Carlton a appelé un mardi matin à onze heures vingt-trois.Florence était dans le jardin.Elle y était sortie après le petit-déjeuner, sans autre but que d'être là, ce qui était devenu, au fil des semaines du procès d'avril, une sorte de rituel quotidien : le jardin le matin, le café, cette attention particulière que le jardin suscitait en elle, une attention qu'aucun autre lieu ne lui procurait. Le printemps s'était pleinement installé, les plates-bandes le long du chemin de pierre étaient couvertes de fleurs, d'un vert si particulier, celui des plantes qui avaient attendu des mois sous la terre froide et qui avaient enfin, sans hâte, décidé que le moment était venu.Son téléphone était dans la poche de son manteau. Elle avait dit à Carlton d'appeler la ligne du jardin - le cellulaire de Gerard, qu'elle avait sur elle - et elle avait dit à Gérard, qui était à l'intérieur en train de préparer le café de fin de matinée, devenu leur habitude les jours où il n'était pas à l'hôpital, de l
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