Lahat ng Kabanata ng Crime et Passion : La vengeance de son amant : Kabanata 11 - Kabanata 20

Le premier SMS arriva à 2 h 47 du matin, trois jours plus tard. Ce fut la vibration, et non les mots eux-mêmes, qui réveilla Florence.Elle tâtonna dans le noir pour trouver son téléphone, plissant les yeux face à la luminosité de l'écran. Un instant, à moitié endormie, elle crut que c'était Carlton : une mise à jour, une convocation au tribunal, quelque chose de banal.Mais non.Numéro inconnu.On t'avait dit d'arrêter. Le prochain message ne sera pas affiché au mur.Florence se redressa d'un bond, toute trace de sommeil disparue en un instant. À côté d'elle – ils avaient cessé de faire semblant de dormir dans des chambres séparées ces derniers soirs – Gerard remua, puis s'immobilisa, dans cette immobilité si particulière d'un homme qui passe du sommeil à l'éveil complet en moins d'une seconde.« Qu'est-ce qu'il y a ? »Florence lui tendit le téléphone sans un mot.Gerard le lut une fois. Il se redre

Florence resta silencieuse tout le long du trajet du retour. Assise sur le siège passager, les mains jointes sur les genoux, elle regardait la ville défiler par la fenêtre. Une ville ordinaire, indifférente, peuplée de gens vaquant à leurs occupations quotidiennes, ordinaires et indifférentes. Elle repensa à tout ce qu’elle savait du nom Bongiovi, ce qui était à la fois plus et moins qu’elle ne l’avait imaginé.Plus, car elle avait passé la dernière heure, pendant que Carlton terminait les formalités administratives, à faire discrètement une recherche sur ce nom sur son téléphone. Les résultats ne tardèrent pas, comme c’est souvent le cas lorsqu’un nom a du poids. Une famille dont les origines, selon les articles, remontaient au crime organisé des années quatre-vingt – non pas au sens caricatural des affiches de films, mais au sens discret, profondément enraciné, et sans attrait de ceux qui, au fil des décennies, s’étaient rendus incontournables et encore plus difficiles à combattre.

Le vendredi arriva comme toujours les jours difficiles. Précédé d'une nuit blanche, il arriva trop vite, tout en semblant s'être écoulé toute une vie.Elle se tenait devant le miroir de la chambre d'amis – sa chambre, comme elle avait commencé à l'appeler, signe soit d'un apaisement, soit d'un épuisement total – et observa sa tenue, se demandant : est-ce bien ainsi ? Est-ce la bonne armure ?Elle avait emprunté la robe à la sœur de Marisol – qui, heureusement, faisait presque exactement sa taille et possédait, semble-t-il, une garde-robe plutôt discrète mais élégante, un style que Florence reconnaissait bien après des années passées dans les salles de réunion. Noire. Simple. Assez longue pour être sérieuse, assez près du corps pour suggérer que Florence, malgré tout ce qui lui était arrivé récemment, n'avait pas perdu son identité.Elle s'était coiffée elle-même – les cheveux tirés en arrière, lisses, comme elle le faisait lorsqu'elle avait besoin d'être prise au sérieux plutôt qu'aim

Ils roulèrent en silence pendant les vingt premières minutes.Florence, la tête appuyée contre l'appui-tête, les yeux mi-clos, laissait défiler l'obscurité de la route. Le vin avait créé une douce chaleur contre sa poitrine. Le reste de son corps ne ressentait rien d'autre que de la peur, pas cette peur aiguë des textos anonymes, du verre brisé et des messages sur les murs. Quelque chose de plus ancien et de plus silencieux.La sensation, pensa-t-elle, d'avoir croisé le regard de quelqu'un et de ne pas l'avoir détourné aussitôt.« Tu n'as pas bronché », dit enfin Gérard. Sa voix résonna dans la voiture sombre. « Pas une seule fois. »« J'ai bronché tout le long », répondit Florence sans ouvrir les yeux. « J'avais juste peur intérieurement. »« Elle t'a remarquée. »« Tant mieux. » Florence releva enfin la tête. « C'était prévu. J'en ai assez d'être quelque chose qui arrive aux gens, Gérard. Je préférerais être quelque chose qui les oblige à réfléchir. »Gérard resta silencieux un inst

Ce nom résonnait dans la poitrine de Florence depuis que Carlton l'avait prononcé. Lucille Marchetti. Tout le samedi, elle avait essayé de ne pas y penser trop directement, de le laisser en filigrane, tandis qu'elle vaquait à ses occupations : aider Marisol dans la cuisine (elle commençait à se sentir coupable de ne jamais y contribuer), répondre aux courriels méthodiques de Carlton concernant le protocole du lundi, dîner en face de Gerard dans le silence confortable et attentif qui s'était installé entre eux. Elle avait tenté de l'ignorer, comme on ignore une plaie quand on sait que la toucher ne ferait qu'empirer les choses. Le dimanche matin, elle avait renoncé. Assise à l'îlot de cuisine, son deuxième café et son téléphone à la main, elle fixait le nom de Lucille dans ses contacts – toujours là, toujours à la lettre L, toujours avec ce petit numéro de poste professionnel qu'elle avait composé tant de matins qu'elle aurait pu l'enregistrer les yeux fermés – et elle repensa à ces