Todos los capítulos de Umarm mich: Capítulo 291 - Capítulo 300

Camille Ich habe sie gesehen. Ich habe keinen Zweifel mehr. Es ist kein Verdacht mehr, keine krankhafte Intuition. Es ist eine Gewissheit, roh, erdrückend, unbarmherzig. Sie waren da, heute Morgen. Sie, den Kopf an seine Schulter gelegt. Er, unfähig, mir in die Augen zu sehen. Und in meinem Inneren ist alles schweigend explodiert. Jetzt bricht die Nacht herein. Das ganze Haus scheint den Atem anzuhalten. Das Baby schläft, friedlich. Und ich, ich bin da, stehe mitten im Wohnzimmer, die Arme vor der Brust verschränkt, das Herz so heftig schlagend, dass es mir die Rippen zu brechen droht. Sie sprechen leise, als hätten sie noch den Luxus der Diskretion. Sie lachen sogar, nervös, im Glauben, dem zu entkommen, was kommt. Arme Idioten. Ich trete vor. Und meine Stimme klatscht in den Raum, kälter als der Tod selbst: — Das Spiel ist aus. Seht mich an. Alle beide. Sie erstarren. Julien wird blass, die Augen geweitet vor Panik. Élise senkt sofort den Kopf, unfähig, meinem B

Élise Der Tag bricht vollends an, grausam in seiner Klarheit. Ich weiß nicht, wie lange ich schon hier stehe, in dieser Küche, die ich nicht wiedererkenne. Jeder Gegenstand, jedes Möbelstück verweist mich an Camille, an dieses Haus, das sie aufgebaut hat, das sie mir geöffnet hat… und das ich entweiht habe. Ich bereite mechanisch Kaffee zu, aber meine Hände zittern. Der Geruch dreht mir den Magen um. Ich habe keinen Hunger. Ich habe auf nichts mehr Appetit. Nicht einmal auf ihn. Und doch weiß ich, dass er kommen wird. Dass er sich dort hinsetzen wird, auf diesen Hocker, nur wenige Zentimeter von mir entfernt, und dass keiner von uns beiden wissen wird, was er sagen soll. Ein Schritt hallt. Ich drehe mich nicht um. Ich brauche ihn nicht zu sehen, um seine Gegenwart zu spüren. Julien tritt ein, schweigend. Er stellt sich hinter mich, zu nah. Seine Wärme beengt mich und tröstet mich zugleich. — Schläft sie noch? Meine Stimme ist nur ein Hauch. Er nickt. Dann streift seine Hand mein

Camille Ich erinnere mich an meine Mutter. An ihre Arme um mich, als Kind. An ihre Versprechen. An ihr Lächeln. Ich erinnere mich an diese Frau, die ich bewundert, die ich mit einer reinen und absoluten Liebe geliebt habe. Und jetzt? Jetzt weiß ich nicht mehr, wer sie ist. Eine Fremde. Eine Diebin. Eine Verräterin. Ich gleite zu Boden, auf die Knie, die Hände gegen meine Brust gepresst. — Mama… warum? Warum hast du mir das alles genommen? Ich spreche ins Leere. Aber es ist zu spät. Sie wird nicht zurückkommen. Sie wird mich nie wieder mit diesem zärtlichen Blick ansehen. Ich schließe die Augen. Ich erinnere mich an Julien. An sein Lächeln. An seine Hand auf meiner. An seine Küsse. An seine Ewigkeitsversprechen. Ich erinnere mich an seinen Blick in diesen letzten Tagen… Ausweichend. Schuldig. Sie haben alles zertrampelt. Alles. Sogar das, was ich war. Ich stehe wieder auf. Mühsam. Ich durchquere das Haus wie ein Gespenst. Alles riecht noch nach ihrer Anwesenheit. Ihr Geruch, ih

Élise Das Haus ist groß. Zu groß. Leer. Jedes Zimmer hallt wie ein Vorwurf. Die Wände sind nur verblichene Tapeten, die Farbe stellenweise abgeblättert, und dennoch fühle ich mich beobachtet, verurteilt von diesen Mauern, Zeugen unserer glühenden Nächte und unserem nunmehr niederschmetternden Schweigen. Wir haben dieses Haus am Ende einer namenlosen Gasse gemietet, weit weg vom Dorf, weit weg von ihr. Camille. Sie hat entbunden. Sie hat überlebt. Uns. Das, was wir ihr gestohlen haben. Ich stelle sie mir vor, bleich, die Züge verzerrt von Müdigkeit und Schmerz, wie sie dieses kleine unschuldige Wesen an sich drückt, das um nichts gebeten hat, das sich seine Eltern nicht ausgesucht hat, noch deren Verrat. Jeden Morgen wache ich auf in diesem seelenlosen Zimmer, in diesem Bett, das zu groß ist für zwei Erwachsene, die sich nicht mehr zu berühren wagen. Ich spüre die Kälte seiner Abwesenheit, den Biss seiner Reue. Julien steht vor mir auf. Er streift durch das Haus wie ein Schatten,

Élise Ich bleibe erstarrt. Die Tränen verschleiern meinen Blick. Ich möchte schreien, ihn wegstoßen, ihm sagen, dass ja, ich ihn verabscheue. Aber nein. Das ist nicht wahr. Ich hasse ihn genauso sehr, wie ich ihn liebe. Und das ist das Schlimmste. Élise — »Nein… Ich verabscheue dich nicht…« Er vergräbt sein Gesicht in meinem Hals, atmet gegen meine Haut. Julien — »Ich dich auch nicht… Aber das wird uns umbringen.« Ich schlucke. Seine Arme schließen sich fester. Élise — »Lass mich nur… atmen…« Er lässt mich widerwillig los. Ich weiche zurück. Und ich weiß, dass wir gerade eine weitere Schlacht gegen uns selbst verloren haben. Der Tag zieht sich hin. Leer. Jeder in einem anderen Zimmer. Ich höre ihn laufen, seufzen, Türen knallen. Er läuft im Kreis, wie ein Löwe im Käfig. Ich nehme ein Heft. Ich versuche zu schreiben. Aber nichts kommt heraus. Nur ein Satz, oben auf die Seite gekritzelt: »Und wenn morgen alles aufhörte?« Ich weine über diese Worte. Der Abend bricht herein. E