Todos los capítulos de Umarm mich: Capítulo 271 - Capítulo 280

Als er zurückkommt, bewegt er sich mit der beiläufigen Anmut eines Menschen, der sich seiner Wirkung vollkommen bewusst ist. In der Hand hält er ein bauchiges Rotweinglas, nur eins, für mich. Er hält es am Stiel, und als er es mir reicht, streifen sich unsere Finger. Es ist ein kurzer, flüchtiger Kontakt, aber er genügt, um mich zusammenzucken zu lassen wie unter einem elektrischen Schlag. Meine Finger zittern, und der Wein schwappt gefährlich nah an den Rand des Glases. Julien bemerkt es, natürlich bemerkt er es, und dieses spöttische Flackern in seinen Augen wird stärker.„Ihre Anwesenheit wird dem Haus guttun“, sagt er leise, so leise, dass Camille es nicht hören kann, die gerade zur Stereoanlage gegangen ist und leise klassische Musik aufgelegt hat. Sein Atem streift mein Ohr, warm und riechend nach Kaffee und etwas Minzigem. „Es fehlt etwas in diesem Haus, das habe ich schon lange gespürt. Aber ich konnte nie benennen, was es ist. Jetzt, wo Sie hier stehen, weiß ich es.“ Er hält

ÉliseIch weiß nicht mehr, wie ich zurückgekommen bin. Alles ist verschwommen. Der Kuss gegen diese Wand, seine Stimme, seine Hände… Alles verfolgt mich.Camille spricht, lacht, sieht nichts. Sie sieht meine geröteten Wangen nicht, meine zitternden Hände nicht. Sie sieht den Blick ihres Mannes nicht, der auf mir lastet, schwer, brennend. Sie sieht nichts. Und doch… ist alles da. Zwischen ihm und mir.Camille— Mama, willst du noch ein bisschen bleiben? Bis das Baby kommt? Ich brauche dich…Ich sehe sie an. Ihren runden Bauch, ihr so vertrauensvolles Gesicht. Sie vertraut mir.Élise— Natürlich, mein Schatz. Ich bin da.Ich versinke tiefer in meiner Lüge. Ich versinke tiefer in dieser Falle, die sich um mich schließt. Weil ich weiß, dass ich nicht bleiben sollte. Aber ich kann nicht gehen. Nicht jetzt. Nicht danach.---Die Tage vergehen. Langsam.Julien geht mir aus dem Weg. Oder tut so. Er sieht mich nicht mehr an. Berührt mich nicht mehr. Er spricht übers Wetter, den Markt, die anst

ÉliseDas weiße Morgenlicht sickert durch das angelehnte Fenster, streichelt die zerwühlten Laken und enthüllt gnadenlos die Unordnung der Nacht. Ich bewege mich nicht. Mein Körper liegt noch immer da, schwer vor Müdigkeit, von seiner Spur gezeichnet. Jede Faser meines Wesens erinnert sich an ihn, an seine Hände, seinen Mund, seine wiederholten Angriffe bis zur Erschöpfung.Und doch ist es nicht die Erschöpfung, die mich heute Morgen umklammert. Es ist ein dumpfes Brennen, eine immense Leere, die zwischen meinen Schenkeln pulsiert, als ob mein Körper bereits das einforderte, was mein Gewissen mich anzuflehen bittet zu fliehen.Langsam wende ich den Kopf. Julien ist da. Sitzt auf der Bettkante, nackter Oberkörper, eine vergessene Zigarette zwischen den Fingern. Sein Blick verliert sich ins Leere. Er ist schön mit einer Schönheit, die tötet, mit einer Schönheit, die Frauen zermalmt und blutleer zurücklässt.Ich beobachte ihn lange, unfähig, auch nur ein einziges Wort auszusprechen. Das

Élise Der Tag dehnt sich langsam, schwer, lastend. Ich irre ohne Ziel durch das Haus, ein Schatten meiner selbst. Jeder Gegenstand verweist auf Camille. Jeder Winkel erinnert mich an das, was ich begangen habe. Und er… Er ist überall. Ich spüre ihn in der Luft. In diesem Geruch nach Holz und sauberer Wäsche. In dieser Spannung, die meinen Nacken packt, jedes Mal, wenn ich seinen Blick auf mir lasten spüre. Julien spricht nicht. Er beobachtet mich nur. Diskret. Geduldig. Aber jedes Schweigen, das er mir auferlegt, ist heftiger, als würde er sein Verlangen herausschreien. Camille schläft. Hingegossen auf dem Sofa, die Hand auf ihrem Bauch. Unbewusst des Krieges, der unter ihrem Dach tobt. Ich flüchte mich in die Küche. Ich versuche zu atmen. Aber kaum habe ich die Hände auf die Spüle gelegt, da tritt er ein. Julien — Du fliehst schon wieder. Seine Stimme trifft mich in den Rücken. Ich drehe mich nicht um. Élise — Lass mich, Julien. Julien — Nein. Er tritt vor. Langsam. Ic

Élise Der Tag verging in lastendem Schweigen. Camille bemerkt nichts. Oder tut so. Vielleicht ahnt sie, dass etwas zerbricht, aber sie will es nicht sehen. Ich bin nicht in der Lage, ihrem Blick zu begegnen. Julien bleibt von eisiger Ruhe. Er verhält sich normal, kümmert sich um sie, lacht sogar manchmal. Aber ich spüre ihn. In jeder Geste. In jedem verstohlenen Blick. Er wartet. Er weiß, dass der Augenblick naht. Der, in dem nichts mehr rückgängig zu machen sein wird. Die Nacht bricht herein, schwer. Camille ist früh eingeschlafen, erschöpft von den Wehen, die sich immer häufiger ankündigen. Das Haus versinkt in Dunkelheit. Ich bin auf die Terrasse hinausgegangen. Die frische Luft peitscht mein Gesicht, aber sie vermag das Feuer nicht zu löschen, das mich verzehrt. Und er erscheint. Julien. Er nähert sich lautlos. Ich spüre ihn, noch bevor ich ihn sehe. Seine Wärme. Seinen Geruch. Julien — Du wusstest, dass ich kommen würde. Ich antworte nicht. Worte wären sinnlos. Er gle