ClaraJe suis dans la chambre de Nathaniel.La porte est fermée à double tour. Les rideaux de velours noir sont tirés, épais, immobiles, ne laissant passer aucun rai de lumière. L'air est lourd, chargé de son odeur — un mélange de cuir, de tabac froid, et de quelque chose de plus trouble, de plus sombre, de plus inquiétant. La lampe sur la table de nuit diffuse une lueur jaune, malade, qui dessine des ombres sur les murs, sur le visage de Nathaniel, sur mes mains qui tremblent.Il est assis dans son fauteuil, les doigts croisés sous le menton, les yeux fixés sur moi. Il ne dit rien. Il attend. Ses yeux sont deux trous noirs, deux puits sans fond, deux abîmes où je pourrais tomber et ne jamais remonter.Je lui raconte tout.La robe rouge , courte, moulante, presque transparente , celle que j'ai achetée avec son argent, celle qu'aucune femme de cette maison n'oserait porter. Le salon, la cheminée, le feu qui crépite. James assis sur le canapé, un verre de whisky à la main, les yeux perd
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