L'amante du PDG のすべてのチャプター: チャプター 101 - チャプター 110

Les portes s'ouvrirent directement dans l'appartement.Le choc fut immédiat, viscéral. Un penthouse immense, baigné de lumière, avec une vue à couper le souffle sur Central Park. Les arbres dénudés de l'hiver s'étendaient à perte de vue, le lac gelé scintillait faiblement sous le ciel gris. Le salon était vaste, ouvert, décoré avec un goût impeccable mais froid parquet en chevron clair, canapés en lin beige parfaitement alignés, table basse en marbre blanc veiné de gris, tableaux abstraits aux murs. Des toiles immenses, dans des tons de gris et de bleu, qui semblaient hurler le silence. Une cheminée électrique diffusait une chaleur douce et artificielle, et sur une console en laque noire, des orchidées blanches s'épanouissaient dans des vases en cristal.Mais je ne vis rien de tout cela. Pas au début.Parce qu'au milieu de la pièce, il y avait Claire.Mon cerveau mit une seconde à enregistrer ce que mes yeux voyaient. Une seconde de trop, une seconde où le monde s'arrêta, où le temps

Les jours qui suivirent ma visite chez Claire se noyèrent dans un brouillard épais, comme si le monde avait perdu ses contours, ses couleurs, sa substance. Je m'étais réfugiée chez Lola après être sortie en courant de l'appartement de l'Upper East Side, et j'y étais restée. Trois jours. Trois jours à flotter entre son canapé et sa cuisine, à boire du thé en regardant par la fenêtre les toits de Brooklyn, à écouter sans les entendre les histoires qu'elle me racontait pour me distraire, à répondre par des hochements de tête aux messages que Chloé m'envoyait plusieurs fois par jour.Comment tu te sens ?Tu as mangé ?Tu veux qu'on vienne ?Je ne savais pas comment je me sentais. Je ne savais plus rien. Mon esprit était une maison vide où les pensées erraient comme des fantômes, heurtant les murs, s'effondrant sur elles-mêmes, incapables de trouver une porte de sortie.Le samedi était passé dans un flou. Lola avait insisté pour qu'on regarde un film, une comédie romantique idiote dont je

20h05 – Appartement Je frappai à la porte, hésitante, les mains moites, le souffle court. J'avais changé de tenue avant de venir jean noir, pull col roulé, rien qui ne trahisse l'ouragan qui me déchirait de l'intérieur. Mes cheveux étaient détachés, mes yeux cernés malgré le maquillage que j'avais tenté d'appliquer pour masquer les nuits blanches.La porte s'ouvrit presque immédiatement.Ethan était là, en jean et t-shirt noir, les cheveux encore humides d'une douche récente. Son visage, quand il me vit, passa de l'inquiétude au soulagement, puis à quelque chose de plus sombre, quelque chose qu'il tentait de contenir. Il m'attira à l'intérieur, referma la porte derrière moi, et posa ses mains sur mes épaules.« Amelia. » Sa voix était douce, mais il y avait une tension dessous, une corde prête à rompre. « Ça va ? Tu as eu peur ? »Je ne répondis pas tout de suite. Je le regardai, ses yeux noisette, ses pommettes hautes, cette bouche qui avait murmuré tant de promesses. Et je sentis

Le réveil sonna à sept heures, comme chaque jour. Claire l'éteignit d'une main machinale, sans ouvrir les yeux, et resta un instant immobile dans la pénombre de la chambre. Le lit était trop grand, trop vide, trop silencieux. Les draps en lin italien étaient froissés d'un seul côté le sien. L'autre restait impeccable, comme chaque matin depuis des années.Elle ouvrit les yeux. La lumière grise de l'aube new-yorkaise filtrait à travers les rideaux de soie, dessinant des ombres pâles sur les murs blancs. Son regard tomba sur la table de nuit, sur le cadre en argent qui s'y trouvait. Une photo de mariage. Elle en blanc, lui en smoking, souriant à l'objectif. Elle se souvenait de ce jour le froid dans l'église, le regard vide d'Ethan, la main de son père sur son épaule, trop lourde, trop dure. Tu feras ce qu'on attend de toi. Elle avait seize ans quand son père lui avait annoncé l'accord. Dix-huit quand elle avait rencontré Ethan pour la première fois. Vingt et un quand elle avait signé

La voiture de Lucas glissait silencieusement sur la 5e Avenue, traversant les quartiers huppés de l'Upper East Side avec la discrétion d'un prédateur en mission. Derrière le volant, il regardait défiler les immeubles haussmanniens, les devantures des galeries d'art, les portiers en uniforme qui saluaient les résidents. Il connaissait ce quartier par cœur. Il y avait grandi, dans la grande maison de pierre blanche au coin de la 79e, celle que son père n'avait jamais quittée, même après la mort de leur mère, même après que les enfants eurent quitté le nid.Aujourd'hui, il y retournait, comme il le faisait chaque mois, par devoir plus que par plaisir. La visite au patriarche. Un rituel qu'il redoutait, qu'il appréhendait, mais auquel il ne pouvait se soustraire. Son père était un homme d'une autre époque, une époque où les fils obéissaient, où les contrats se scellaient d'une poignée de main, où les secrets de famille se transmettaient comme des héritages empoisonnés.Lucas gara sa voitu