All Chapters of Verbotener Stuhl: Chapter 71 - Chapter 80

NoraIch schleppe mich zu meiner Tasche, hole das Gerät heraus. Der leuchtende Bildschirm in der Dunkelheit ist eine Ohrfeige.Soren.2 ungelesene Nachrichten.Meine Hand zittert. Ein Teil von mir, das Nora von gestern, das naive, verzauberte Nora, will sie öffnen. Will die Worte lesen, die zweifellos versuchen werden, mich zu besänftigen, mich zurückzugewinnen. «Mein Schatz, du machst mir Sorgen.» «Clémence ist verrückt, hör nicht auf sie. Was wir haben, ist etwas anderes.»Aber das Nora von heute, das auf einer öffentlichen Bank auseinandergenommen wurde, weiß es. Sie weiß, dass das nur Worte sind. Dieselben, die er vor sechs Jahren einer anderen geschrieben haben muss. Dieselben, die er in ein paar Monaten oder Jahren einer anderen schreiben wird, wenn ich die Besessene, die Verrückte, die Frühere geworden bin.Ich lese die Nachrichten nicht.Ich lege das Telefon auf den Boden.Ich stehe auf, schwankend, und gehe ins Badezimmer.Die Frau im Spiegel macht mir Angst. Die Augen geschw

NoraAm nächsten Morgen um 8:02 Uhr kommt die E-Mail wie erwartet. Betreff: »Wiedereinstellung - Nora Delmas«. Ich öffne sie mit zitternden Fingern. Der Text ist kalt, professionell, ohne die geringste Spur der nächtlichen Ereignisse. Als wäre mein vorübergehender Anfall von Wahnsinn nur ein einfacher Krankheitsurlaub gewesen.Ich ziehe mich mechanisch an, streife ein schlichtes Outfit über – schwarzer Hosenanzug, weiße Bluse. Die Uniform der perfekten Assistentin. Im Spiegel erscheint mir mein Spiegelbild fremd. Die Ringe unter meinen Augen verraten die Schlaflosigkeit, aber mein Gesicht ist glatt, neutral. Diesen Ausdruck habe ich eine Stunde lang geübt.Der Weg ins Büro ist ein Nebel. Ich gehe wie ein Automat, jeder Schritt bringt mich meinem Gefängnis ein Stück näher. Die vertrauten Wolkenkratzer scheinen sich bedrohlich zu mir herabzuneigen.Als ich im 42. Stock ankomme, ist die Stille ohrenbetäubend. Das Personal meidet meinen Blick, aber ich spüre ihre schweren Blicke in meinem

NoraDas Abendessen ist ein Meisterwerk des Surrealismus. Eine Komödie, aufgeführt auf Messers Schneide, über einem Abgrund.Ich hatte ein diskretes Restaurant erwartet. Es ist das genaue Gegenteil: ein lautes, hell erleuchtetes Brasserie im Stadtzentrum, brechend voll mit Kollegen der Fakultät und Bekannten aus dem Literaturbetrieb. Eine Bühne. Ein Theater. Und ich, die Marionette, deren Fäden er in der Hand hält.Ich kleide mich mit manischer Sorgfalt, wähle ein schlichtes, geschlossenes Kleid in strengem Marineblau. Eine Rüstung. Ich frisiere mich, schminke mich, tilge jede Spur des Zusammenbruchs von vor wenigen Stunden. Im Spiegel meiner Wohnung blickt mich eine Fremde an, die Augen kalt, der Mund zu einem neutralen Lächeln geformt.Als Hugo an meine Tür klopft, hat auch er sein Kostüm als Professor Desmarais angelegt, der respektierte Mann, der brillante Intellektuelle. Er überreicht mir einen kleinen Strauß Anemonen in einem heftigen Rot.»Für dich«, sagt er mit einem Lächeln,

 NoraDer Tag bricht an, grau und flüssig. Es hat die ganze Nacht geregnet. Ich sitze immer noch auf dem Sofa, in derselben Haltung. Die Decke, die Léa mir über die Schultern gelegt hat, bevor sie schlafen ging, riecht nach ihrem Weichspüler. Dieser einfache, vertraute Geruch ist eine Folter.Die Tür ihres Zimmers öffnet sich. Sie ist für die Arbeit angezogen, aber ihr Gesicht ist von einer ebenso schlaflosen Nacht gezeichnet wie meines. Unsere Blicke treffen sich im Halbdunkel des Wohnzimmers. Eine schwere Stille breitet sich aus, beladen mit allem, was gesagt wurde, und allem, was nicht mehr gesagt werden kann.„Ich gehe“, sagt sie schließlich.Ich nicke, unfähig, ein Wort hervorzubringen.Sie bleibt neben der Eingangstür stehen, ihre Tasche in der Hand.„In der Küche ist Kaffee. Croissants im Ofen. Versuch, etwas zu essen.“Dann geht sie

 NoraDie Vorstandssitzung. Ein langer, glänzender Ebenholztisch, flankiert von zwölf Ledersesseln, die das Licht zu absorbieren scheinen. Ich sitze zu Hugos Rechten, ein schmales ledernes Notizbuch und einen kostbaren Stift vor mir liegen. Requisiten für die Inszenierung.Die anderen treten ein, einer nach dem anderen. Gesichter, die ich vom Sehen kenne, Namen, die Gewicht haben. Marc Besson, Finanzdirektor, aggressive Fünfziger. Élise Conti, Kommunikationschefin, kalt und scharf wie ein Diamant. Andere noch. Ihre Blicke gleiten über mich hinweg, schnell, taxierend. Die Praktikantin. Desmarais' Protegée. Sie sehen den Platz, den ich einnehme, aber nicht den Strick um meinen Hals.Hugo eröffnet die Sitzung. Seine Stimme ist hier anders. Tiefer, autoritärer, jedes Wort ein Hammerschlag, der eine Entscheidung festnagelt. Er spricht von Marktanteilen, Content-Strategien, internationalem Rollout. Es ist e