Le troisième printemps est arrivé au jardin comme le deuxième : graduellement, les plates-bandes se remplissant le long du chemin de pierre, les couleurs revenant, la saison s'installant. Florence se tenait à la fenêtre de la cuisine, un samedi matin, et l'observait, comme elle avait observé les printemps, les étés, les automnes et les hivers précédents de ce jardin, avec la connaissance accumulée et profonde de celle qui connaissait un lieu sous toutes ses facettes. Gérard était dans le jardin. Il était sorti tôt – elle l'avait regardé par la fenêtre, portant le sac contenant les choses qui apparaissaient au début de chaque saison de croissance, le travail silencieux et concentré de début d'année que le jardin exigeait. Il se déplaçait le long de la plate-bande du fond avec la même attention et la même lenteur qu'il manifestait à l'hôpital, dans les conversations importantes et dans tout ce qu'il entreprenait qui en va
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