Tous les chapitres de : Chapitre 61 - Chapitre 70

 DamonMein Körper erinnert sich an sie, noch bevor mein Gehirn die Entscheidung getroffen hat.Es ist dieses seltsame, fast elektrische Gefühl, das meinen Nacken durchläuft, als ich die Schwelle der Galerie überschreite. Feuchte Finger in den Manteltaschen, der Kiefer so fest zusammengepresst, dass die Zähne knirschen. Ich bin nicht gekommen, um zu verführen. Ich bin gekommen, um zu sehen. Um gesehen zu werden, vielleicht. Damit sie diesen Blick auf mich richtet, der nicht verweilt, der hindurchgeht ohne anzuhalten, und der mich zum ersten Mal in meinem Leben durchsichtig hat fühlen lassen.Die Galerie riecht nach frischer Farbe und lackiertem Holz. Halogenstrahler werfen ihr grelles Licht auf abstrakte Leinwände, Explosionen gewalttätiger Farben, Rot, das blutet, Blau, das ertrinkt. Ein paar Besucher schlendern umher, Glas Weißwein in der Hand, tauschen geziertes Gemurmel aus. Laurence ist hinten,

DamonEinfach so kommen unsere Gesichter sich näher. Zuerst unmerklich, wie von einer unsichtbaren Schwerkraft angezogen. Dann schneller, zu schnell, unausweichlich. Unsere Stirnen berühren sich, unser Atem vermischt sich, und ich rieche den Duft ihrer Haut im Regen – denselben Duft, den ich jeden Morgen atme, wenn sie meinen Kaffee auf meinen Schreibtisch stellt, ohne dass ich jemals innehalte, um ihn wahrzunehmen.Ihre Finger wandern meinen Arm hinauf, klammern sich an den feuchten Stoff meines Mantels. Ihr Atem beschleunigt sich, abgehackt, fast schmerzhaft.– Damon, haucht sie, und es ist das erste Mal, dass sie meinen Vornamen wie einen Ruf ausspricht, nicht wie eine berufliche Formalität.Ich antworte nicht. Ich kann nicht mehr antworten, kontrollieren, dosieren.Mein Mund findet ihren.Der erste Kontakt ist elektrisch, fast gewalttätig in seiner Plötzlichkeit. Ihre Lippen sind kalt, regungslos unter meinen, und für eine endlose Sekunde glaube ich, einen Fehler gemacht zu haben,

 DamonIhr Kleid ist von ihren Schultern geglitten, nur noch von ihren vor der Brust verschränkten Armen gehalten. Die Haltung ist zugleich defensiv und hingegeben, als bereite sie sich auf ein Opfer vor, dessen Ritual sie noch nicht kennt.– Ich habe das noch nie gemacht, sagt sie. Nicht so.– Nicht wie?– Nicht wirklich wollend. Nicht wirklich wählend. Nicht mit jemandem, den ich kenne – den ich wirklich kenne. Sie wissen alles von mir, Damon. Sie wissen, wann ich morgens komme, wie ich meinen Kaffee trinke, dass ich Montagsbesprechungen hasse. Sie wissen, dass ich auf meinem Stift kaue, wenn ich konzentriert bin, und dass ich immer um halb zehn einen Apfel esse.Ihre Stimme zittert.– Und doch wissen Sie nichts. Sie wissen nicht, dass ich Gedichte schreibe, die ich nie an jemanden schicke. Dass ich mir selbst Klavier beigebracht habe, weil meine Eltern sich keinen Unterricht leisten kon

 LaurenceDas Licht brennt auf meinen Lidern.Ich drehe mich im Bett, die Hand zur anderen Seite ausgestreckt, nach der Wärme, die dort sein sollte.Nichts.Das Laken ist kalt. Das Kissen ist kalt. Damons Platz ist seit Stunden leer.Meine Finger schließen sich um die Leere, und etwas in meiner Brust zieht sich zusammen. Ein kleiner saurer Knoten, der aus dem Magen steigt, sich im Hals festsetzt.Natürlich.Natürlich ist er gegangen.Es stand geschrieben. Es war in den Marmor seines Rufs gemeißelt, in die Gerüchte, die in den Bürogängen über ihn kursieren, in diese Art, wie er durchs Leben geht, ohne jemals wirklich innezuhalten.Ich bleibe regungslos liegen, die Augen offen auf die unsichtbare Decke gerichtet. Mein ganzer Körper erinnert sich an ihn. Nicht nur an die Empfindungen – an alles. An die genaue Reihenfolge, in der er jede Verteidigung nied

 DamonIhre Nägel in meinem Rücken. Ihre Zähne auf meiner Schulter. Die Wärme ihres um mich geschlossenen Geschlechts, diese innere Umarmung, die mich jede Kontrolle verlieren ließ.Ich erinnere mich, sie umgedreht zu haben, sie von hinten genommen zu haben, meine Hände auf ihren Hüften, ihr Gesäß, das bei jedem Stoß gegen meinen Bauch hüpfte. Das Geräusch unserer aufeinanderprallenden Körper, ihr ersticktes Stöhnen im Kissen, der Anblick ihres gewölbten Rückens, ihres dargebotenen Nackens.Ich wollte sie zeichnen. Eine Spur hinterlassen. Also klatschte ich auf ihr Gesäß, einmal, zweimal, dreimal. Sie schrie auf, aber es war ein Schrei der Lust, und sie forderte mehr. Ich gehorchte. Ich hätte in diesem Moment alles für sie getan.Und später, als sie in meinen Armen einschlief, erschöpft, erfüllt, dachte ich, mein Herz wü