Dans le couloir, il s'arrêta une seconde, le souffle court, le cœur battant à tout rompre. La rage l'étouffait, brûlait dans sa poitrine comme un feu sauvage. Il leva le poing et frappa le mur de toutes ses forces. La douleur explosa dans ses jointures, mais elle était bonne, elle était réelle, elle lui rappelait qu'il était vivant, qu'il existait.Il resta là un moment, la main en sang, le front appuyé contre le mur froid, à respirer profondément pour ne pas hurler.Puis il se redressa, prit l'ascenseur, traversa le hall sans voir le concierge, sortit dans la nuit new-yorkaise.La ville scintillait, indifférente à son drame. Il monta dans sa voiture, démarra, roula sans but pendant un long moment, les rues défilant sans qu'il les voie. Son téléphone vibra dans sa poche. Il le sortit, regarda l'écran.Amelia.« Tout va bien ? Tu es chez toi ? Je Pense à toi. »Un message simple, doux .Il resta là, au volant, garé en double file quelque part dans le West Village, à regarder ces mots, c
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