L'amante du PDG

Je n’avais jamais vu un bâtiment qui semblait juger les gens avant même qu’ils n’en franchissent la porte.

Le siège de Blackwell Industries domina le paysage urbain comme un monolithe de puissance moderne, d’un noir d’obsidienne, sa surface luisante reflétant la lumière grise du matin. Les arêtes étaient tranchantes comme une lame, découpant le ciel avec une précision impitoyable. Même l’air autour semblait plus froid, comme si le bâtiment exsudait une aura glaciale repoussant les indignes.

Parfait.

Exactement ce dont j’avais besoin pour mon premier jour : me sentir intimidée par un simple immeuble.

Mon cœur battait déjà la chamade lorsque je poussai les portes tournantes en verre et traversai le vaste hall, marchant trop vite. Mon carnet était plaqué contre ma poitrine comme un bouclier, mes jointures blanchies à force de le serrer. Évidemment, j’étais en retard. La matinée avait été un désastre : mon train avait accumulé vingt minutes de retard à cause d’une panne de signal, un enfant avait renversé du jus d’orange sur mon manteau, et j’avais dû courir à travers la moitié de la ville pour arriver jusqu’ici.

Je m’arrêtai un instant, inspirai profondément, puis plaquai un sourire sur mon visage.

Je vais survivre. Je dois survivre.

« Vous êtes en retard. »

Les mots tranchèrent l’air et me figèrent.

La voix venait de ma gauche, calme, froide, autoritaire.

Je tournai la tête, et mon cœur se serra.

Ethan Blackwell.

Le PDG en personne.

Le monstre génial du monde des affaires.

L’homme qui avait bâti un empire avant ses trente ans et, selon les rumeurs, n’avait souri que trois fois dans toute sa vie.

Il était encore plus intimidant en vrai que sur les photos ou dans les magazines.

Grand, aux épaules larges qui remplissaient son costume anthracite, avec des yeux gris acier qui semblaient scanner les gens comme un algorithme traitant des données, efficace, impitoyable. Tout chez lui était acéré, de la ligne nette de sa mâchoire à la façon dont il se tenait, parfaitement maître de lui.

La chaleur me monta aux joues, me sentant exposée sous ce regard pénétrant.

« Je… oui, je sais. Je suis désolée, mon train… »

« Votre vie personnelle ne m’intéresse pas. »

Son ton glacial me fit me sentir minuscule.

« Nom ? »

« Amélia… Ross. »

Son regard glissa sur moi, détaillant mes chaussures éraflées, mes vêtements froissés, le carnet serré dans mes bras. Puis ses yeux remontèrent aux miens. Ce n’était pas déplacé. C’était analytique. Comme si j’étais une variable dans une équation dont il calculait déjà le résultat.

« Nouvelle stagiaire. »

Il affirma, comme s’il connaissait déjà mon dossier.

« Suivez-moi. »

Il s’éloigna sans attendre de réponse. Je me dépêchai derrière lui, mes talons claquant sur le marbre, courant presque pour suivre ses grandes enjambées. Il ne jeta pas un regard en arrière. Pour lui, il était évident que je suivrais. Une partie de moi détestait cette arrogance, une autre… l’aimait un peu trop.

L’ascenseur privé nous mena au dernier étage, silencieux et tendu. Le couloir bordé de baies vitrées offrait une vue à couper le souffle. Il menait directement à un immense bureau inondé de lumière, à la fois ouvert et écrasant.

Il s’arrêta devant son bureau en verre, croisa les bras. Le mouvement fit saillir ses muscles sous la chemise blanche. Je détournai les yeux, me sentant coupable.

« Voici votre poste. »

Il désigna un bureau juste à côté du sien, si proche que je pourrais presque entendre sa respiration. Et étrangement, je le voulais.

« Je… je vais travailler ici ? »

« Vous avez un problème avec ça ? »

« Non, je pensais que les stagiaires étaient aux étages inférieurs… »

« Je n’aime pas les suppositions. Je préfère observer ce que les gens valent vraiment. Vous travaillerez là. »

Sans un mot de plus, il laissa tomber un épais dossier sur mon bureau.

« Priorité absolue. Rapport dans une heure. »

Je clignai des yeux.

« Une heure ? »

Il consulta sa montre.

« Cinquante-huit minutes, maintenant. »

Il s’assit à son bureau, déjà absorbé par son écran.

Je m’installai, mains tremblantes, et ouvris le dossier. À l’intérieur, des analyses financières complexes, graphiques et projections techniques. Ma poitrine se serra : c’était un test.

Je me plongeai dedans, griffonnant des notes, recoupant les chiffres, assemblant les insights.

Par moments, je sentais son regard, rapide et discret, effleurant ma peau comme une caresse fantôme.

Un moment, je levai les yeux. Regret immédiat. Il me fixait intensément, comme s’il essayait de comprendre quelque chose qu’il ne devait pas vouloir comprendre.

L’air entre nous s’épaissit. J’avalai difficilement.

Je baissai les yeux, prétendant être absorbée par le travail.

Quand le temps fut presque écoulé, je rassemblai mon rapport et m’approchai de son bureau cinquante-sept minutes plus tard. Il prit les pages sans un mot et les parcourut méthodiquement. Puis :

« Correct. »

Je fronçai les sourcils.

« C’est bien ? Ou plutôt médiocre ? »

Il leva à peine un sourcil :

« Correct. »

Il se leva brusquement, réduisant la distance entre nous. Trop près. L’air changea autour de lui, un parfum subtil s’y mêlant. Il y avait un aperçu rare de chaleur sous son armure.

Il s’arrêta derrière moi.

« Vous tremblez. »

« Non, je… pas du tout. »

Je mentais. Il le savait. Le silence chargé le confirmait.

Il se pencha légèrement, son souffle sur ma nuque. Je frissonnai.

« Ne mentez pas, Amélia. »

Sa voix trembla subtilement, comme si prononcer mon nom l’affectait.

« Je déteste ça. »

Puis il recula brusquement, rendant l’air respirable à nouveau.

« Retournez au travail. »

Il redevint rigide, se replia sur lui-même, le masque en place.

Je regagnai mon bureau, les mains encore tremblantes sur le clavier.

Ce n’était que le premier jour.

Et déjà, je savais : cet homme était dangereux.

Dangereux pour mes nerfs.

Dangereux pour mes ambitions.

Et surtout, dangereux pour mon cœur, qui battait un peu trop vite en sa présence.