All Chapters of Scharf heiß : Chapter 101 - Chapter 110

Ich zog meine Hand zurück. Ich sah sie an, diese Hand, die mich verraten, mir geben wollte, was sie mir verweigert hatten. Ich legte sie auf das Laken, weg von meinem Körper.Ich schloss die Augen.Ich schlief lächelnd ein.ADRIENIch sehe sie schlafen.Durch eine kleine Luke in der Tür beobachte ich sie. Das Kerzenlicht flackert noch auf ihrem Gesicht. Sie liegt zusammengerollt unter der Decke, das Haar auf dem Kissen ausgebreitet, den Mund leicht geöffnet, die Züge entspannt. Sie wirkt friedlich. Fast glücklich.Das ist ein gutes Zeichen. Die besten Initiationen beginnen so. Mit Annahme. Mit Loslassen. Mit dieser Fähigkeit, sich dem Unbekannten hinzugeben, ohne es kontrollieren zu wollen.Ich erinnere mich an meine eigene.Vor fünfzehn Jahren. Ich war dreiundzwanzig, wie sie. Ich war wie sie verloren, leer, auf der Suche nach etwas, ohne zu wissen, wonach. Ein Leben ohne Konturen, ein Studium ohne Leidenschaft, Beziehungen ohne Tiefe. Und dann kam er. Der ehemalige Hohepriester. Der

Sie atmet tief ein. Schließt für eine Sekunde die Augen. Dann drückt sie zu.Die Klinge dringt in ihr Fleisch ein. Ein Geräusch, ein feuchtes, kaum hörbares Geräusch. Die Haut öffnet sich, das Fleisch trennt sich, und das Blut erscheint. Hellrot, glänzend, das zuerst perlt, dann in einem dünnen Rinnsal an ihrem Oberschenkel herabläuft.Sie knirscht mit den Zähnen, ihre Kiefer pressen sich zusammen, aber sie schreit nicht. Tränen steigen in ihre Augen, rollen über ihre Wangen, aber sie weint nicht. Sie sieht ihr Blut fließen, fasziniert, entsetzt, begeistert.— In die Schale, sage ich.Sie hält den Oberschenkel über die Schale. Das Blut fällt, Tropfen für Tropfen, auf den schwarzen Stein. Jeder Tropfen macht ein deutliches Geräusch, ein kleines Plopp, das in der absoluten Stille der Rotunde widerhallt.Die Maskierten murmeln. Ein tiefer, singender Laut, eine alte Weise, die den Raum füllt, die das fallende Blut begleitet, die den Schmerz trägt und transzendiert.— Weiter, sage ich. Meh

Ich lege die Hand auf mein Glied, drücke durch den Stoff. Ich denke an sie, an ihren Körper, an ihre Stimme, an ihr Stöhnen, als ich sie berührte. Ich denke an morgen, an das, was ich ihr antun werde, an das, was sie fühlen, was sie werden wird.Ich komme, während ich an morgen denke, der Körper angespannt, die Zähne zusammengebissen, der Atem stockend.Danach bleibe ich liegen, leer, gelöst. Morgen werde ich bereit sein.ELSAKlopfen an meiner Tür.Ich schrecke auf und erwache aus einem traumlosen Schlaf. Die Kerze ist fast heruntergebrannt, die Flamme flackert schwach.— Herein.Die Tür öffnet sich.Es ist er.Er tritt ein, schließt hinter sich. Er ist schwarz gekleidet, wie immer. Sein Hemd ist am Kragen geöffnet, ich sehe den oberen Teil seiner Brust, ein paar dunkle Haare, eine feine Narbe, die zur Schulter verläuft. Seine hellen Augen glänzen im Halbdunkel, auf mich gerichtet.— Ich sollte nicht hier sein, sagt er. Das widerspricht den Regeln. In der letzten Nacht sieht man sich

Ich zähle nicht mehr. Ich bin nur noch Schmerz, ein Schmerz, der meinen ganzen Körper bedeckt, alles andere auslöscht, zur einzigen Realität wird. Meine Haut brennt, jeder Schlag fügt ein neues Brennen, ein neues Beißen hinzu. Ich weine, ich stöhne, ich flehe wortlos an, aber ich sage das Wort nicht.Und dann verändert sich etwas.Zwischen zwei Schlägen, in der kurzen Stille, spüre ich etwas anderes. Unter dem Schmerz eine Wärme, die aufsteigt. Eine Spannung, die wächst. Ein Verlangen, das erwacht, pervers, unverständlich, aber real.Ich verstehe nicht, was mit mir geschieht. Ich sollte wollen, dass es aufhört. Ich sollte diesen Schmerz hassen, den, der ihn zufügt, diesen Ort, diese Menschen. Aber nein. Unter dem Brennen ist etwas anderes. Eine Öffnung. Eine Verfügbarkeit. Ein Bedürfnis nach mehr.Die Peitsche stoppt.Ich liege da, keuchend, zitternd, bedeckt mit roten Striemen, die schmerzhaft zu pochen beginnen.Er tritt näher, legt seine Hand auf meine Stirn, wischt meine Tränen we

Ich spüre, wie Tränen aufsteigen. Für ihn, für diesen Mann, den er geliebt hat, für diese Geschichte, die ich entdecke.— Es tut mir leid, flüstere ich.— Nein. Es war gut. Er hat gelebt, wie er wollte, er ist gestorben, wie er wollte. Umgeben von den Seinen. Vom Kreis. Von mir. Mehr kann man nicht verlangen.Er schweigt einen Moment. Dann steht er auf, geht zum Fenster, blickt hinaus.— Willst du gehen, Elsa? Jetzt, wo du gesehen, wo du erlebt hast? Willst du zurück in dein früheres Leben?Ich überlege. Mein früheres Leben. Meine leere Wohnung. Meine uninteressante Arbeit. Meine einsamen Nächte. Mein Körper, den niemand berührte, begehrte, zeichnete.— Nein, sage ich. Ich will bleiben.Er dreht sich um, sieht mich an. Seine hellen Augen glänzen.— Dann bleib, sagt er. Für immer.Ich lächle. Zum ersten Mal seit langer Zeit lächle ich wirklich.ADRIENSie bleibt.Ich sehe sie an, in meinem Bett liegend, die Laken bis zum Kinn hochgezogen, ihre großen braunen Augen auf mich gerichtet. S