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 BÉATRICEIch antworte nicht. Ich kann nicht. Weil ich es nicht weiß. Weil ich Angst habe, es zu wissen. Weil ich in der Art, wie er vorhin seine Hand zurückzog, in der Art, wie er davonlief, etwas gespürt habe, das nach Angst aussah. Und man hat nur Angst vor dem, was einen wirklich bedroht.Aurélie tritt zurück. Sie sieht mich an. Und in ihren Augen sehe ich die Angst. Die echte. Die, die sie seit Wochen verbirgt. Die, die im Geheimen an ihr nagt.— Nimm ihn mir nicht weg, murmelt sie. Bitte. Ich weiß, dass ich kein Recht habe, das zu verlangen. Ich weiß, dass alles meine Schuld ist. Ich weiß, dass ich dich in diese Situation gebracht habe. Aber er ist alles, was ich habe. Er und die

 LORENZODie Sonne ist kaum aufgegangen, da bin ich schon wach. Diese Nacht war lang, bevölkert von wirren Träumen, in denen sich die Gesichter von Aurélie und Béatrice vermischten, in denen ihre Stimmen zu einer einzigen Stimme wurden, in denen ich nicht mehr wusste, welche ich in meinen Armen hielt.Heute ist ein Tag, den ich fürchte. Die pränatale Untersuchung. Alle drei. Gemeinsam.— Bist du bereit? fragt Aurélie hinter mir.Ich drehe mich um. Sie ist bereits angezogen, ein leichtes Kleid, das ihren gerundeten Bauch erkennen lässt. Sie ist schön. Sie ist immer schön.

BÉATRICEEr zieht sanft an meinen Haaren und neigt meinen Kopf nach hinten. Seine Augen tauchen in meine. Ich sehe alles darin. Seine Liebe, seine Schuld, sein Verlangen, seine Angst. Ich sehe den Mann, den ich liebe, den Mann, den ich niemals hätte lieben sollen.Seine Lippen berühren meine.Es ist leicht. Kaum ein Streifen. Ein geisterhafter Kuss. Ein Kuss, der all das sagt, was wir nicht zu sagen wagen, all das, was wir seit zu langer Zeit verschweigen.Ich sollte ihn zurückstoßen. Es ist noch möglich. Ein Stoß, ein Wort, und ich kann fliehen, wieder hochgehen, so tun, als wäre nichts geschehen. Retten, was noch zu retten ist.Ich sollte schreien, fliehen, ihn hassen für das, was er mir antut. Für das, was er uns antut.Stattdessen finden meine Hände seinen Oberkörper.Ich spüre die Schläge seines Herzens unter meinen Handflächen. Schnell. Verstört. Genau wie meines. Bumm-bumm. Bumm-bumm. Bumm-bumm. Ein Wettlauf gegen die Vernunft.Der zweite Kuss ist länger. Tiefer. Verzweifelter.

BÉATRICEDer Tag ist da. Voll. Grausam. Er dringt durch die Ritzen des Fensterladens, zeichnet Lichtbalken auf den Boden, auf das Bett, auf mich.Ich habe nicht geschlafen. Keine Sekunde. Meine Augen sind trocken vom Weinen, mein Kopf ist schwer, mein Bauch ist gespannt. Die Babys regen sich, als spürten sie meine Unordnung, als wollten sie mich daran erinnern, dass sie da sind, dass sie alles gehört, alles gespürt haben.Ich sollte aufstehen. Ich sollte duschen gehen, diese Nacht von meiner Haut waschen, aus meinen Haaren, von überall. Aber ich bleibe hier, ans Bett genagelt vom Gewicht dessen, was wir getan haben.Sein Geruch ist noch an mir. In meinen Laken, auf meinem Kopfkissen, zwischen meinen Beinen. Überall. Ich atme ihn wider Willen ein, ich durchtränke mich damit, ich ekle mich davor.Die Tür nebenan knarrt.Aurélie.Mein Herz setzt eine Sekunde aus, dann schlägt es doppelt so schnell weiter. Ich höre ihre Schritte auf dem Flur, ihre nackten Füße auf den Fliesen des Treppena

AURÉLIEDer Tag beginnt wie eine Lüge.Ich bin in der Küche, bereite das Frühstück vor. Meine Bewegungen sind mechanisch. Butter aufs Brot. Kaffee, der durchläuft. Die Sonne fällt durchs Fenster, malt Lichtkreise auf die Fliesen, und all das sollte schön sein, sollte friedlich sein, sollte genau das sein, wovon ich monatelang geträumt habe.Wir sind alle zusammen.Béatrice und Lorenzo unter demselben Dach wie ich.Mein Bauch gegen den Tisch, meine beiden Lieben in Reichweite.Warum habe ich dann diesen Kloß im Hals?Warum muss ich ständig an vorhin denken, als ich herunterkam, als ich meine Schwester um sechs Uhr morgens im dunklen Wohnzimmer fand?Was machst du hier? Hast du nicht geschlafen?Nein. Nicht wirklich.Ihre roten Augen. Ihre eingefallenen Züge. Ihre kalte Hand, als ich ihre nahm.— Möchtest du Kaffee?Ich drehe mich um. Béatrice steht im Türrahmen. Sie trägt einen weiten Sweater, zu weit für sie, der ihren Bauch verdeckt. Ihre Haare sind durcheinander, nachlässig zusammen