All Chapters of OBSESSION Mortelle : Chapter 11 - Chapter 20

AURÉLIAJe le regarde, incrédule.— Doser ? On ne dose pas la vie. On ne dose pas la mort !— Vous le faites pourtant déjà. L’étincelle est plus ou moins forte selon les fois, non ? Selon votre état, selon le… cadavre. Je veux que vous preniez conscience de ces variables. Que vous les maîtrisiez.Il se place de l’autre côté de la table, face à moi. Ses mains sont posées à plat sur l’acier.— Première leçon : le contact. Vous touchez toujours la peau nue. Et si vous tentiez à travers un tissu ? Une fine barrière. Pour amortir le choc, pour vous.— Ça ne marchera pas.— Vous n’en savez rien. Vous n’avez jamais essayé. Vous avez toujours cédé à la panique, à l’urgence. Ici, il n’y a pas d’urgence. Il n’y a que vous, elle, et moi.Son calme est plus effrayant que toute colère. Il a tout prévu, tout rationalisé. Il a transformé mon cauchemar en exercice pratique.Je regarde la vieille femme. Elle a l’air si paisible. Je ne veux pas troubler ce repos. Mais la pression de son regard sur moi

MATTEOLa nuit est un laboratoire sans murs, et mon esprit est un instrument de torture que je ne peux éteindre.Je reste dans le jardin d’hiver longtemps après qu’elle a quitté la pièce. L’air conserve encore une trace d’elle , cette odeur singulière, ozone et sel, peur et puissance mêlées. Je vide mon verre. Le cognac ne brûle pas autant que le souvenir de ses yeux, de cet éclat dévasté et dévastateur.Je monte dans mon bureau. Je devrais travailler. Analyser les données de la séance. Noter les fluctuations de ses ondes cérébrales, la précision de son contrôle neuro-électrique. Je n’ouvre même pas les fichiers.Je marche. De la fenêtre à la porte, de la porte à la bibliothèque. Un va-et-vient stérile, rythmé par le battement sourd de mon propre sang.J’ai dit qu’elle me troublait. Un euphémisme d’une pauvreté risible.Elle est un cataclysme en formation. Et je suis le sismographe affolé qui enregistre chaque secousse, chaque prémonition de la rupture.Je pense à sa main sur le cadav

L’HOMME AU MANTEAUArkady hoche la tête, le plan se dessinant déjà dans son esprit tactique.— Il faut la prendre à lui.— Oui.— Il ne la laissera pas partir. Il est obsédé. On le voit sur les photos. La façon dont il se penche vers elle. Comme une fleur vénéneuse vers le soleil.— Alors nous devons la cueillir dans son jardin, dit l’homme au manteau, la voix devenue un murmure dangereux. Matteo est un homme de protocoles. De routines. Il est brillant, mais prévisible. Son monde est clos, aseptisé. C’est sa force… et sa faiblesse absolue.Il tire une longue bouffée, les yeux mi-clos.— Il l’emmène au laboratoire certains jours. Il l’emmène dans une bibliothèque privée d’anatomie le jeudi. Ils traversent le parc Matisse à pied. C’est là. C’est là qu’il est vulnérable. Il ne s’attend pas à une prise de force. Pas dans son fief. Pas contre une chose qu’il considère déjà comme sienne.Arkady sourit, dévoilant une dent en or.— Une extraction propre ? Ou un message ?L’homme au manteau ré

AURÉLIALe souvenir me frappe toujours de la même manière. Aussi net qu’un éclat de verre sous le talon. C’était en CE1. Une petite fille, Elodie, avec des nattes blondes et un ruban rose qui avait glissé de ses cheveux dans la cour de récréation. Je l’ai ramassé. Notre doigts se sont frôlés. Juste un frôlement. Le genre de contact qui, pour les autres, n’existe pas.Pour moi, ce fut une décharge. Un court-circuit silencieux.Ses yeux, d’un bleu clair, se sont vitrifiés. Son sourire a disparu. Elle a oscillé sur ses petites jambes puis s’est effondrée, lourde et molle, sur le gravier. Le cri de la maîtresse. Les regards horrifiés des autres enfants qui ont reculé d’un bond. Qu’est-ce que tu lui as fait ? Je n’avais rien fait. Je n’avais que touché.Le mot a fusé, porté par la peur des enfants, amplifié par les chuchotements des parents. Sorcière. Il ne m’a plus quittée. Il a construit une cloche de verre autour de moi. Les gens évitaient ma main, mon coude, mon épaule. Une bulle d’iso

AURÉLIAMon cœur bat à tout rompre contre mes côtes, un oiseau affolé pris au piège. Le voir ainsi, dévasté, vulnérable, sur le pas de ma porte à trois heures du matin, est plus troublant que toutes ses démonstrations de pouvoir. C’est la statue qui montre une fissure. Et la fissure révèle non du vide, mais de la lave.Il entre. L’espace de ma chambre, déjà trop chargé de mes propres insomnies, se rétracte, devient minuscule, saturé de sa présence. Il ne s’assoit pas. Il reste debout au milieu de la pièce, raide, les bras le long du corps, comme s’il affrontait un vent violent. La lumière du couloir dessine sa silhouette en contre-jour, un bloc d’ombre nerveuse.Je referme la porte doucement. Le clic de la serrure est terriblement final. Nous sommes enfermés. Seuls. La nuit nous avale.— Qu’est-ce qui se passe ? je demande, ma propre voix me semble lointaine.Il tourne la tête vers moi. Son visage est un masque de tensions contrariées. Les muscles de sa mâchoire se contractent, se rel