Il n'attend pas. Il n'a jamais attendu quand il s'agit de nous.Ses mains deviennent plus audacieuses, plus pressantes, animées par cette urgence nouvelle que la perspective de la mort imminente donne à chaque geste. Elles glissent sous mes vêtements, écartent les couches de tissu sales et usées, trouvent ma peau nue. Le contraste entre le froid de la cache et la chaleur de ses paumes est si violent que je frissonne de tout mon corps — pas de froid, non, mais de désir. De ce désir désespéré, absolu, qui naît quand on sait que chaque instant pourrait être le dernier. Ce besoin de vivre, intensément, totalement, jusqu'à l'incandescence, avant que tout s'arrête.Je fais la même chose. Mes mains à moi aussi cherchent sa peau, sa chaleur, sa vie. Je défais les boutons de sa chemise, un par un, avec des doigts qui tremblent légèrement mais qui ne se trompent pas. J'écarte le tissu rêche, je pose mes paumes sur son torse nu. Son cœur bat fort sous mes doigts, comme un tambour de guerre. Rapi
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