All Chapters of L'amante du PDG: Chapter 71 - Chapter 80

Camille avait prononcé ces mots d'une voix basse, presque sans intonation, mais je sentis le poids des huit années qu'ils charriaient. Huit ans de silence, de non-dits, de blessures jamais refermées. Ses yeux étaient fixés sur moi, et pour la première fois depuis mon arrivée, je les soutins sans détourner le regard.La même question qu'elle me posait depuis huit ans. Celle que je me posais chaque nuit, dans le silence de mon appartement new-yorkais, quand l'insomnie me tenait éveillée et que les fantômes du passé venaient hanter le plafond blanc. Celle qui me hantait dans les moments de faiblesse, quand je croisais une mère et sa fille dans la rue, quand je voyais des photos de famille sur les réseaux sociaux, quand je repensais à Noël sans nouvelles. La question que j'avais tenté d'enterrer sous des années de travail, de succès, de distance.Je sentis ma gorge se serrer. Mes doigts se crispèrent autour de la tasse de café refroidi, le contact de la céramique ébréchée me ramenant des a

Elle se leva, ouvrit le placard au-dessus de l’évier, en sortit un paquet de spaghetti. Je la regardai faire ses gestes machinaux, la fatigue qui plombait ses épaules, les mèches grises qui commençaient à apparaître dans ses cheveux bruns. À seize ans, elle était encore une enfant. Aujourd’hui, à vingt-quatre ans, elle avait l’air d’avoir vécu deux fois son âge.Soudain, on sonna à la porte.Camille essuya ses mains sur son jean, alla ouvrir. J’entendis des voix, un échange rapide, trop bas pour comprendre les mots. Puis la porte claqua. Camille revint, le visage fermé, les mâchoires serrées.« C’était qui ? » demandai-je, bien que je redoutais déjà la réponse.Elle haussa les épaules avec une indifférence trop étudiée pour être vraie.« Personne. Un type qui cherchait maman. J’ai dit qu’elle était pas là. »Je fronçai les sourcils, sentant une alarme silencieuse s’allumer en moi.« Quel genre de type ? »« Un vieux. Un de ses... fréquentations. » Le mot était chargé d’un tel mépris q

Sa voix était pleine de larmes et de soulagement, et ce mélange me brisa le cœur plus que tout. Je craquai immédiatement. Les mots sortirent en vrac, entre deux sanglots.— Elle a un cancer. Stade 4. Poumon. Métastases au foie. Elle a fumé toute sa vie, on lui a dit d’arrêter, elle a jamais écouté, et maintenant c’est trop tard, c’est beaucoup trop tard, et je... je sais pas quoi faire, Chloé , je sais pas...lola resta silencieuse une seconde, le temps d’encaisser. Puis elle murmura :— Oh mon Dieu... Je suis tellement désolée. Tellement.Lena prit le relais sur haut-parleur. Je l’imaginai dans leur appartement, lola en pyjama sur le canapé, Lena qui sort de la douche en entendant ma voix.— Tu es où là ? demanda Chloé.— Chez ma mère. Enfin... dans la maison. Je vais y aller tout à l’heure, dès que je peux. Je sais pas si je suis prête à la revoir dans cet état . C’est stupide, hein ? C’est ma mère.— C’est pas stupide, dit Lola fermement. C’est humain. Tu as le droit d’avoir peur.

Il était là.À trois mètres de moi, adossé à une berline noire garée en double file, les feux éteints. Rien à voir avec le Ethan Blackwell que je connaissais. Pas de costume sur mesure. Pas de montre de luxe. Juste un manteau noir tout à fait banal, un jean sombre sans marque apparente, des baskets anonymes. Une casquette de baseball enfoncée sur les yeux cachait une partie de son visage, et une écharpe grise remontée jusqu’au nez dissimulait le reste. Seuls ses yeux dépassaient. Ces yeux clairs que j’aurais reconnus entre mille.Je restai figée une seconde, deux secondes, une éternité. Mon cerveau refusait de traiter l’information. Ethan. Ici. Dans cette ville paumée du Texas. Devant cet hôpital où ma mère était en train de mourir.— Ethan... ?Ma voix sortit étranglée, à peine un murmure.Il retira sa casquette d’un geste lent, laissa son écharpe retomber. Son visage apparut, fatigué, les traits tirés, mais ses yeux... ses yeux étaient braqués sur moi avec une intensité qui me trave

Ethan avait une idée en tête.Je le voyais bien à la façon dont il conduisait la voiture , sans rien qui puisse trahir qui se cachait derrière le volant. Ses mains étaient détendues sur le volant, posées avec cette assurance tranquille qu’il avait dans tout ce qu’il faisait, mais le coin de ses lèvres était relevé en ce sourire particulier. Un sourire en coin, discret, presque secret, qui disait clairement : « J’ai une surprise, et je meurs d’envie de voir ta tête quand tu vas découvrir. »On avait quitté l’hôpital depuis trente minutes environ.La voiture avait quitté les rues familières de la ville depuis un moment déjà. Les immeubles bas, les fast-foods, les stationsservice au néon avaient cédé la place à des routes secondaires, puis à des routes de campagne. On traversait le Missouri profond, celui qu’on ne montre pas dans les cartes postales : des champs nus en cette saison, labourés et dormants, attendant le printemps. Des silos à grain rouillés se dressaient comme des sentinell