All Chapters of Crime et Passion : La vengeance de son amant : Chapter 51 - Chapter 60

L'hôtel était exactement comme Carlton l'avait promis : calme, sans prétention de l'extérieur, le genre d'établissement du centre-ville qui s'adressait davantage aux professionnels de passage qu'aux touristes, tout en bois sombre et moquettes aux tons neutres, et un personnel qui avait développé l'art subtil de faire en sorte que les clients se sentent choyés sans s'immiscer dans leurs activités.Leurs chambres étaient au sixième étage. Carlton en avait réservé trois, adjacentes, avec une porte communicante entre celles de Gérard et de Florence. Carlton l'avait demandé par commodité, et ni Gerard ni Florence n'y avaient prêté attention, dans l'entente tacite de deux personnes qui partageaient une maison depuis des semaines et qui avaient depuis longtemps cessé de prétendre que des chambres séparées étaient autre chose qu'une simple formalité.Florence est restée longtemps à la fenêtre de sa chambre. Le centre-ville. La ville en contrebas, dans toute sa densité familière : taxis, piéto

Trois jours après l'hôtel, elles sont retournées à la maison.Florence se tenait dans l'entrée, son sac à la main, et contemplait les lieux familiers : le porte-parapluies, les patères, la haute fenêtre laissant filtrer la pâle lumière de novembre. Elle a alors ressenti quelque chose d'inédit, qu'elle n'avait ressenti nulle part ailleurs ces dernières semaines. Pas la sécurité, à proprement parler, ou pas seulement. Cette ambiance particulière, propre à un endroit chargé de souvenirs. Une présence accumulée, en si peu de temps, qui donnait à l'espace une impression d'habité plutôt que de simple occupation.Elle a accroché son manteau au crochet qui, à un moment donné, était devenu le sien.Marisol était passée ce matin-là : la maison était chaude, la cuisine propre, et une casserole mijotait sur le feu, réglée de façon à être prête à temps. Florence est restée un moment dans la cuisine, respirant son odeur. Elle a pensé à quel point l'odeur d'une cuisine qu'on avait quittée était l'un

Sa mère est arrivée un mardi.Florence avait offert de venir la chercher en voiture – deux heures de route aller-retour, mais ça semblait naturel, le genre de chose qu'on fait spontanément. Sa mère avait dit qu'elle préférait l'autobus, ce qui voulait dire qu'elle avait acheté un billet avant même la fin de la conversation et qu'il n'y avait plus rien à ajouter.Ruth Delavigne est arrivée à la gare routière à onze heures quarante-cinq, une valise de taille moyenne à la main, avec cette assurance et ce sens de l'observation hérités de Florence, qui lui étaient donc extrêmement familiers, même de loin, à travers la foule des arrivées.Elle a vu Florence et l'a rejointe d'un pas assuré, comme une femme pressée, toujours pressée. Florence la rejoignit à mi-chemin et elles restèrent un instant enlacées, sans un mot, le temps nécessaire pour que le poids des dernières semaines soit ressenti sans avoir besoin d'un long discours.« T'as perdu du poids », a dit sa mère en se reculant pour la r

Le bureau de Carlton était situé au quatorzième étage d'un immeuble devant lequel Florence était passée une centaine de fois en onze ans de travail en ville, sans jamais avoir eu la moindre raison d'y entrer.Ce n'était pas un bureau ostentatoire. C'est la première chose qu'elle a remarquée en sortant de l'ascenseur un lundi matin à neuf heures, son carnet sous le bras et son manteau encore imprégné du froid de la rue en décembre. Pas ostentatoire comme l'étaient souvent les cabinets d'avocats prospères : pas d'œuvres d'art imposantes, pas de vue panoramique mise en scène, pas de meubles qui trahissaient leur prix avant même qu'on s'y soit assis. Juste une grande pièce bien rangée, bien éclairée, avec une quantité impressionnante de papiers parfaitement organisés et un bureau qui était celui d'un homme qui y travaillait sans relâche.La vue était en fait magnifique – elle pouvait apercevoir une bonne partie de la ville depuis sa place – mais Carlton avait orienté son bureau de façon à

La cellule d'Eleanor Bongiovi mesurait 3,65 mètres sur 2,75 mètres.Elle avait pris ces mesures dès la première semaine, en arpentant la pièce – non pas avec anxiété, ni de façon compulsive, mais avec la même attention méthodique qu'elle portait à tout nouvel espace. Connaître les dimensions d'une pièce était, avait toujours pensé Eleanor, la première étape pour pouvoir s'y comporter. Même dans cette cellule-ci. Même 3,65 mètres sur 2,75 mètres, avec une étroite fenêtre donnant sur un rectangle de ciel dont la couleur changeait au fil du temps, et rien d'autre.Elle avait demandé, par l'intermédiaire de ses avocats, plusieurs choses : ses lunettes de lecture, une sélection de livres, de quoi écrire. Tout avait été approuvé après examen. Elle lisait le soir et écrivait le matin – des lettres à ses avocats, principalement, des notes sur les documents du dossier qu'ils lui apportaient, la gestion quotidienne d'une défense qui allait exiger toutes les ressources de la très coûteuse équipe