All Chapters of MANIPULATION : Chapter 31 - Chapter 40

Mia reste un long moment assise contre le banc, incapable de se relever seule.Ses jambes tremblent encore. Sa tête pulse sourdement, comme si la douleur s’était retirée sans jamais vraiment partir. Elle a la gorge sèche, la respiration courte.Des pas s’approchent sur le gravier.— Madame ?La voix est douce, prudente.Mia relève la tête.C’est la ménagère. Une femme d’une cinquantaine d’années, tablier noué à la taille, visage inquiet. Elle observe Mia, son regard glissant immédiatement vers le fauteuil roulant un peu plus loin, renversé sur le côté.— Mon Dieu… qu’est-ce qui s’est passé ?Mia essaie de répondre, mais aucun mot ne sort. Elle se contente de secouer légèrement la tête.— Ne bougez pas, dit la femme aussitôt.— Je vais vous aider.Elle redresse le fauteuil, le rapproche, puis s’accroupit devant Mia.— Prenez appui sur moi, d’accord ? Doucement.Ses gestes sont lents, respectueux. Elle glisse un bras sous celui de Mia, l’aide à se hisser, centimètre par centimètre. La

Mia se réveille lentement.Avant même d’ouvrir les yeux, elle sent quelque chose de différent. L’air n’a pas la même odeur que d’habitude. Ce n’est pas l’odeur neutre des draps propres, ni celle, médicale, des crèmes et des médicaments.C’est plus doux.Des fleurs.Et quelque chose de chaud, de sucré.Son esprit encore embrumé met quelques secondes à comprendre : du chocolat chaud.Elle inspire profondément, comme si son corps reconnaissait cette sensation avant même que sa mémoire ne le fasse. Une chaleur diffuse se répand dans sa poitrine. Pour la première fois depuis son réveil dans cette maison, elle ne se sent pas en alerte.Elle ouvre enfin les yeux.La lumière du matin entre doucement par les rideaux entrouverts. Sur la table de nuit, un bouquet de fleurs fraîches attire immédiatement son regard. Des fleurs claires, délicates, choisies avec soin. À côté, une tasse fume encore légèrement.Alexandre est là.Assis près du lit, silencieux. Il la regarde comme s’il attendait ce mom

Flashback 1 La dispute éclate sans prévenir.Mia est dans sa chambre quand les voix montent. D’abord étouffées, comme toujours. Des mots qu’elle a appris à ignorer. Puis un cri plus fort que les autres traverse le couloir, heurte la porte fermée, s’infiltre sous le bois.— Tu ne m’écoutes jamais.La voix de sa mère est tremblante, brisée par la colère.— Parce que tu exagères tout, répond son père.— Tu fais passer chaque désaccord pour une tragédie.Mia ferme les yeux.Elle sait déjà comment ça va finir. Elle connaît la mécanique par cœur. Les reproches. Les silences. Les phrases lancées comme des couteaux, jamais assez profondes pour tuer, toujours assez pour blesser.Elle se tourne sur le côté, tire la couverture jusqu’à son menton.— Ne fais pas ça devant elle, dit sa mère.— Devant notre fille.Le mot fille fait quelque chose en elle. Une contraction douloureuse.— Elle n’est plus une enfant, réplique son père.— Et de toute façon, elle comprend très bien ce qui se passe.Mia

La convocationMia revient à l’école un lundi matin.Rien n’a changé, et pourtant tout lui semble différent. Les couloirs sont les mêmes, les voix aussi, mais elle a l’impression d’avoir manqué quelque chose d’essentiel, comme si le monde avait continué sans elle pendant qu’elle s’était arrêtée.Elle marche lentement jusqu’à sa salle de classe, son sac trop lourd sur l’épaule. Les regards se posent sur elle. Curieux. Discrets. Elle baisse la tête.Quand elle s’assoit à sa place, près de la fenêtre, elle sent immédiatement la fatigue revenir. Pas celle du corps. Celle qui pèse sur la poitrine.La porte s’ouvre.Alexandre entre.Il la voit aussitôt.Il ne s’arrête pas, ne change rien à son attitude, mais son regard s’attarde une seconde de plus que d’habitude. Il note la maigreur de son visage, les cernes toujours là, la manière dont elle évite les autres.Le cours commence.Mia essaie d’écouter. Vraiment. Elle prend des notes, mais ses phrases sont incomplètes. Elle perd le fil. Les mo

La séparation Le salon est silencieux, mais pas calme. Mia est assise sur le bord du canapé, les mains serrées l’une contre l’autre. En face d’elle, ses parents sont debout. Ils ne se regardent presque plus. Ils parlent à tour de rôle, comme s’ils récitaient un texte appris par cœur. — Nous avons pris une décision, dit sa mère. — Ce n’est plus possible de continuer comme ça. La voix est posée, trop posée. Mia sent immédiatement que ce n’est pas une discussion. C’est une annonce. Son père inspire profondément. — Nous allons divorcer. Le mot tombe. Net. Définitif. Mia ne réagit pas tout de suite. Elle cligne des yeux. Elle regarde tour à tour leurs visages. Elle cherche une fissure, un doute, quelque chose qui dirait ce n’est pas encore sûr. Mais il n’y a rien. — Tu resteras avec ta mère, poursuit son père. — À Boston. — Moi, je pars à Chicago. Pour le travail. Chicago. La ville sonne loin. Froide. Inatteignable. — Tu viendras me voir pendant les vacances