Semua Bab L'amante du PDG: Bab 101 - Bab 110

20h05 – Appartement Je frappai à la porte, hésitante, les mains moites, le souffle court. J'avais changé de tenue avant de venir jean noir, pull col roulé, rien qui ne trahisse l'ouragan qui me déchirait de l'intérieur. Mes cheveux étaient détachés, mes yeux cernés malgré le maquillage que j'avais tenté d'appliquer pour masquer les nuits blanches.La porte s'ouvrit presque immédiatement.Ethan était là, en jean et t-shirt noir, les cheveux encore humides d'une douche récente. Son visage, quand il me vit, passa de l'inquiétude au soulagement, puis à quelque chose de plus sombre, quelque chose qu'il tentait de contenir. Il m'attira à l'intérieur, referma la porte derrière moi, et posa ses mains sur mes épaules.« Amelia. » Sa voix était douce, mais il y avait une tension dessous, une corde prête à rompre. « Ça va ? Tu as eu peur ? »Je ne répondis pas tout de suite. Je le regardai, ses yeux noisette, ses pommettes hautes, cette bouche qui avait murmuré tant de promesses. Et je sentis

Le réveil sonna à sept heures, comme chaque jour. Claire l'éteignit d'une main machinale, sans ouvrir les yeux, et resta un instant immobile dans la pénombre de la chambre. Le lit était trop grand, trop vide, trop silencieux. Les draps en lin italien étaient froissés d'un seul côté le sien. L'autre restait impeccable, comme chaque matin depuis des années.Elle ouvrit les yeux. La lumière grise de l'aube new-yorkaise filtrait à travers les rideaux de soie, dessinant des ombres pâles sur les murs blancs. Son regard tomba sur la table de nuit, sur le cadre en argent qui s'y trouvait. Une photo de mariage. Elle en blanc, lui en smoking, souriant à l'objectif. Elle se souvenait de ce jour le froid dans l'église, le regard vide d'Ethan, la main de son père sur son épaule, trop lourde, trop dure. Tu feras ce qu'on attend de toi. Elle avait seize ans quand son père lui avait annoncé l'accord. Dix-huit quand elle avait rencontré Ethan pour la première fois. Vingt et un quand elle avait signé

La voiture de Lucas glissait silencieusement sur la 5e Avenue, traversant les quartiers huppés de l'Upper East Side avec la discrétion d'un prédateur en mission. Derrière le volant, il regardait défiler les immeubles haussmanniens, les devantures des galeries d'art, les portiers en uniforme qui saluaient les résidents. Il connaissait ce quartier par cœur. Il y avait grandi, dans la grande maison de pierre blanche au coin de la 79e, celle que son père n'avait jamais quittée, même après la mort de leur mère, même après que les enfants eurent quitté le nid.Aujourd'hui, il y retournait, comme il le faisait chaque mois, par devoir plus que par plaisir. La visite au patriarche. Un rituel qu'il redoutait, qu'il appréhendait, mais auquel il ne pouvait se soustraire. Son père était un homme d'une autre époque, une époque où les fils obéissaient, où les contrats se scellaient d'une poignée de main, où les secrets de famille se transmettaient comme des héritages empoisonnés.Lucas gara sa voitu

Lucas marcha vers l'ascenseur sans se retourner, ses pas résonnant sur le marbre noir du hall. Derrière lui, il entendait le claquement des escarpins de Claire, ce rythme assuré, implacable, qu'elle imposait partout où elle allait. Il appuya sur le bouton d'appel, les portes s'ouvrirent presque aussitôt, et il entra sans lui tenir la porte. Elle s'y engouffra dans la foulée, un sourire ironique aux lèvres.Les portes se refermèrent dans un souffle silencieux. L'ascenseur était petit, trop petit pour contenir leur rancœur accumulée. La lumière tamisée des appliques dorées éclairait leurs visages, creusant les ombres sous leurs yeux. Lucas regardait fixement les portes, les mâchoires serrées. Claire, elle, s'adossait à la rampe de cuivre, les bras croisés, observant son beau-frère avec une curiosité amusée.Le silence dura quelques secondes. Puis Lucas parla, la voix basse, contenue.« Claire. Je te préviens. »Elle leva un sourcil, sans bouger. « Me prévenir ? Moi ? »« Quoi qu'il y ait

La lumière tamisée du salon de beauté enveloppait la pièce d'une douceur ouatée, suspendue quelque part entre la pénombre et l'or. Des bougies parfumées diffusaient des volutes de jasmin et de santal, et une musique douce, presque liquide, coulait des haut-parleurs invisibles. L'endroit était un sanctuaire pour initiées, un de ces secrets que les femmes se transmettent à voix basse, loin du bruit de la ville, loin des regards. Chloé avait réservé deux mois à l'avance, et Lola avait promis de payer la note si ça valait le coup.Allongée sur la table de soin, un masque d'argile verte séchant sur mon visage, je sentais mon corps se détendre pour la première fois depuis des semaines. La chaleur humide des serviettes posées sur mon cou, les mains expertes de l'esthéticienne qui massaient mes tempes, mes épaules, mes bras tout cela agissait comme un baume sur une peau trop longtemps exposée au froid. À côté de moi, Chloé ronronnait sous l'effet d'un masque à l'algue rouge, et Lola, les yeux