All Chapters of L'amante du PDG: Chapter 1 - Chapter 10

Je croyais naïvement que mon deuxième jour serait plus simple que le premier.C’était stupide.Rien avec Ethan Blackwell n’était simple.Quand j’arrivai au bureau, il était déjà là, penché sur son écran, parfaitement immobile, à tel point qu’on aurait cru qu’il ne respirait plus. Ses manches étaient légèrement retroussées, révélant des avant-bras sculptés que je préférais ne pas remarquer, mais mon cerveau avait déjà archivé l’image dans un coin dangereux.« Bonjour », dis-je timidement.Aucune réponse.Je posai mes affaires, déterminée à ignorer son aura toxique, et me mis aussitôt au travail. Soudain, sa voix tomba, coupante.« Vous écoutez mal. »Je relevai la tête.« Pardon ? » Il tourna l’écran vers moi : le tableau que j’avais rempli hier y était, marqué d’une seule ligne rouge en contraste. « Cette valeur est incohérente. » Je fronçai les sourcils. Il avait remarqué UNE erreur sur cinquante pages ? C’était inhumain. « Je peux corriger tout de suite », dis-je. « Déjà f

Ce samedi matin, le ciel était gris et doux, une lumière de novembre qui rendait tout un peu irréel.Je me réveillai à dix heures trente, ce qui ne m’était pas arrivé depuis des lustres. Mon corps était lourd, comme si la tension de la semaine s’était accumulée dans chaque muscle. Je restai allongée, les mains sur mon ventre, et je pensais à lui. Bien sûr que je pensais à lui. Depuis vendredi midi, je n’avais rien fait d’autre.« Je vous veux. Beaucoup plus que je ne devrais. »Ces mots tournoyaient dans ma tête comme un refrain obsédant. Je fermai les yeux et revis son regard, la manière dont sa voix avait craqué sur le dernier mot. Mon ventre se serrait, mes jambes frissonnaient. Et surtout, je sentais cette pulsation sourde entre mes cuisses qui ne m’avait pas lâchée depuis quarante-huit heures.Ça faisait presque deux ans que je n’avais couché avec personne. Deux ans. La dernière fois, un garçon sympa mais fade, rencontré sur une appli, m’avait fait jouir poliment en dix minutes,

Lundi matin.Le réveil fut brutal, froid et gris, la lumière blafarde du jour filtrant à travers les rideaux mal fermés de mon appartement, plongeant la pièce dans une pénombre lourde et étouffante.Ma tête pesait trois tonnes, lancinante et douloureuse, chaque battement de sang résonnant dans mon crâne comme un marteau sourd. Mes yeux piquaient, gonflés par la fatigue et l’alcool, les paupières lourdes au point d’être difficiles à soulever, et j’avais l’impression d’avoir avalé un cendrier entier, la gorge sèche, amère et irritée, chargée de l’arrière-goût âcre de l’alcool fort.Merci la tequila.La soirée de la veille flottait dans ma mémoire par bribes floues, entre rires étouffés, verres enchaînés et cette détente factice que j’avais cherchée pour oublier les tourments des derniers jours.Je me traînai lentement jusqu’à la cuisine, les membres raides et alourdis, pieds nus sur le carrelage froid qui me faisait frissonner.La pièce était silencieuse, seulement troublée par le faibl

Cinq jours. Cinq jours où l’air du bureau était devenu irrespirable.Je me répétais que c’était mieux ainsi : on se parlait à peine, on ne se regardait plus, on jouait la comédie parfaite du patron et de l’assistante irréprochable. Je me le répétais en boucle, comme une prière, chaque matin devant le miroir pendant que je nouais mon chignon trop serré. Mais mon corps n’écoutait rien.Il suffisait qu’Ethan passe derrière moi pour que ma peau se couvre de frissons. Il suffisait qu’il prononce mon prénom d’une voix neutre (« Amélia, le rapport Morrison ») pour que mon ventre se contracte violemment. Je passais mes soirées à me doucher à l’eau glacée, à compter les heures avant de le revoir, à me haïr de désirer un homme marié.Vendredi, 17 h 12. L’open space se vida peu à peu. Les néons grésillèrent doucement, comme fatigués de la semaine. Je rangeai mes stylos, fermai mon ordinateur et me dis que ce soir je rentrerais tôt, que je commanderais une pizza et que je regarderais n’importe qu

Je me réveillai avant la sonnerie, le corps déjà en alerte, comme si mon sang savait avant moi ce qui m’attendait.Je pris une douche brûlante, puis glacée, puis brûlante encore, et je sortis de la cabine la peau rougie et les cheveux trempés, avant de me planter nue devant le miroir embué.Je m’observai longuement.Je voulais qu’il me voie, qu’il n’ait plus d’autre choix que de me voir.Je choisis la robe la plus dangereuse de mon dressing : noire, moulante, décolleté profond mais pas vulgaire, longueur juste au-dessus du genou, fendue sur la cuisse gauche, puis j’enfilai des bas couture dont la ligne restait bien visible.Je laçai mes escarpins noirs, dix centimètres de talon, je laissai mes cheveux lâchés, légèrement ondulés, et je déposai du parfum ambré sur la nuque et derrière les genoux avant d’appliquer le rouge à lèvres « Fatal Red ».Je me regardai une dernière fois.Je ne ressemblais plus à l’assistante sage ; je ressemblais à une femme qui avait décidé de faire la guerre.