All Chapters of Scharf heiß 2: Chapter 51 - Chapter 60

LaurenceDas Aufwachen war eine langsame, klebrige Folter. Jedes Geräusch – der Telefonwecker, das Quietschen der Busbremsen auf der Straße – ließ einen Nerv hinter meinen Augen vibrieren. Ich hatte nicht geschlafen. Ich war zeitweise in eine Benommenheit gesunken, bevölkert von Körpern an Glas und stahlgrauen Blicken, die mich entkleideten. Ich stand auf, der Körper schwer, der Kopf voll schmutziger Watte.Ich schleppte mich. Unter der heißen Dusche reinigte nichts. Es ließ die Erinnerungen an seine Hand auf meinem Arm, in meinem Nacken wieder aufleben. Ich rieb meine Haut, bis sie rot wurde, vergeblich. Sein Mal war innerlich.Mathieu war schon weg, ein Haftnotiz an der Kaffeemaschine. 'Bis heute Abend, meine Schöne. Ich liebe dich.' Das Wort 'Schöne' ließ mich mit den Zähnen knirschen. Wenn du wüsstest. Wenn du die Bilder sehen würdest, die in meinem purpurnen Kopf ablaufen.Die Fahrt ins Büro war ein Nebel. Ich betrat das Gebäude, das Herz pochte wie verrückt, die Handflächen feuc

 DamonClaras Geruch klebte an mir. Ein süßliches, billiges Parfüm, das mit Schweiß und Sex ranzig wurde. Ich zog meine Hose hoch, die Seide des Boxers zerknittert an meiner noch empfindlichen Haut. Die Gürtelschnalle klackte in der Stille der Küche.Clara keuchte auf dem Edelstahltisch, ihre zitternden Schenkel gespreizt, ihr Kleid in Fetzen. Ihr Gesicht war zur Wand gedreht, als wolle sie ihrer eigenen Einwilligung entfliehen. Dabei hatte sie ja gesagt. Sagten immer ja. Die Augen weit aufgerissen, gierig, als ich ihr zugeflüstert hatte, was ich hier mit ihr machen wollte, pünktlich um zwölf. Jetzt sah sie aus wie eine zerbrochene Puppe.Es war mir egal.Die rohe Energie, die mir in den Eingeweiden gekrampft hatte, war abgeflossen. Ein körperliches Bedürfnis, dringend, wie Pinkeln. Nichts weiter. Die Wut, die mich seit heute Morgen fraß – ein Anruf meines Bruders, enttä

 DamonEine Träne löste sich. Sie rann langsam, glänzend, zog eine Spur durch den Make-up-Staub auf ihrer Wange. Sie wischte sie nicht weg. Sie ließ sie laufen, wie eine Opfergabe, einen greifbaren Beweis ihres Zusammenbruchs.– Du bist krank, flüsterte sie. Aber das Wort hatte keine Kraft mehr. Es war eine leere Beschwörung, ein Reflex.– Ich bin real. Und ich bin der Einzige, der dich nicht anlügt. Dein Verlobter lügt dich an. Deine Freunde lügen dich an. Die Gesellschaft lügt dich an mit ihren Regeln und ihrem Lächeln. Du lügst dich selbst an, jeden Tag, bei jedem Atemzug. Ich zeige dir die Wahrheit. Ohne Filter. Ohne Gnade. Ich spucke sie dir ins Gesicht. Wie heute Mittag. Wie jetzt.Ich war auf der anderen Seite des Schreibtisches. Ich setzte mich nicht. Ich stützte mich auf das Holz, beugte mich zu ihr, drang in ihren persönlichen Raum ein. Sie kauerte si

 LaurenceDie Straße ist ein lauter Tunnel, durch den ich treibe. Die Lichter der Schaufenster, die Autoscheinwerfer – alles verschmilzt zu einer klebrigen, bunten Spur. Mein Körper ist ein Schlachtfeld. Zwischen meinen Schenkeln das dumpfe, schuldige Pochen, anhaltend, feucht. In meiner Brust der Hass, kalt und scharf wie ein Skalpell. Und tief in meinem Schädel die Stimme von Damon, ruhig und endgültig, die im Echo skandiert: Die Fäulnis ist das wahre Fundament von allem.Ich gehe lange. Ohne Ziel. Nur um diese toxische Energie aufzubrauchen, dieses innere Beben zu erschöpfen. Der Tag neigt sich dem Ende zu, als meine Schritte mich schließlich von selbst zur Wohnung führen. Zur Lüge.Ich öffne die Tür. Der vertraute Geruch von Bienenwachs und Kaffee empfängt mich. Der künstliche Frieden einer gepflegten Wohnung.– Laure? Bist du das?Seine Stimme. Entspann

 DamonDer Schrei ist so brutal, so aufrichtig herzzerreißend, dass ich mitten im Flur innehalte. Endlich drehe ich mich um, mein T-Shirt halb angezogen, hängt über einer Schulter. Da steht sie, mitten im Chaos – verrückte Möbel, zerknitterter Teppich, mit Sex gesättigte Luft – die Arme um ihren nackten Körper geschlungen, als wolle sie verhindern, dass ihr Herz in tausend Stücke zerbricht. Lautlose Tränen laufen über ihre Wangen, ziehen schwarze Spuren im verwischten Make-up, ihre Wimperntusche rinnt wie Trauerflüsse. Ihre Lippen zittern, geschwollen von unseren gewaltsamen Küssen. Sie war nie schöner in ihrer rohen Verletzlichkeit. Und nie erschreckender, wie ein Zerrspiegel dessen, was ich werden könnte: eine Kreatur puren Bedürfnisses, die eine Illusion anfleht zu bleiben, um nicht zu versinken.– Du liebst mich nicht, sage ich, und meine Stimme klingt seltsam