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AURÉLIEDas Eheschlafzimmer ist ein Kerker aus Satin und Stille. Ich spüre sein Gewicht auf meiner Brust, sobald ich es betrete. Lorenzo ist bereits da, stehend am Fenster, eine Silhouette, ausgeschnitten aus dem nächtlichen Blau. Er dreht sich nicht um. Er atmet, das ist alles. Sein langsamer, gleichmäßiger Atem ist das einzige Geräusch in diesem viel zu großen Raum.Wir schlafen. Wenn man das Schlafen nennen kann. Getrennt durch einen Ozean kalter Laken, Rücken an Rücken wie zwei Grabfiguren auf demselben Sarkophag. Manchmal spüre ich die Wärme seines Körpers, nur wenige Zentimeter entfernt, und das ist eine Qual. Ein unerreichbares Versprechen. Die Luft ist dick, aufgeladen mit all dem, was wir nicht mehr sagen, mit all dem, was seine Hände nicht mehr auf meiner Haut tun.Er ist korrekt. Tadellos. Das ist schlimmer, als würde er mich ohrfeigen. Seine "Ja", seine "Nein", seine "Wie geht es dir heute Morgen?", ausgesprochen mit der Kälte eines Arztes, der einen Fremden untersucht. Er

AURÉLIEDie Nacht will nicht enden.Ich liege auf dem Rücken, die Augen offen im Dunkeln, die Finger ins Laken gekrallt. Die Kälte des Parketts ist langsam von meiner Haut gewichen, während ich dort lag, zerdrückt, aber die Kälte in mir, die hat sich nicht bewegt. Sie hat sich wie gefrorenes Wasser in meinen Adern eingenistet.Neben mir ist sein Platz leer. Makellos. Das Laken ist nicht zerknittert. Das Kissen hat nicht die Form seines Kopfes bewahrt. Nichts. Nicht einmal ein Gespenst zum Berühren.Ich schließe die Augen. Ich versuche zu atmen. Meine Brust ist zu schwer. Meine Brüste wiegen wie Steine auf den Rippen, diese Empfindlichkeit, die mich nicht mehr verlässt, seit ich dieses Leben in mir trage. Unter meinen auf meinem Bauch ruhenden Handflächen bewegt sich das Baby unregelmäßig. Ein schüchterner Tritt. Dann noch einer. Es ahnt nicht, dass die Welt, in die es geboren wird, in Asche liegt.Ich drehe mich auf die Seite, greife nach seinem Kissen. Ich drücke es an mein Gesicht.

AURÉLIEIch weiß nicht, was er sieht. Vielleicht die Frau, die er geheiratet hat. Vielleicht die Lügnerin. Vielleicht beide untrennbar miteinander vermischt, für immer, bis dass der Tod uns scheidet.Seine Hand gleitet von meinem Bauch zu meiner Taille. Er zieht mich zu sich heran.Sein Mund findet meinen.Es ist nicht sanft. Es ist nicht zärtlich. Es ist der Hunger zweier Wesen, die sich zu lange entbehrt haben. Es ist der Durst der Wüste. Seine Lippen sind hart, gebieterisch, seine Zunge taucht zwischen meine Zähne, nimmt mich, besitzt mich. Ich stöhne in seinen Mund, und dieses Geräusch scheint den letzten Damm zu brechen.Er richtet sich mit einem Ruck auf und nimmt mich mit sich. Ich finde mich auf seinen Schenkeln sitzend wieder, um ihn geschlungen, seine stählernen Arme um meine Taille. Er küsst meinen Kiefer, meine Kehle, die Mulde meines Halses. Seine Zähne beißen in meine Haut, nicht fest genug, um zu zeichnen, fest genug, dass ich seinen Hunger spüre.— Du bist unerträglich

AURÉLIESie legt die Hand auf ihren Bauch. Die Geste ist instinktiv, mütterlich. Ich spüre einen blitzartigen Schmerz meine Brust durchziehen. Diese Babys. Ihre Babys. Ihre eigenen Kinder. Diejenigen, die meine sein sollten. Diejenigen, die ich ihm nicht geben konnte.— Möchtest du Kaffee? bietet Lorenzo an.Er schenkt mir ein, bevor ich antworte. Die Geste ist mechanisch, gewohnt. Acht Jahre Ehe. Acht Jahre gemeinsamer früher Morgen.Nur dass diese paar Monate eine Lüge waren. Nur dass ich nicht wirklich ich selbst war.Béatrice bestreicht eine Scheibe Brot mit Butter. Ihre Finger zittern ganz leicht. Ich bin die Einzige, die es sieht, vielleicht weil ich ihre Gesten so gut kenne wie meine eigenen. Vielleicht weil ich auf den kleinsten Riss lauere.— Ich habe über unsere Namen nachgedacht, heute Nacht, sagt sie plötzlich.Ich zucke zusammen. Unsere Namen?— Für die Babys, präzisiert sie. Ich dachte mir... nun, wenn ihr einverstanden seid...Sie sieht Lorenzo an. Sie sieht mich nicht

LORENZOSie betritt den Raum, und die Welt wird langsamer.Es ist nicht willentlich. Es ist nicht gewählt. Es ist physisch, viszeral, unkontrollierbar. Jedes Mal, wenn Béatrice in meinem Blickfeld erscheint, reagiert mein Körper, bevor mein Geist es verhindern kann. Der Atem, der für den Bruchteil einer Sekunde stockt. Die Finger, die sich verkrampfen. Diese Hitze, die aufsteigt, verräterisch, inakzeptabel.Heute ist sie im Garten. Sitzt auf der Steinbank nahe der alten Eiche. Sie liest, oder tut so, als ob sie läse. Die Sonne sickert durch die Blätter, zeichnet bewegliche Schatten auf ihr leichtes Kleid. Ihr Haar ist heute offen – eine Seltenheit – und fällt in dunklen Wellen auf ihre Schultern.Ihr Bauch. Immer dieser Bauch. Riesig, gespannt, prächtig. Meine Kinder wachsen in ihr heran. Meine Söhne oder Töchter – wir wissen es noch nicht – die sich unter ihrer Haut bewegen, die gegen ihre Handfläche treten, wenn sie die Hand auf sie legt.Ich sollte nur sie sehen. Ich sollte nur ein