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MAYALa musique du club me colle encore à la peau, une sueur froide et cheap qui brille sous mon sweat. L’air de la ruelle me gifle, un mélange de pluie d’hiver sur l’asphalte et de pourriture. Ma paye de la nuit pèse dans la poche de ma veste, des billets froissés qui sentent le désespoir et la bière renversée. Je cherche mes clés, l’esprit déjà sur mon prochain casse-tête du jour , un escape game illégal dans une usine désaffectée, promesse d’adrénaline gratuite. Le genre de plan qui fait dire à mon unique amie que j’ai un sérieux déficit d’instinct de survie.C’est alors que je le vois. Ou plutôt, que je le renifle. Une note de cuivre aigre, métallique, qui perce l’odeur des poubelles. Mon regard se pose sur le container en fer, entrouvert. Une main pend, inerte, pâle sous la lumière blafarde du néon clignotant.Mon cœur fait un seul et unique battement, trop fort, avant de se calmer. La peur ? Non. De la curiosité. Un puzzle.Je m’approche, l’estomac un peu serré malgré tout. Le c

MAYAJe regarde l'homme , Kai désespérément. Il est retombé dans l'inconscience, sa respiration un sifflement faible.Ils le cherchent. Ce sont eux qui l'ont fait ressembler à un plan de métro. Et ils sont là. À quelques mètres de nous. Séparés seulement par une fine tôle de van rouillé.Mes options défilent à toute vitesse dans mon esprit. Sortir en courant ? Ils me verront. Ils ont sûrement vu le van. Rester ici ? Une boîte de conserve sans issue. Une prison.Les pas reprennent, plus proches. Une voix d'homme, basse et autoritaire, résonne dans la nuit :— Il ne peut pas être loin. Il perdait trop de sang.Une autre voix répond, plus jeune, nerveuse :—On a vérifié les poubelles. Rien. Il a dû être emmené.— Ou il se cache. Cherchez partout. Les voitures. Les recoins.Je jette un dernier regard à Kai. Ses yeux sont fermés, son visage d'une pâleur de cire sous la lueur de la lampe torche de mon téléphone que j'ai posée à côté de lui.Une folie. Une pure folie s'empare de moi. Le genr

MAYAMais il est déjà reparti, englouti par ses démons.L’aube arrive, grise et lasse. Il dort enfin d’un sommeil plus paisible. Je somnole, adossée au mur, le couteau à éplucher les légumes posé sur mes genoux.Un craquement du lit me réveille. Il est assis, éveillé. La différence est frappante. La faiblesse a reculé, remplacée par une tension concentrée. Ses yeux balaient la pièce, l’évaluent, puis se posent sur moi.— Il faut que je passe un appel, annonce-t-il, sans préambule.— Un appel ? À qui ? Tes « concurrents » pour négocier ?— À mes gens. J’ai besoin de sécurité. De vrais soins. Et il faut te mettre à l’abri.Mes gens. L’expression me glace. Elle suppose une organisation, une hiérarchie. Il n’est pas juste un type en cavale. Il a des ressources.— Donne-moi le téléphone, Maya.Je le lui tends, le cœur battant. Il compose un numéro de mémoire. Il parle, d’une voix basse mais qui n’admet aucune réplique. C’est une voix d’autorité, usée par la douleur mais toujours tranchante

MAYAJe déglutis, ma bouche sèche. L’échiquier vient de prendre des dimensions monstrueuses. Mon petit studio, mon club, mes énigmes… des poussières sur cet échiquier.— Alors… le plan, c’est de me cacher jusqu’à ce que tu aies… quoi ? Fait tomber Chernov ?— Le plan, c’est de te mettre en sécurité pendant que je règle la situation. Point.— Et si tu ne la règles pas ? Si tu meurs pour de vrai la prochaine fois ? Je reste cachée jusqu’à ma mort naturelle ?Il se tourne entièrement vers moi cette fois. La faible lumière du tableau de bord éclaire son regard. Il n’y a plus d’incrédulité, plus de mépris. Une lueur d’intérêt intense, presque cruelle.— Tu tiens vraiment à la vie, hein ? Pas seulement à l’adrénaline. À la vraie vie. Ton petit confort, ta routine. C’est ça ton trésor.Ses mots me frappent. Il a raison. D’une façon que je ne m’étais jamais avouée. Mes risques, mes défis… c’était un jeu. Un moyen de me sentir vivante sans jamais vraiment tout risquer. Ceci, là, maintenant… c’

MAYALe « dernier » tombe comme une pierre tombale se scellant. Ce n’est pas une menace directe. C’est pire. C’est une fatalité. Une loi de la nature qu’il a énoncée. Témoin du Boucher, on ne l’est qu’une fois. Car qui a vu le visage du démon ne peut plus jamais regarder la lumière.Je reste là, pétrifiée, non plus par la peur de Chernov, mais par la révélation de ce que je touche vraiment. La main qui a tenu la mienne n’était pas celle d’un sauveteur ou d’un geôlier.C’était la main qui tient le scalpel et le pinceau.Et dans le silence de la maison-tombe, je comprends que mon nouveau puzzle n’est pas de m’échapper.C’est de survivre à l’artiste .Le silence après ses mots est plus assourdissant qu’un coup de canon. Il m’enveloppe, épais, gluant, chargé de l’écho de cette révélation monstrueuse. Le Boucher. Ce n’est plus un mythe, une légende murmurée dans l’obscurité des réseaux cachés. C’est un homme. Il respire à moins d’un mètre de moi. Sa chaleur animale se confond avec le froid