All Chapters of Wo alles zusammenbricht: Chapter 21 - Chapter 30

  Léa Als ich die Augen öffne, ist der Tag noch nicht ganz angebrochen. Die Welt atmet kaum. Alles scheint zwischen Nacht und Licht zu schweben, in diesem zerbrechlichen Moment, in dem die Stille noch die Sanftheit eines Traumes hat. Das Zimmer ist in ein milchiges Grau getaucht, ein diffuser Schleier, der über die Wände gleitet, sich an die Bettwäsche klammert, ihre nackte Haut streift. Und er… er ist hier. Immer.Seine längliche Silhouette neben mir, sein langsamer Atem, der sanft seine Brust hebt. Die Decke ist leicht zurückgeschoben und gibt eine Schulter, die Mulde seines Halses frei.Seine Züge sind in eine trügerische Ruhe gefasst. Zu starr. Sein verkrampfter Kiefer verrät eine Spannung, die nicht schläft. Ich spüre es. Ich fühle es.Es ist nicht der tiefe Schla

LéaIch bleibe dort liegen. Meine Stirn an seiner Haut. Horchen. Fühlen. Bei ihm sein. Spüren, wie dieses ramponierte Herz unter meiner Wange schlägt. Die Wärme seiner Haut spüren, seinen Geruch, vermischt mit meinem. Wie eine stille Antwort auf mein eigenes Chaos.Es ist seltsam, wie Liebe manchmal in den Trümmern entsteht. Sie braucht weder Blumen noch Licht. Manchmal wächst sie im Schatten. Im Schmerz. In der Stille. Und wird zu allem.Dann spüre ich, wie er leicht erschauert. Ein Seufzer entweicht seiner Kehle. Und ich hebe den Blick.— Soll ich weggehen?, flüstere ich.Er öffnet langsam die Lider. Sein Blick durchbohrt mich. Seine Stimme ist heiser, verbraucht, aber voll.Nathan Levasseur— Nein. Bleib. Ich bitte dich… bleib.Ich erkenne meine eigene Stimme nicht wieder. Sie hat dieses Zittern, das ich verabscheue. Diese Offenheit. Diese innere Nacktheit. Aber bei ihr muss ich nicht länger so tun. Nicht länger den starken Mann spielen, den unerreichbaren Schatten. Sie sieht. Und

 LéaEr schläft noch.Aber es ist nicht mehr derselbe Schlaf.Nicht mehr diese Flucht, diese Müdigkeit von zu viel Getragenem, zu viel Ertragenem.Es ist eine wahre Ruhe. Die Ruhe eines geliebten Mannes.Und ich bin hier.Ich sehe ihn an.Ich präge mir jedes Detail ein, als ob man mir ihn morgen entreißen könnte.Er hat diesen langsamen, tiefen Atem, der seine nackte Brust hebt und senkt.Diesen neuen Frieden, der wie ein endlich niedergelegter Schleier um ihn schwebt.Ich wage mich nicht zu rühren, aus Angst, diese Ruhe zu stören.Aber innerlich ist alles in Bewegung.Ich denke an all das, was er nicht sagt.An all das, was er verschweigen musste, um zu überleben.An die Stille, die Seelen tiefer aushöhlt als jedes Schreien.Die Sonne dringt kaum durch die Vorhänge.Das Licht tanzt sanft auf seinen Lidern, auf seiner Wange,

LéaDa ist ein seltsames Pochen in meiner Brust. Kein Herzschlag. Etwas anderes.Ein Pochen des Wartens. Der Angst. Der Hoffnung.Seit er gesagt hat "ich werde es tun", fließt die Zeit nicht mehr gleich.Wir sind zu mir nach Hause gekommen. Ich habe die Vorhänge zugezogen. Tee gemacht. Ich habe die Decke über seine Beine gelegt wie eine automatische Geste, ein Reflex aus Liebe und Fürsorge.Aber wir sprechen nicht. Nicht sofort.Es ist, als könnte ein falsch gewähltes Wort das fragile Gleichgewicht seiner Entscheidung zum Entgleisen bringen.Er starrt vor sich hin. Die Wand, das sanfte Licht, die dampfende Tasse, die er nicht anrührt.Und ich, ich beobachte ihn, als würde er verschwinden, wenn er zu stark atmet.— Bereust du es?, frage ich schließlich.Er schüttelt langsam den Kopf.Aber er spricht nicht. Noch nicht.Nathan LevasseurIch bereue es nicht.Aber ich zittere. Innerlich.Nicht aus Angst zu sterben. Das, das habe ich schon kennengelernt. Zu oft. Zu nah.Was ich fürchte, ist

 Nathan LevasseurDas Licht weckt mich.Nicht der Schmerz, nicht die Maschinen, nicht das Geflüster um mich herum.Nur das Licht.Weiß.Warm.Lebendig.Ich schwebe eine Weile zwischen zwei Welten.Als wäre ich zu lange unter der Oberfläche gewesen.Meine Lungen erinnern sich an das Brennen, meine Glieder an den Schwindel.Aber ich komme zurück. Langsam.Jeder Atemzug ist ein kleiner Sieg, dem Tod abgetrotzt.Sie ist da.Sitzend. Regungslos.Die Augenringe zeichnen sich tief ab. Ihre Haare sind zurückgebunden, zu hastig. Ihr Rücken ist gebeugt, aber ihr Blick bleibt auf mich geheftet.Ein Buch liegt aufgeschlagen auf ihren Knien. Sie liest nicht. Sie wartet.Ich bewege die Finger.Kaum.Sie hebt den Blick.Und ihr Lächeln ist so wahr, dass es mich schmerzt, es nur anzusehen.— Willkommen zurück, sagt sie, die St