Ils y sont allés samedi, comme promis.Le même trajet – les mêmes routes, la même ville, la rue principale, le restaurant, la quincaillerie et le cimetière à sa lisière. Florence connaissait désormais le chemin comme elle connaissait celui du bureau, celui du restaurant de Carlton et celui qui menait de chez elle à l'appartement de Marco – inconsciemment, simplement par habitude, les virages se produisant avant même que l'esprit ne les ait assimilés.Le matin d'octobre était calme et clair, de ces journées qui avaient décidé d'être belles sans en faire étalage. Le cimetière avait cette ambiance si particulière des cimetières d’octobre : les feuilles des arbres, le long des murs d’enceinte, étaient dans leur teinte automnale, la lumière les traversait sous un angle qui rendait chaque détail légèrement plus net que d’habitude, la précision singulière d’une saison qui dépouille la douceur de ses couleurs.La tombe de son père.Florence se tenait devant, Gérard à ses côtés, à sa place, à
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