All Chapters of À l'ombre de ta haine: Chapter 1 - Chapter 10

GiuliaJe me détache du mur et m’éloigne d’un pas pressé, me réfugiant dans les toilettes. Je m’enferme dans un cabinet, le cœur battant la chamade. Je presse mes paumes contre mes yeux, pour empêcher les larmes qui menacent. Elles ne doivent pas couler ici. Pas dans son bâtiment. Pas alors que, deux étages plus bas, ma propre sœur planifie son mariage avec l’homme qui me torture, l’homme que j’aime.La lettre est là, dans mon sac, pliée en quatre, usée aux bords. Je n’ai pas besoin de la sortir pour en connaître chaque mot. « Mon Lorenzo, quand tu liras ceci, je serai déjà partie. Ne me déteste pas. Je t’aime plus que ma propre vie, et c’est précisément pour cela que je dois te quitter… »Je ne l’ai jamais envoyée. Je l’ai gardée comme une preuve, pour moi seule, que je n’étais pas le monstre qu’il croit. Mais parfois, je me demande si ce n’était pas une erreur. Si tout ceci ne serait pas différent si j’avais simplement tout avoué.Le carillon de mon téléphone retentit, strident. Un

GiuliaLe silence du bureau après vingt heures est un être vivant. Il s’installe lourdement sur mes épaules, s’infiltre dans mes poumons, remplace le sang dans mes veines par un liquide glacé et stagnant. Sous la lumière crue de ma lampe, mon visage dans le reflet noir de l’écran est un masque de fatigue. Les cernes sont des vallées violettes creusées par des nuits comme celle-ci, par des regards qui transpercent, par des sourires qu’il faut soutenir.Le rapport. Trois années de l’existence de Conti Industries réduites à des colonnes impitoyables. Des profits, des pertes, des projections. Lorenzo a exigé des comparaisons absurdes, des croisements de données qui n’ont aucun sens opérationnel. Ce n’est pas du travail. C’est une potence en papier, et je suis le bourreau qui doit en vérifier la solidité. C’est notre rituel : sa colère qui trace le cercle, mon immobilité qui en est le centre.Je ferme les yeux, et c’est une erreur. Immédiatement, le souvenir du déjeuner inonde l’obscurité

GiuliaLa porte de mon appartement se referme derrière moi avec un clic sourd, un son définitif qui scelle l’étanchéité du monde. Ici, il n’y a plus de Lorenzo Conti. Plus de Chiara rayonnante. Plus de bureau, de chiffres, de regards chargés de haine. Il n’y a que le silence. Un silence différent de celui du bureau. Ici, il est personnel. Il m’appartient. C’est l’antichambre de la décomposition.Je laisse glisser mon sac à mes pieds. Le léger bruit qu’il fait en touchant le parquet est une insulte à la lourdeur de l’univers. Je ne rallume pas la lumière. La faible clarté de la rue, filtrant par les stores vénitiens, découpe des bandes pâles sur le sol, des barreaux d’une prison sans murs.Je traverse le salon, pièce impersonnelle meublée de souvenirs qui ne sont pas les miens , des héritages du vieux Balardi, des choses lourdes, sombres, qui ne réfléchissent aucune joie. Tout est en ordre. Comme si personne ne vivait vraiment ici. Comme si j’étais déjà une locataire fantôme.Je me dir

Lorenzo Le rire de Chiara, si clair, si léger, résonne encore dans le hall d’entrée comme la dernière note d’une musique qui ne prendrait jamais fin. Ses parents m’ont serré la main, chaleureux. Sa mère a glissé : « Prenez soin de notre trésor, Lorenzo. Elle vous aime tellement. » J’ai souri, le visage figé dans un masque de gratitude et de convenance.Le silence qui accueille mon retour est absolu. Un silence de tombeau luxueux. Mes pas sur le marbre sont autant de profanations. Je jette mes clés sur la console en onyx, leur tintement meurt trop vite. La cravate de soie, un cadeau de Chiara, je la défais d’une traction sèche. Elle tombe à mes pieds, un serpent coloré et inutile.Et dans ce vide opulent, elle arrive. Non pas en force, mais en douceur. Comme une odeur oubliée. Comme une mélodie déformée par le temps.Giulia.Pas la veuve Balardi. Pas l’assistante en tailleur strict, au regard fuyant et aux réponses mesurées. Mais l’autre. La mienne. Celle dont le seul rire, éclatant

Giulia Le rêve ne me lâche pas. Il s’est incrusté dans ma chair comme une fièvre. Même éveillée, les images continuent de défiler, s’immisçant dans la pénombre de la chambre. Le sourire triomphant de Lorenzo. La robe de dentelle sur Chiara. Le baiser qui scellait mon arrêt de mort. Le goût du métal et des cendres est toujours sur ma langue.L’aube point, grise et lasse. Elle n’apporte aucun répit, seulement la lumière crue sur l’inéluctable. Je dois me lever. Je dois enfiler l’uniforme de veuve discrète et d’assistante compétente. Je dois aller là où il est.La peur est un animal froid lové au creux de mon ventre. Une peur viscérale, primitive. Pas seulement la peur de sa cruauté, de ses mots acérés. La peur de moi. De ce que je pourrais laisser échapper sous son regard. Un tremblement, un silence trop long, une larme qui aurait l’audace de perler. La peur que le cauchemar devienne prophétie, que je sois forcée d’assister, en spectatrice impuissante, à la lente captation de ma sœur p