All Chapters of Scharf heiß : Chapter 111 - Chapter 120

ELSADrei Tage später bin ich bereit.Man hat mir ein langes, schwarzes, weites Kleid gegeben, das meinen Körper verbirgt, aber seine Formen erahnen lässt, wenn ich mich bewege. Eine Halbmaske aus schwarzem Samt, wie die anderen, die den oberen Teil meines Gesichts verdeckt, aber meinen Mund freilässt. Zum ersten Mal bin ich wie sie. Ich gehöre zum Kreis.Die Rotunde ist wie für besondere Anlässe vorbereitet. Hunderte von Kerzen, überall. Der Weihrauch brennt, dick, betörend. Die Vorhänge wurden gewechselt , tiefrote, schwarze, purpurne. Der Altar ist mit einem scharlachroten Tuch bedeckt.Die Mitglieder kommen einzeln, schweigend. Sie lassen sich auf den Bänken um den Altar nieder. Ich sehe sie an, versteckt hinter meiner Maske, und fühle mich zum ersten Mal zu Hause.Heute Nacht ist eine Initiation.Eine neue Rekrutin. Eine Frau, glaube ich, aber ich bin nicht sicher – das Gesicht ist versteckt, der Körper unter einem Umhang verborgen. Sie steht dort, nahe der Tür, eingerahmt von zw

Und ich liebe ihn.Ihn. Adrien. Den Hohepriester. Den Mann, der mich geöffnet, gebrochen, wieder aufgebaut hat. Ich liebe ihn mit einer Liebe, die ich nie für möglich gehalten hätte, die nichts mit denen zu tun hat, die ich vorher kannte. Sie ist nicht sanft, nicht zärtlich, nicht beruhigend. Sie ist brennend, fordernd, total. Es ist die Liebe der Beute zu ihrem Jäger, der Kreatur zu ihrem Schöpfer, der Initiandin zu ihrem Meister.Er weiß es. Er spürt es. Er empfängt es, ohne es zu sagen, ohne es zu benennen. Aber ich sehe in seinen Augen, manchmal, wenn er mich ansieht, dasselbe. Dieses undefinierbare Etwas, stärker als Verlangen, tiefer als Besitz.ADRIENSie lernt schnell. Sehr schnell.In wenigen Monaten hat sie das gelernt, wofür andere Jahre brauchen. Sie kennt die Rituale auswendig, antizipiert meine Gesten, errät meine Bedürfnisse, bevor ich sie äußere. Die neuen Rekrutinnen vertrauen ihr sofort, vertrauen sich ihr an, lassen sich von ihr führen. Die Mitglieder des Kreises ak

ELSAEin Jahr.Ein Jahr seit jener ersten Nacht, in der ich die Tür zur Rotunde durchschritt. Ein Jahr, seit die Leere sich füllte, die Angst sich in Verlangen verwandelte, der Schmerz zu einem Schlüssel wurde.Heute Abend übergibt Lena den Stab.Ich bin in meinem Zimmer – dem, das am Anfang die Zelle war, das ich aber im Laufe der Monate umgestaltet habe. Ein richtiges Bett, Bücher in den Regalen, Fotos? Nein. Keine Fotos. Nichts aus der Welt von früher. Aber Erinnerungen. Zeichen. Spuren.An der Wand, dem Bett gegenüber, ein Spiegel. Ich betrachte mich darin nackt, wie jeden Morgen. Mein Körper erzählt eine Geschichte. Die feinen Narben an meinen Oberschenkeln, dort, wo die Klinge schnitt. Die blassen Striemen auf meinem Rücken, die Spuren der Peitsche, die nie ganz verschwinden werden. Die Bisse vor allem, an meinen Brüsten, meinem Hals, meinen Schultern – die von Adrien, die tiefsten, die weiße, glatte, unauslöschliche Kreise hinterlassen haben.Mein Gesicht hat sich auch veränder

ADRIENIch führe sie in den Keller. Nicht die Rotunde, noch tiefer. Dahin, wo außer mir niemand hingeht. Das Herz des Ortes, das Älteste.Ein schmaler Gang, steinerne Stufen, abgetreten von jahrhundertelangen Schritten. Feuchte Wände, elektrische Fackeln, die die alten Flammen ersetzen. Sie folgt mir fraglos, ihre Hand in meiner, ihre nackten Füße auf dem kalten Stein.Am Ende des Gangs eine Tür. Eine Tür aus massivem Holz, mit Eisen beschlagen, mit einem eingravierten Symbol demselben wie auf dem Altar, wie auf den Masken, wie auf dem Halsband, das sie jetzt trägt. Das Auge, das alles sieht, der Mund, der nichts sagt.— Hier ist es, sage ich.— Was ist dahinter?— Der Anfang. Die Quelle.Ich stoße die Tür auf. Sie quietscht, widersteht, dann öffnet sie sich.Dahinter ein kleiner, runder Raum, wie die Rotunde, aber im Miniaturformat. In der Mitte ein kleinerer, älterer Altar aus schwarzem Stein, von den Jahren poliert. Auf dem Altar Gegenstände. Ein Kristallbecher, ein Feuersteinmesse

LENASie wissen nicht, was sie tun. Nicht wirklich.Ich sehe sie an, auf meiner Bank sitzend, mein Strickzeug auf den Knien vergessen. Ihre ineinander verschlungenen Hände, ihre sich suchenden Blicke, ihre Furcht und ihr Verlangen vermischt. Sie sind schön, die beiden. Schön wie der Alte und ich es vor vierzig Jahren waren, als wir denselben Schritt wagten.Eine zweite Initiation. Es ist verboten. Aus guten Gründen. Weil sie zerstören kann, was aufgebaut wurde. Weil sie Türen öffnen kann, die man nicht mehr schließen kann. Weil sie töten kann.Aber manchmal ist sie notwendig.Ich habe es beim Alten gesehen. Am Ende, als die Leere sich in ihm eingenistet hatte, als nur noch das Ritual, der Automatismus, die Abwesenheit übrig waren. Ich hätte ihn zwingen sollen, wieder zu leben. Sich wieder zu öffnen. Ich tat es nicht, aus Angst, aus Respekt, vielleicht aus Liebe. Und ich verlor ihn. Nicht mit dem Tod, früher. Ich verlor ihn lebendig, als er aufhörte, präsent zu sein, als er nur noch ei