All Chapters of Verbotener Stuhl: Chapter 111 - Chapter 120

NoraDie Morgendämmerung ist ein metallisches Blau, kalt, das nichts verspricht. Der lautlose Wagen durchschneidet die noch schlafenden Straßen. Ich sitze auf dem Rücksitz, mein "praktischer und leichter" Koffer neben mir, wie ein Gefährte des Elends. Ich habe nur unruhig geschlafen, heimgesucht von der Phantom-Nachricht und dem Bild seines Blicks, als er "Asien" sagte. Jetzt hält mich das blanke Adrenalin aufrecht und steif, das Adrenalin des Verurteilten, den man zum Schafott führt, oder des Entdeckers angesichts eines unbekannten Kontinents.Der Privatflugplatz. Keine Menschenmenge, keine Warteschlangen. Nur eine Landebahn, ein makelloser weiß-silberner Jet, der zu schlafen scheint, und eine dunkle Silhouette neben der Gangway. Hugo. Er ist bereits da, mit dem Rücken zum Flugzeug gewandt, im Gespräch mit dem Piloten. Selbst zu dieser Stunde ist er makellos, als käme er gerade von einem Fotoshooting und nicht aus seinem Bett. Die Vorstellung, dass er schläft, dass er ein Bett hat, e

HugoIch wende meine Aufmerksamkeit dem Karton mit Berichten zu, den Lenoir hat zukommen lassen. Noras Vorbereitungen für den Wohltätigkeitsempfang schreiten voran. Sie hat einen zurückhaltenden Caterer gewählt, ein schnörkelloses Thema, sie befolgt die Prozeduren buchstabengetreu. Nichts Originelles. Nichts Persönliches. Sie geht auf Nummer sicher. Sie hat Angst. Angst vor dem Scheitern, Angst, auch zu erfolgreich zu sein. Sie tanzt auf dem Hochseil, das ich gespannt habe.Es ist an der Zeit, einen kleinen Ruck zu geben.Ich schicke eine Nachricht an Lenoir:„Für den Wohltätigkeitsempfang setzen Sie den Namen Gabriel Stern auf die Gästeliste. Ohne Mlle. Nora zu informieren. Lassen Sie es wie eine Initiative des Kunstkomitees aussehen."Stern. Ein junges Finanzgenie mit Sammlerambitionen, notorisch unstet, charmant und gefährlich. Ein unberechenbares Element. Ein Test für Noras Kühle.Nun zu dem hier anwesenden Element.Ich klopfe an die Verbindungstür. Einige Sekunden später öffnet s

HugoDie Morgendämmerung in Shanghai ist eine langsame Sache, eine Auflösung der Nacht in einem milchigen Dunst. Ich bin seit Stunden wach, stehe vor der Fensterfront. Die Berichte liegen geöffnet auf dem Tisch, aber die Zahlen tanzen, unfassbar. Mein Geist, dieses normalerweise chirurgisch präzise Werkzeug, weigert sich, sich zu konzentrieren.Es geht nicht mehr um Strategie. Nicht mehr um Figuren auf einem Schachbrett.Es geht um eine Silhouette in schwarzer Seide, die unter den aufdringlichen Blicken gieriger Männer aufrecht steht. Es geht um eine dunkle Haarsträhne, die einem zu strengen Knoten entkommen ist und eine weiche Kurve gegen einen blassen Nacken zeichnet. Es geht um das kaum wahrnehmbare Frösteln ihrer Schultern, als Wus Hand ihren Arm berührte. Eine so reine, so lebendige Abstoßung. Und um ihre Augen später im Auto, ertrunken in Müdigkeit, aber brennend vor dunkler Verachtung.Dieses Bild hat sich hinter meine Augenlider gebrannt. Hartnäckiger, obsessiver als jeder Fus

HugoIm Panoramaaufzug, der in die Lobby hinabgleitet, ist die Stille elektrisch. Wir sind allein, umgeben von der glitzernden Stadt. Ich sehe sie nicht an. Ich starre ins Leere und spüre, wie jede Faser meines Wesens von der Anstrengung vibriert, sie nicht zu berühren. Sie nicht gegen die Glaswand zu drücken und ihr ein für alle Mal zu zeigen, wem sie gehört.Ihre Stimme, kaum ein Flüstern, bahnt sich einen Weg in das Dröhnen meines Blutes.— Sie haben ihn fast bedroht.— Ich habe ihn in seine Schranken gewiesen.— Welchen Platz habe ich, Hugo?Ich wende mich endlich ihr zu. Der Aufzug gleitet, geräuschlos. Ihr Spiegelbild und das meine überlagern sich im Glas, umgeben vom Lichtchaos Shanghais.— Stellst du die Frage wirklich? Nach diesem Morgen?Ihre Lippen zittern. Sie wendet den Blick nicht ab.— Ich will es hören.Der Aufzug hält an. Die Türen öffnen sich zur marmornen Lobby, um diese Zeit menschenleer.Ich beuge mich vor. Mein Mund streift ihr Ohr. Ich spüre ihr heftiges, sofort

 NoraJedes Wort ist eine obszöne Liebkosung, ein Versprechen der Verwüstung. Mein Körper antwortet, verräterisch. Eine warme Flüssigkeit strömt zwischen meinen Schenkeln. Mein Atem ist zu einem feuchten Keuchen geworden. Ich spüre, wie die Seide meiner Unterwäsche nass wird. Die Scham müsste mich verschlingen. Sie ist da, brennend. Aber sie wird von einem Tsunami des Bedürfnisses überflutet.»Du sagst nichts«, stellt er fest, seine Hand, die unter meinem Kleid war, wandert hinauf, streift den Rand meines Höschens, verweilt am Gummiband. »Du sagst nicht Nein.«Es ist wahr. Ich sage nichts. Ich bin versteinert, entflammt, einwilligend in meiner Stummheit.Seine Finger gleiten unter das Gummiband, streifen die weichen Härchen, dann tiefer, die Wärme findend, die Feuchtig