même. C’est un garage souterrain, l’air saturé d’odeurs d’huile et d’essence. L’ampoule nue éclaire la scène d’une lumière blafarde, cruelle.Les deux hommes valides tiennent leurs compagnons blessés. L’un, celui qui avait eu le couteau, tremble de tous ses membres, des contractions nerveuses intermittentes lui tordant encore les membres. L’autre, celui au pistolet fondu, est à moitié inconscient, la main enveloppée dans un chiffon bourré de glace, la chair en dessous doit être une mélasse de brûlures au troisième degré.Et il y a Arkady. Debout, raide, le visage un masque de fureur rentrée. Il n’a pas de blessure visible. Seulement une rage froide qui émane de lui comme une radiation.Je les observe, un par un. Le silence est mon outil. Il laisse place à leur peur, à leur honte.— Un échec, je dis enfin. Ma voix résonne faiblement sous le plafond bas.Arkady se tourne vers moi, les poings serrés.— Un échec ? On a sous-estimé l

AméliaLa douche est trop chaude, mais je la supporte. L’eau coule sur ma peau, rosâtre au niveau du drain, emportant les derniers résidus de sang séché, de terre du jardin, de sueur froide. Je frotte, mécaniquement. Mon corps est un objet endommagé à nettoyer. Ma tête est un champ de bataille silencieux.Chaque détail de la nuit dernière défile, net, coupant.— La tête de l’homme qui se renverse en arrière.— L’odeur de l’ozone et du métal brûlé.— Le regard de Kael. Calme. Vorace. Comme s’il ouvrait mon crâne à l’aide d’une clé.Je baisse les yeux sur mes mains. Des mains ordinaires. Pâles. Un peu tremblantes. Ce sont elles qui ont fait ça. Ce sont moi qui ai fait ça.Je coupe l’eau. Le silence est brutal. Je m’enveloppe dans un peignoir épais, blanc. Le blanc de la salle de soins. Le blanc des linceuls.Matteo a raison. Il n’y a plus de retour en arrière. La ligne est traversée. Je ne suis plus celle qui pourrait. Je suis celle qui a fait.---La pièce qu’il a choisie pour les prép

Aurélia— Ces électrodes ne servent à rien, dis-je en les touchant du bout des doigts. Elles sont factices. Le docteur Rinaldi vous a dit la vérité : le prototype est en recalibrage. Mais il ne vous a pas dit pourquoi.Je me lève. Mes jambes tremblent imperceptiblement sous le tissu du pantalon. Personne ne peut le voir. Personne ne doit le voir.— L'incident de surcharge n'était pas un défaut technique. C'était moi. J'ai mal interprété une consigne lors d'un exercice et j'ai forcé l'interface au-delà de ses limites. Le docteur Rinaldi a protégé l'appareil en sacrifiant une partie de ses propres équipements de monitoring. Il porte encore les bandages.Je désigne son épaule droite, légèrement plus volumineuse. Matteo me regarde comme s'il me découvrait. Ce n'était pas dans le script. C'est mieux que le script. C'est vrai.— Pourquoi vous cachez cela ? demande l'homme aux doigts tachés.— Parce que je lui ai demandé, réponds-je. Ma faute. Ma honte. Je ne voulais pas que mes employeurs p

AuréliaLe rapport s'étale sur la table basse, vingt-trois pages de données, de connexions, de noms. Matteo est en face de moi, dos à la fenêtre. La nuit est tombée sans que je m'en aperçoive.— Il a des ramifications jusqu'en Asie du Sud-Est, dit-il en poussant une photo vers moi. Triades, trafic d'organes, adoption illégale. Kael ne fait que gratter la surface.Je prends la photo. Un homme en costume, sourire commercial, devant un orphelinat.— Il blanchit de l'argent via des fondations humanitaires.— C'est toujours comme ça. Les pires salauds ont les plus belles vitrines.Matteo se lève, va à la fenêtre. Son reflet me regarde.— Tu devrais dormir.— Je dormirai quand j'aurai tout compris.— On n'aura jamais tout compris. C'est un labyrinthe. Il a passé vingt ans à le construire.Je repose la photo. Mes doigts tremblent légèrement. Fatigue. Trop de caféine. Trop d'adrénaline accumulée.— Il va revenir à la charge.— Oui.— Avant qu'il le fasse, je veux rencontrer quelqu'un.Matteo