All Chapters of Verbotener Stuhl: Chapter 61 - Chapter 70

 NORADer Himmel hat sich verändert, als ich aus der Uni komme, ein fahles Grau, das sich langsam in Fäden auflöst, durchzogen von Lichtstreifen. Ich gehe, ohne genau zu wissen, wohin, die Kopfhörer in den Ohren, ohne Musik, nur um mich vom Lärm der anderen abzuschirmen. Jeder Schritt lässt ein Echo des Morgens aufsteigen, das Klassenzimmer, seine Stimme, diesen Blick, der alles zu verstehen schien, ohne etwas zu sagen. Ich fühle mich immer noch gespalten, als würde ich in zwei Welten gleichzeitig gehen, der draußen und der, die in mir brennt.Als ich vor dem Haus ankomme, sind die Fensterläden offen, die Tür angelehnt. Der vertraute Geruch von Kaffee und sauberer Wäsche liegt in der Luft. Léa ist da, auf dem Sofa, die Beine übereinandergeschlagen, eine Tasse in der Hand. Ihre Haare sind zerzaust, ein zu weites T-Shirt, ein Blick, der neugierig und besorgt zugleich ist.–

NORAIch wache auf mit seinem Geschmack auf meinen Lippen, als ob die vergangene Nacht mich nicht loslassen wollte. Die Laken sind zerknittert um meinen Körper, und jede Faser meiner Haut erinnert sich daran, wie er mich gehalten hat, wie seine Hände jede Kurve, jeden Schauer erkundet haben. Ich schließe für einen Moment die Augen und lasse die Erinnerung an seine Wärme an mich in meine Sinne eindringen, die Sanftheit seiner Lippen auf meinem Hals, seinen warmen Atem, der sich mit meinem vermischt. Mein Herz schlägt noch zu schnell, meine Finger flattern, und ein Teil von mir will in diesem Raum bleiben, an ihm hängend, unfähig, in die reale Welt zurückzukehren.Aber die Realität ruft mich. Das Unternehmen. Das Büro. Und diese Anspannung, diese seltsame Mischung aus Verlangen und Angst, aus Kontrolle und Hingabe, die mich nie verlassen hat, seit wir diese Linie überschritten haben. Jeder Schritt in meiner Wohnung ist eine Erinnerung, jedes Spiegelbild zeigt mir das Bild einer Frau, di

NORADie Tür fällt hinter Clémence mit einem scharfen Knall zu, und das Büro verwandelt sich sofort in einen Käfig, geladen mit Wärme und Stille. Die Luft ist dicht, fast greifbar, gesättigt von dieser Spannung, die nie aufgehört hat, zwischen uns zu vibrieren, und die jede Geste, jeden Atemzug noch ein wenig mehr elektrisiert. Ich spüre, wie mein Herz so heftig schlägt, dass ich fürchte, es könnte aus meiner Brust springen, und doch geben meine Beine nicht nach. Ich stehe da, erstarrt, aber bereit, mir bewusst, dass das, was nun folgt, keinen Rückzug dulden wird.Hugo tritt langsam vor, die Hände immer noch leicht auf dem Holz des Schreibtisches verkrampft, der Blick brennend, eisig, aber unmöglich zu fliehen. Jeder Schritt, den er macht, hallt wie ein Hammerschlag in meiner Brust. Er sagt nichts, und das ist schlimmer: Dieses Schweigen ist ein Befehl, eine Warnung, eine Einladung.— Weißt du, warum du jetzt allein hier bei mir bist? flüstert er schließlich, seine Stimme tief, heiser

NORAIch bleibe lange in seinen Armen, die Beine zittern noch, der Atem kurz, die Stirn an seine gepresst. Die Luft ist gesättigt von Hitze, von unseren vermischten Gerüchen, von dieser Spannung, die nicht wirklich sinkt. Seine Haut brennt an meiner, und in dieser schwebenden Stille spüre ich noch immer die Spur seiner Hände an meinen Hüften, das Echo seiner Stöße, den sanften und wilden Biss, der mich noch immer heimsucht.Seine Finger gleiten sanft über meinen Nacken, als wollten sie besänftigen, was er gerade geweckt hat.— Atme, flüstert er. Bleib einen Moment hier.Ich schließe die Augen, unfähig, etwas zu sagen, noch gefangen in dieser inneren Ekstase, die in meinem Bauch pulsiert. Ich spüre sein Herz gegen meine Brust schlagen, gleichmäßig, stark, wie ein Versprechen von Stärke und Kontrolle. Und doch zittert tief in mir noch etwas, ein Teil von mir, der nicht ganz verstanden hat, wo die Dominanz aufhört und die Zärtlichkeit beginnt.Dann richtet er sich langsam auf, hilft mir,

NoraZwei Tage später.Ich sollte das nicht einmal schreiben. Meine Finger zittern noch, und das liegt nicht an der Kälte, die durch das angelehnte Fenster meines Zimmers dringt. Nein, es ist er. Immer noch er. Selbst jetzt, Stunden später, spüre ich den Abdruck seiner Hände auf meinen Hüften, das Brennen seines Mundes auf meiner Haut, diesen dumpfen Schmerz zwischen meinen Schenkeln, der mich bei jedem Schritt daran erinnert, dass er da war. In mir. Brutal. Besitzergreifend. Und doch nie genug.Ich steige in dieses verdammte Taxi mit seinem Parfüm auf meiner Haut, eine Mischung aus Leder, Schwarztabak und diesem moschusartigen Geruch, der nur ihm gehört. Mein Körper ist noch warm von seinen Berührungen — diesen Fingern, die mich erkundet haben, als wollte er jede Kurve meines Fleisches in sein Gedächtnis einbrennen, bevor er mich wie Abfall vor die Tür setzt. Der Krieg also. Immer noch diese blöde Metapher. Als hätte das, was wir tun, auch nur die geringste Noblesse eines Schlachtfel