Tous les chapitres de : Chapitre 121 - Chapitre 130

 BéatriceDas Badezimmer ist ein Heiligtum aus kaltem Marmor und glänzendem Chrom, eine weiße, sterile Welt, das Gegenteil des warmen, dunklen Schlafzimmers. Ich schließe die Tür hinter mir, das leise Klicken des Schlosses hallt wie ein Riegel an einer Zelle. Ich lehne mich gegen das Holz, die Augen geschlossen, versuche, die Kontrolle über meinen Atem wiederzuerlangen, der seit der Nacht nie wirklich zur Ruhe gekommen ist. Die Luft ist noch feucht, duftet nach der luxuriösen Seife des Hotels und einer leichten, beharrlichen Spur seines Eau de Toilette. Hier ist er nicht. Hier kann ich allein mit den Trümmern sein.Meine nackte Haut im kalten Licht der eingebauten Strahler scheint die Stigmata der Nacht zu tragen. Ich weigere mich, zu genau hinzusehen. Ich stelle die Dusche auf einen breiten Regen ein, so heiß wie möglich, fast brennend. Ich will mich waschen, mich verbrennen, nicht nur die physischen

BéatriceSeine Arme, so fest wie Eichenpfähle, tragen mich aus der Dusche. Meine Beine sind aus Marshmallow, mein Kopf ruht weich an seiner Schulter. Die kühle Luft des Badezimmers nach der feuchten Glut lässt mich erschauern. Er sagt nichts, seine Schritte sind lautlos auf den nassen Fliesen. Sanft legt er mich auf das riesige, zerwühlte Bett, auf die zerknitterten Seidenlaken, die noch den warmen Abdruck unserer Körper und den herben Geruch unserer nächtlichen Spiele tragen.Das Morgenlicht, nun klarer, sickert durch die Ritzen der Vorhänge und streift das Dämmerlicht des Zimmers mit blassgrauen Klingen. Ich kann ihn deutlich sehen. Das Wasser perlt auf seiner gebräunten Haut, auf den gespannten Muskeln seiner Schultern, auf dem dunklen Flaum seiner Brust. Er betrachtet mich, wie ich vor ihm liege, nackt, dargeboten, noch zitternd von den letzten Nachwehen des Orgasmus und dem Schock der Dusche. Sein Blick ist nicht länger fragend. Er ist bewohnt, besitzergreifend. Als hätte er gera

AurélieDie Tür der Suite schließt sich hinter mir mit einem dumpfen, endgültigen Klicken. Dasselbe Geräusch wie vor einigen Stunden. Aber alles hat sich verändert.Die Luft ist dick, gesättigt. Ein Geruch von warmer Haut, getrocknetem Schweiß, Sex und verschmutztem Leinen. Ihre Nacht. Mein Magen verkrampft sich, zieht sich zusammen bis zur Übelkeit. Das Morgenlicht, golden und scharf, sickert durch die Schlitze der Vorhänge, streift das Halbdunkel und beleuchtet den tanzenden Staub. Es erhellt das Bett. Ein Schlachtfeld. Zerwühlte Laken, Kissen auf den Boden geschleudert, die Decke zu einem Knäuel am Fußende der Matratze. Ein schwarzer Seidenstrumpf hängt schlaff an einer Ecke des Bettpfostens, wie eine verlassene Fahne auf einem Ort der Niederlage.Lorenzo ist da. Auf der Seite liegend, nackt. Der Rücken mir zugewandt. Eine Masse entspannter Muskeln, goldener Haut. Strähnen seines dunklen Haares kleben an seinem feuchten Nacken. Und ich sehe die Spuren. Leuchtend rote, parallele Str

 AurélieEr akzeptiert es. Er ist sanft, wie versprochen. Vorsichtig, geduldig. Er sucht, führt mit einer nervtötenden und köstlichen Langsamkeit. Der Druck an meinem Eingang wird eindringlicher, fast fragend, dann direkt, entschlossen.Der Schmerz ist ein weißer Blitz. Kurz, scharf, blendend, ein brennender Messerstich, der mich entzweireißt. Ein schrilles, völlig authentisches Stöhnen entweicht meiner Kehle, vom Kissen erstickt. Ein Laut, den ich nicht wiedererkenne, der Laut eines verwundeten Tieres.Er hält sofort inne. Sein ganzer Körper spannt sich, alarmiert.„Geht es? Dio mio, Aurélie, geht es?“Seine Stimme ist ein raues Flüstern, erfüllt von einer Besorgnis, die mir das Herz grausam zusammenschnürt und mich mit einer so tiefen Scham erfüllt, dass mir übel wird.Ich nicke hektisch, die Augen fest geschlossen, Tränen de

 AurélieDas warme Wasser rieselt über uns, ein brennender Schleier, der die Spuren der Nacht tilgt, ohne den Schmutz in mir abzuwaschen. Lorenzo hält mich an sich gedrückt, seine breiten, besitzergreifenden Hände gleiten über meine seifige Haut. Seine Finger, jetzt sanft, erforschen mit einer Zärtlichkeit, die mich ebenso anwidert wie gefangen hält. Er murmelt italienische Worte an mein Ohr.„Bellissima… perfetta… mia per sempre.“Ich schließe die Augen, täusche Hingabe vor und lasse meinen Körper antworten – ein Schauer, ein ersticktes Stöhnen, wenn er den empfindlichen Punkt zwischen meinen Schenkeln streift. Er glaubt, es sei Lust. Für ihn ist es das. Für mich ist es eine makabre Vorstellung, eine weitere zu tragende Maske.Er lässt mich unter der Dusche kommen, oder zumindest glaubt er das. Seine erfahrenen Finger kreisen, werden