Todos os capítulos de À l'ombre de ta haine: Capítulo 11 - Capítulo 20

Lorenzo Le soleil de midi inonde mon bureau, traçant des lignes d’or sur le parquet. C’est dans cette lumière trop crue que Chiara fait irruption, apportant avec elle un tourbillon de parfum fleuri et de gaieté. Elle dépose un sac de pâtisserie sur mon bureau et m’enserre dans une étreinte dont la spontanéité me fait presque mal.— Lorenzo ! J’ai pensé à toi, je savais que tu oublierais de déjeuner.Son visage est un soleil, ses yeux brillent d’une joie simple. Elle porte une robe légère qui accentue sa jeunesse, son insouciance. Le contraste avec l’ombre qui habite mon bureau et mon âme est si violent qu’il m’aveugle un instant. C’est cela que je dois protéger. Cette pureté. C’est cela que je dois mériter.— Tu es un ange, tesoro, dit ma voix, trouvant un ton doux qui me semble appartenir à un autre.Elle rougit, ravie. Elle se met à parler robes, fleurs, menu du dîner de fiançailles. Sa voix est une mélodie agréable, lointaine. Je l’écoute d’une oreille, tout en guettant l’autre p

Lorenzo Le reste de l’après-midi est un bourdonnement sans signification. Réunions, rapports, décisions. Des mots, des chiffres, des projections. Rien ne s’ancre. Mon esprit est un champ de ruines, obsédé par la seule image qui compte : ses yeux, ce matin, au bord de l’effondrement. Cette fragilité révélée, cette fêlure dans le marbre de Rossi. L’arrogante certitude de ma vengeance a cédé la place à un doute tortueux, monstrueux. Et comme tout monstre, il doit être nourri ou détruit.Je ne peux le détruire sans faits. Alors je vais le nourrir. Je vais creuser cette fêlure jusqu’à ce qu’elle s’ouvre et dévoile la vérité qui s’y cache, quelle qu’elle soit. Même si c’est une vérité qui pourrait me dévorer.La fin de journée approche. La lumière se fait plus douce, plus oblique, traître. J’appuie sur l’interphone.— Rossi, dans mon bureau. Maintenant.Ma voix est plus tendue que je ne le voudrais. Il n’y a pas de réponse, seulement le léger clic de l’appareil. Elle viendra. Elle n’a pas

Giulia L’appartement silencieux m’avale. Chaque meuble, chaque surface polie, me rappelle que cette beauté est le décor d’une prison. La journée m’a vidée, laissant derrière elle une coquille craquelée, prête à s’effondrer à la moindre pression. Le souvenir de l’humiliation dans le bureau de Lorenzo, l’attente de ce baiser qui n’est jamais venu, la violence de sa réjection… ces images tournent en boucle, brûlantes.C’est alors que mon téléphone vibre. Le nom qui s’affiche fait monter en moi un mélange de réconfort immédiat et de honte. Matteo. Matteo Sorrentino. Mon pilier. Mon meilleur ami. Le seul être au monde, en dehors de la tombe d’Ugo, à connaître la vérité. Toute la vérité.— Pronto, dis-je, la voix plus rauque que je ne l’aurais souhaité.— Giulietta mia. Le son de sa voix, chaude, teintée de l’accent chantant de notre Sicile natale, est une caresse directe sur mon âme à vif. D’où viens-tu ? Tu as la voix d’une femme qui a marché sur des braises.Matteo. Toujours direct. To

LorenzoLa nuit est un étouffoir, une chape de plomb posée sur les toits de Milan. Mon bureau, à cette heure, n’est plus un lieu de pouvoir, mais une crypte où je me condamne moi-même. L’image d’elle avec Sorrentino, leurs mains entrelacées, leurs sourires complices dans la lumière dorée du restaurant, me ronge les entrailles. Un ver incandescent, insatiable. Ses larmes de l’après-midi… un chef-d’œuvre de perversion. Elles m’ont tendu un piège de pitié pour mieux plonger le couteau. La colère est un acide dans mes veines, mais pire encore est ce feu contradictoire, maudit, qui ne s’éteint jamais. Je la hais. Je la désire. Je me hais de la désirer.Mon téléphone est un bloc de glace brûlante dans ma paume. Le message est ciselé, chaque mot une balle :Giulia, présentez-vous à mon bureau demain à 5 heures précises. Seule. Pas un mot à quiconque.Cinq heures. L’heure des fantômes et des liquidations. Le bâtiment sera un sarcophage de verre et d’acier, silencieux, hors du temps. L’obscuri

GiuliaLes toilettes du cinquante-septième étage sont un espace de marbre froid et de lumières blafardes, trop crues. Je m’y suis réfugiée, verrouillée dans un cabinet, les poings enfoncés dans ma bouche pour étouffer les sanglots qui me secouaient comme une crise. Mon visage dans le miroir est une carte de la déroute : du mascara en ruisseaux noirs sur les joues pâles, les yeux rougis, gonflés, la bouche tuméfiée par les dents enfoncées dans la chair. Le chignon est une ruine, des mèches folles s’échappant et collant à ma peau moite.Je trempe du papier dans l’eau froide, le presse sur mes paupières brûlantes. L’eau dégouline, mélangée au maquillage, en traînées grises. Je frotte, trop fort, jusqu’à ce que la peau tire et rougisse. Il ne faut rien laisser paraître. Rien. Je suis l’assistante de direction de Lorenzo . Je dois être parfaite, lisse, impénétrable. L’idée est un leurre grotesque. Je rajuste ma robe noire, tente de lisser le tissu froissé par la pression du bureau, par ma