All Chapters of SOMBRE POSSESSION : Chapter 71 - Chapter 80

 AndreïJe bois.La vodka coule dans ma gorge comme du feu liquide, brûle mon œsophage, incendie mon estomac. Verre après verre, gorgée après gorgée, nuit après nuit. Je bois pour oublier. J'oublie son visage. J'oublie ses yeux. J'oublie la marque sur sa joue. Mais ça ne dure jamais. Dès que l'alcool redescend, dès que la brûlure s'éteint, elle revient. Sasha. Ses yeux noirs. Ses yeux de haine. Ses yeux qui disent "tu as tué ce que tu aimais". Ses yeux qui me jugent, me condamnent, m'exécutent.Je ne dors plus.Le lit est trop grand, trop vide, trop froid. L'oreiller sent encore son odeur, ses cheveux, sa peau, son parfum. Cette odeur qui me rendait fou, qui me faisait bander, qui me faisait vivre. Maintenant, elle me tue. Je ferme les yeux, je vois son visage. Je les rouvre, je vois le plafond. Je les referme, elle est là. Toujours l&ag

 Sasha Je reste figée sur le seuil.Mes jambes ne me portent plus. Elles sont devenues du plomb, de la pierre, de la glace. Mes mains tremblent sur la poignée, mes doigts sont glacés, mes jointures sont blanches. Mon cœur s'arrête, repart, s'arrête encore. Il bat la chamade, il bat la mort, il bat le vide.Il me voit.Ses yeux se lèvent. Ses yeux gris, ses yeux d'acier, ses yeux de monstre. Il me regarde. Il ne s'arrête pas. Il ne bronche pas. Il ne détourne pas le regard. Il continue à la baiser. Il me regarde pendant qu'il la baise.Ses mains sont sur ses hanches, ses doigts s'enfoncent dans sa chair, ses ongles laissent des marques. Des marques rouges, des marques de violence, des marques de possession. Les mêmes marques qu'il laissait sur moi.Ses yeux sont froids. Cruels. Satisfaits. Il me regarde comme on regarde un ennemi vaincu, une riv

 Mon corps est maigre. Trop maigre. Les côtes saillent sous la peau, formant des ombres, des creux, des vides. On compterait chaque côte, chaque vertèbre, chaque os. Les hanches sont pointues, les seins sont petits, les bras sont fins comme des brindilles. La peau est pâle, presque bleue, presque transparente. Les bleus sur mes bras, sur mes cuisses, sur mes côtes. Des bleus anciens, jaunes et verts. Des bleus récents, violets et noirs. Des bleus qui ne partiront jamais, imprimés dans ma chair comme des tatouages, comme des souvenirs, comme des condamnations.La marque sur ma joue. Violette, jaune, verte. Les doigts d'Andreï. Quatre doigts et un pouce. Une main entière imprimée sur mon visage comme une signature, comme une promesse, comme une menace.Je me regarde.Je ne me reconnais pas.Cette femme dans le miroir a les yeux vides, les joues creuses, les lèvres sèc

 Elle me regarde, ses yeux pleins de larmes, ses mains tremblantes. Elle me prend dans ses bras, me serre contre elle, me réchauffe.— Sasha, il faut manger. Il faut dormir. Il faut vivre.— Pourquoi ?— Parce que tu es vivante. Parce que tu es forte. Parce que tu es belle.— Je ne suis rien. Je ne suis plus rien. Je ne suis qu'une ombre, un fantôme, un souvenir.— Tu es tout, Sasha. Tu es tout pour moi. Pour Léna. Pour Kirill.Kirill.Son nom résonne dans ma tête, dans mon cœur, dans mon ventre. Kirill. Ses yeux clairs. Sa douceur. Ses mots. Je reviendrai toujours.Mais je ne peux pas penser à lui. Penser à lui, c'est trahir Andreï. Et Andreï m'a trahie. Et je suis perdue. Je ne sais plus ce que je dois faire, ce que je dois penser, ce que je dois sentir.Je continue à danser. Je continue à dép&

Andreï Je rentre ivre. L'escalier est interminable. Les marches se dérobent sous mes pieds comme des promesses qu'on ne tient pas, les murs penchent vers moi, se rapprochent, m'écrasent. Ma main glisse sur la rampe, moite, tremblante, inutile. L'ampoule du palier grésille, crache une lumière jaune et sale qui danse devant mes yeux, qui m'aveugle, qui me nargue. Ma tête tourne, mon estomac se soulève, ma gorge brûle. La vodka est un poison qui me tient vivant. La vodka est une amie qui me veut du mal. La vodka est la seule chose qui ne m'a jamais trahi, la seule qui reste quand tout le reste s'en va, la seule qui me comprend. La clé tremble dans la serrure. Le métal gratte, résiste, glisse, refuse. Je jure entre mes dents, je frappe le bois du poing, je pousse du genou. La porte cède enfin, s'ouvre sur le noir, sur le silence, sur le vide. L'obscurité de l'appartement est épaisse, presque solide, une matière noire qui colle à la peau, qui remplit les poumons, qui étouffe. Je m'att