Semua Bab Küss mich 2: Bab 171 - Bab 180

BéatriceSein Daumen zeichnet einen Pfad auf meinem Wangenknochen. Es ist so sanft, so zärtlich, so gefährlich. Ich sollte den Kopf abwenden. Ich sollte etwas sagen. Ich sollte das beenden. Aber ich kann nicht. Ich kann nicht, weil ich es zu sehr will. Weil ich es brauche. Weil ich mir seit zu langer Zeit Zärtlichkeit versage, Kontakt, ihn.Die Tür öffnet sich. Er zieht seine Hand zurück. Doktor Vasseur kommt mit einem Blatt in der Hand zurück. Mein Gesicht brennt. Mein Herz schlägt zu schnell. Ich hoffe, sie sieht nichts, errät nichts.– Also, sagt sie und setzt sich auf einen Rollhocker mir gegenüber. So steht es. Sie hatten einen starken Alarm. Der Muttermund ist im Vergleich zum letzten Ultraschall verändert. Er ist kürzer, weicher. Aber er ist nicht geöffnet. Das ist der positive Punkt. Die Babys sind nicht dabei, jetzt geboren zu werden.Ich seufze. Eine Last fällt ab. Lorenzo drückt meine Hand fester.– Allerdings, fährt die Ärztin fort, ist das ein sehr klares Alarmsignal. Ihr

BéatriceEr lacht noch einmal. Dann wird er wieder ernst. Er sieht mich an.– Bist du sicher? Sicher, dass du das willst? Denn danach können wir nicht mehr zurück. Danach wird es uns geben. Wirklich uns. Mit allem, was das bedeutet.– Ich bin mir im Moment nicht über vieles sicher. Aber bei dir, ja. Bei dir bin ich mir sicher.Er küsst mich. Wieder. Lange. Leidenschaftlich. Ich spüre seine Hände, die sanft, vorsichtig erkunden. Die eine bleibt auf meinem Gesicht, die andere gleitet meinen Hals hinab, meine Schulter, meinen Arm. Er hält an meiner Hand inne, verschränkt unsere Finger.– Ich wünschte so sehr, murmelt er, ich wünschte so sehr, wir wären woanders. Dass wir an einem normalen Ort wären, mit einem normalen Bett, ohne Infusion, ohne Monitoring, ohne Risiko.– Wir tun so als ob, sage ich. Als ob wir bei dir zu Hause wären. Als ob die Tür geschlossen wäre. Als ob es die Welt nicht gäbe.– Abgemacht.Er küsst mich erneut. Diesmal spüre ich mehr Leidenschaft, mehr Dringlichkeit. S

Aurélie Und er. Er ist mein Mann. Der Mann, den ich liebe. Der Mann, den ich gewählt habe. Der Mann, der gerade mit einer anderen Vater wird. Nicht mit irgendeiner anderen. Mit ihr. Ich lege meine Hände auf meinen Bauch. Das Baby bewegt sich, seine kleinen Tritte gegen meine Handfläche – es ist unschuldig, es weiß nichts von diesem Schlamassel. Es weiß nicht, dass sein Vater vielleicht dabei ist, sich in seine Schwägerin zu verlieben. Oder dass er es vielleicht schon ist. Vielleicht ist es bereits zu spät. Nein. Ich darf so nicht denken. Ich darf meine Fantasie nicht in diese Richtung laufen lassen. Das ist es nicht. Das kann es nicht sein. Ich nehme mein Telefon. Diesmal wähle ich Béatrices Nummer. Direkt. Nicht über ihn. Nicht durch ihn hindurch. Es klingelt. Lange. Sie geht nicht ran. Ich rufe nochmal an. Nichts. Mein Herz rast. Warum geht sie nicht ran? Ist etwas passiert? Geht es den Babys gut? Geht es ihr gut? Ich bin gerade dabei, Lorenzo wieder anzurufen, a

Aurélie Ich bin noch auf den Knien am Boden, als ich einen Schlüssel im Schloss drehen höre. Mein Herz bleibt stehen. Kommt er zurück? Hat er etwas vergessen? Will er sich nochmal erklären? Die Tür geht auf. — Aurélie? Verdammt, du hast nicht auf meine Nachrichten geantwortet, ich hab langsam Panik gekriegt, was ist… Seline, meine beste Freundin, bleibt abrupt stehen, als sie mich sieht. Sie stellt ihre Tasche ab, zieht ihre Schuhe aus, nähert sich langsam, als sei ich ein verletztes Tier. — Meine Liebe, was ist los? Sie hockt sich neben mich. Ihre Hände auf meinen Schultern. Ihre Augen suchen meine. — Sprich mit mir. Ich will reden. Ich will es ihr sagen. Aber die Worte kommen nicht heraus. Nur Schluchzen. Hicksen. Hässliche Geräusche, die ich nicht wiedererkenne. — Ist es Lorenzo? fragt sie leise. Sind es die Babys? Ist etwas passiert? Ich schüttle den Kopf. Nein. Nein. Den Babys geht es gut. Es ist der ganze Rest, der nicht in Ordnung ist. — Was dann? Sag es mir. Ich

Lorenzo Ich antworte nicht. Ich kann nicht. Weil die Antwort zu kompliziert ist. Weil die Wahrheit ist, dass ich auch für sie da sein will. Aber ich kann nicht. Nicht nachdem ich Aurélies Augen gesehen habe. — Ich muss Schluss machen, sage ich. — In Ordnung. — Ich rufe dich wieder an. — Versprich mir, dass du wiederkommst. Nicht für mich. Für die Babys. Sie brauchen ihren Vater. — Ich werde wiederkommen. Das verspreche ich dir. Ich lege auf. Ich bleibe da, in meinem Auto, und starre durch die Windschutzscheibe ins Schwarze. Und ich weine. Wie ein kleiner Junge. Wie ein Mann, der gerade alles verloren hat, ohne überhaupt begriffen zu haben, dass er spielte. --- Aurélie Seline ist Essen holen gegangen. Ich habe keinen Hunger, aber sie hat darauf bestanden. »Man muss essen. Um Kraft zu behalten. Um durchzuhalten.« Ich bin allein im Wohnzimmer. Im Dunkeln. Ich sehe mein Telefon an. Nachrichten. Viele. Von meiner Mutter. Von meinem Vater. Von Kollegen. Von Leuten, die nichts w