All Chapters of Crime et Passion : La vengeance de son amant : Chapter 41 - Chapter 50

Ils ont soupé à six heures.Gérard avait préparé le repas : des pâtes, encore, pour la deuxième fois en trois jours. Normalement, Florence aurait trouvé ça répétitif, mais dans ces circonstances, elle y trouvait un réconfort discret, comme toutes les choses répétées étaient devenues réconfortantes ces derniers temps. Le rituel. La monotonie. La petite preuve, immuable, que certaines choses continuaient, quoi qu'il arrive.Carlton a mangé sans lever les yeux de ses notes pendant les trois premières minutes, puis a semblé se rappeler où il était et a rangé son bloc-notes d'un clic sec, comme on ferme une porte sur un travail qui serait encore là après le dîner.Ils ont parlé de tout et de rien. Florence a remarqué que c'était devenu une habitude : cet accord mutuel et délibéré de tout laisser tomber le temps d'un repas et d'être simplement trois personnes dans une cuisine, à manger ce que l'un d'eux avait préparé. Elle ignorait si Carlton et Gerard y étaient parvenus consciemment ou si

L'escorte fédérale est arrivée à la maison de l'allée à 10 h 47.Florence le savait parce que Mercer avait envoyé un texto à Carlton avec l'heure, que Carlton lui avait communiquée par-dessus la table de la cuisine où ils travaillaient en parallèle depuis deux heures : Carlton complétant le dossier complémentaire sur les accusations de détournement de fonds, Florence passant en revue la liste de questions de Mercer concernant le grand livre avec l'attention concentrée et méthodique de quelqu'un qui excelle dans son travail et y trouve, ce faisant, une forme particulière de stabilité.Elle avait répondu à onze des quatorze questions. Les trois autres l'obligeaient à penser à son père d'une manière mêlant chagrin, admiration et quelque chose qu'elle ne pouvait pas encore décrire : la sensation de découvrir, à travers le récit d'un autre, qu'une personne qu'on croyait connaître avait été, dans certains lieux et à certaines époques, quelqu'un qu'on aurait trouvé véritablement extraordinai

Voss a bougé le troisième matin.Florence l'a su avant même de le voir – ou plutôt, elle a senti que quelque chose avait changé, comme on le sent instinctivement, avant même que l'esprit ne l'ait assimilé. Elle était aux fourneaux, faisant le café à six heures quarante-cinq. La maison était encore plongée dans le calme matinal, la porte de Carlton fermée, Gérard somnolent dans la chambre au bout du couloir. Le champ, à travers la fenêtre, arborait la teinte gris pâle habituelle de l'aube, le givre plus épais que les deux matins précédents, la lisière des arbres formant une bande sombre au loin.Elle l'observait sans vraiment le voir – cette attention périphérique devenue une habitude – lorsqu'elle aperçut la forme.Pas dans la lisière des arbres. Plus près. À la limite du champ du fond, là où la propriété rencontrait un muret de pierres basses qui, d'après les promenades matinales de Gérard, marquait la frontière entre le terrain d'Elaine et une ferme voisine abandonnée depuis l'été.

L'appel de Mercer est arrivé à 14 h 17.Carlton décrocha à la table de la cuisine, en mode haut-parleur, car Florence l'avait demandé. Carlton l'avait regardée un instant, puis avait posé le téléphone au centre de la table sans dire un mot, sa façon à lui d'accepter ce qu'il jugeait raisonnable.La voix de Mercer était la même qu'à l'ordinaire : posée, précise, la voix d'une femme qui, forte de son expérience, savait annoncer les bonnes comme les mauvaises nouvelles sur le même ton, un ton soit profondément professionnel, soit légèrement déconcertant, selon le point de vue.« Le téléphone », dit Mercer. « Je vais vous exposer les points importants. Premièrement, il s'agit du téléphone professionnel de Voss, et non d'un appareil personnel. Cela signifie qu'il était utilisé exclusivement pour des missions contractuelles et ne contient aucun élément personnel susceptible de perturber les preuves. Deuxièmement, onze communications ont été recensées entre Voss et un numéro intermédiaire au

Ils ont quitté la ferme à huit heures du matin.Le gel était plus intense que durant toute la semaine – ce gel particulier, définitif, qui annonce la fin d'une saison – et le gravier de l'allée crissait sous les pneus, un bruit que Florence trouvait, pour des raisons qu'elle ne pouvait expliquer, profondément satisfaisant. Le bruit de quitter un endroit qui avait rempli sa fonction. Le bruit de quelque chose de terminé.Elle a jeté un dernier coup d'œil en arrière, par la fenêtre arrière, vers la ferme en pierre qui s'éloignait derrière la haie. Les trois fenêtres de façade. La grange sur le côté. Les proportions simples et fonctionnelles d'un édifice qui se dressait depuis très longtemps et qui continuerait de se dresser après tout cela, indifférent à ce qu'il avait abrité et à ce qui s'était décidé en son sein. Elle pensa à Elaine, à Boston, qui avait accepté la demande vague d'un collègue sans en demander la raison, et elle se promit mentalement – une de ces notes qu'elle accumulai