Lahat ng Kabanata ng Crime et Passion : La vengeance de son amant : Kabanata 21 - Kabanata 30

Elle attendit d'être seule.Gérard les avait ramenés à la maison, et Carlton était arrivé jusqu'à la table de la cuisine avec le registre et la petite enveloppe – qui contenait une clé USB et une feuille de papier pliée avec une suite de chiffres. Carlton l'avait longuement contemplée avant de la remettre soigneusement dans l'enveloppe et de dire qu'il devait passer quelques coups de fil. Il s'était installé dans un coin de la cuisine avec son téléphone, parlant d'une voix basse et rapide, comme un homme aux prises avec un problème qui avait soudainement pris une ampleur inattendue.Gérard avait jeté un coup d'œil à Florence, la lisant avec une précision qui ne la surprenait plus, et avait dit qu'il allait faire un tour dans le jardin et qu'il serait dehors si elle avait besoin de lui.Elle avait emporté la grande enveloppe à l'étage.Maintenant, assise sur le lit de la chambre d'amis, l'enveloppe sur les genoux, la lumière rasante de l'après-midi filtrant par la fenêtre, elle contemp

Le bureau du FBI sur le terrain n'était pas ce à quoi Florence s'attendait.Elle s'en était fait une image pendant le trajet : un bâtiment imposant, austère, qui impose le respect de l'autorité. Elle découvrit en réalité un étage d'un immeuble de bureaux banal du centre-ville, accessible par un hall d'entrée qui aurait pu appartenir à une compagnie d'assurances. À l'accueil, une femme leur demanda leurs papiers d'identité avec la même efficacité désinvolte qu'une réceptionniste d'hôtel.Carlton avait appelé à l'avance. Il y avait un nom – l'agent spécial Diane Mercer – et un horaire de rendez-vous. L'aisance naturelle avec laquelle Carlton s'était enregistré indiqua à Florence que, pour lui, ce n'était pas un terrain inconnu.« Vous avez déjà fait ça », dit Florence d'une voix douce pendant qu'ils attendaient.« J'ai rencontré des agents fédéraux un nombre incalculable de fois », répondit Carlton sans lever les yeux des documents qu'il examinait sur ses genoux. « L'essentiel, c'est d

Florence ignorait encore tout cela.Ce que Florence savait, ce soir-là, après avoir été assise en face de l'agent spécial Diane Mercer et avoir vu Carlton glisser un document sur un bureau fédéral, c'était qu'elle était épuisée d'une fatigue bien plus profonde que physique, que le gratin préparé par Marisol était excellent et que Gerard avait ouvert une bouteille de vin sans qu'on le lui demande, ce qu'elle interprétait comme le signe qu'il avait lui aussi conclu que la journée l'avait bien mérité.Ils étaient à table, les assiettes devant eux, et la cuisine retrouvait son ambiance du soir : chaude et silencieuse, la lumière tamisée, le jardin par la fenêtre comme une sombre écho de lui-même. Florence lui avait tout raconté de la réunion du FBI dans la voiture, sur le chemin du retour, Carlton complétant les détails qu'elle avait omis, et Gerard avait écouté sans l'interrompre, comme à son habitude, et avait posé deux questions précises à la fin, comme à son habitude également.À prés

Pendant les vingt premières minutes, personne ne parla.Carlton conduisait – il avait insisté, invoquant la logique pratique que Florence était sous le choc et que Gerard était dans un état que Carlton préférait taire – et la ville défilait par la fenêtre, plate et grise comme un après-midi de semaine, ignorant tout de ce qui se passait à l'intérieur de la voiture.Florence était assise à l'arrière. Elle avait emporté la photo, la tenant sur ses genoux sans vraiment la regarder, comme on tient quelque chose qu'on n'est pas encore prêt à examiner pleinement, mais qu'on ne veut pas lâcher. Trois silhouettes dans le couloir d'une maison non identifiée. Son père, vingt ans plus jeune. Gerard, à peine formé, et Marco Bongiovi, qui était vivant, qui était vivant depuis trois ans dans une maison à l'extérieur de la ville, tandis que sa femme gérait la famille, ordonnait la mort de la maîtresse de son fils et servait le dîner sur une table assez longue pour s'y allonger.Elle pensa à Eleanor,

Marco prépara du thé. Un geste si banal – la bouilloire, les tasses, le mouvement nonchalant d'un homme accomplissant une tâche qu'il avait répétée des milliers de fois seul – que l'atmosphère se détendit instantanément. Carlton posa sa plume. Gerard se laissa aller dans son fauteuil. Florence observait Marco faire des allers-retours entre la petite cuisine et le salon et songea à ce que pouvaient bien représenter trois années de solitude, vues de l'intérieur : les rituels instaurés, les petites cérémonies du quotidien qui empêchaient les heures de se confondre. Le thé à cette heure-ci, les livres l'après-midi et le jardin, sans doute, le matin, comme Gerard s'y promenait le soir. L'architecture singulière et modeste d'une vie réduite à l'essentiel.Il apporta le plateau et le posa sur la table basse entre eux sans demander qui voulait quoi, versant quatre tasses avec la certitude de quelqu'un qui avait assez vécu pour savoir que personne, dans une pièce comme celle-ci, n'allait refus