All Chapters of Ich hasse dich... ich möchte es so sehr, aber...: Chapter 51 - Chapter 60

JustinIch sah sie an, während sie schlief.Die Wange an meine Schulter geschmiegt, die Beine noch mit meinen verschlungen.Aimée.Der Name klang nun anders.Er war nicht länger nur eine verbotene Grenze. Ein Flüstern, das man in der Dunkelheit erstickt.Er war zu einer Zuflucht geworden. Ein sanftes Brennen.Eine Wahrheit, die ich nicht länger zu leugnen vermochte, selbst wenn ich mich aus Reflex noch immer an sie klammerte.Ich sah ihr lange beim Schlafen zu.Ihre Wimpern zuckten, vielleicht ein Traum. Ihr gleichmäßiger Atem streichelte mein Schlüsselbein.Und in diesem stillen Zimmer spürte ich, wie mein Herz sich spannte. Nicht raste.Nein. Sich spannte, wie eine Saite, die zu reißen droht.Als ob mein Körper wüsste, was mein Geist sich weigerte zuzugeben.Ich war verloren.Vollkommen, unwiderruflich gefangen.Ich fragte mich, in genau diesem Augenblick, ob ich noch das Recht hatte zu zweifeln.Ob ich noch den Luxus besaß, zurückzuweichen oder so zu tun, als wäre all dies nur ein

JustinSie war nicht mehr im Bett. Das noch warme Laken auf ihrer Seite verriet einen kürzlichen Aufbruch. Und doch lag in dieser Abwesenheit etwas Friedliches. Keine Angst. Nicht diese dumpfe Panik, die ich nur zu gut kannte, wenn ich nach einer Nacht, die ich nie hätte erleben dürfen, allein aufwachte. Da war einfach... sie. Noch immer gegenwärtig in der Luft, im Geruch meines zurückgelassenen Hemdes, in den zerwühlten Laken.Ich stand langsam auf. Mein Körper war schwer. Nicht müde. Nicht wirklich. Eher diese Dichte, die man spürt, wenn man gerade etwas erlebt hat, das einen übersteigt. Ein Schauer, noch immer schwebend zwischen dem Verbotenen und der Evidenz.Aimée.Ich hätte diese Grenze niemals überschreiten dürfen. Und doch hatte ich es getan. Nicht nur einmal. Sondern tausendfach. Bei jedem zu langen Blick. Bei jedem angehaltenen Atem in ihrer Gegenwart. Jedes Mal, wenn meine Gedanken in der Stille der Nacht zu ihr abgeschweift waren.Und jetzt?Ich erblickte sie am Fenster.

 AiméeDer Morgen schmeckte nach Schwindel.Nicht der, den man vor einer mündlichen Prüfung oder einem Examen spürt.Nein. Der intimere, existenziellere.Der einen überfällt, wenn man spürt, dass alles wankt und man allein mitten im Trümmerfeld steht.Ein Schwindel, der nicht warnt. Der nichts verzeiht.Ich hatte mein Studium beendet.Einen Zyklus abgeschlossen.Einen Schlusspunkt hinter Jahre des Lernens gesetzt, des disziplinierten Schweigens, der gesenkten Blicke, um nicht zu stören.Offiziell frei.Aber ich war nie mehr ausgesetzt gewesen.Keine Klassenzimmer mehr, in deren Masse ich untertauchen konnte.Keine falschen Stundenpläne mehr, um mich hinter einem Zeitplan zu verstecken.Keine Rechtfertigungen mehr, um meine Abwesenheit zu erklären.Nur ich.Mein Name.Mein Gesicht.Und das, was sie zu wissen glaubten.

 AiméeEr wandte mir den Kopf zu.Überbrückte den letzten Zentimeter, der uns trennte.Und seine Lippen streiften meine.— Niemals.Er küsste mich.Lange.Nicht mit Dringlichkeit.Nicht, um mich auszulöschen.Sondern um mich zu erinnern.An das, was wir waren.Was wir gewählt hatten.Und was wir weiterhin wählen würden, selbst im Chaos.Ich schmiegte mich an ihn.Meine Beine unter mir angezogen.Seine Hand in meinem Nacken.Mein Kopf an seiner Schulter.Und für einen Moment hörte die Welt auf zu urteilen.Nur sein Atem.Und meiner.Ich weiß nicht, wie lange wir so blieben.Aber als ich die Augen wieder hob, sah ich, dass er mich ansah.Nicht wie eine Schülerin.Nicht wie ein zerbrechliches junges Mädchen.Sondern wie eine Frau.Seine Frau.—

 AiméeDer Kuss löst sich auf, doch sein Geschmack bleibt, eine Mischung aus schwarzem Tee und bitterer Entschlossenheit. Sein Versprechen hallt noch in der reglosen Luft des Zimmers wider. Montag. Es ist nur ein Wort, zwei Silben, aber es trägt das Gewicht einer Welt, die einstürzen wird.— Hast du Angst? Meine Stimme ist ein Hauch, kaum lauter als das Reiben unserer Kleidung.Seine Hände gleiten meinen Rücken hinab, halten an meinen Hüften inne, verankern mich an ihm, an diesem Moment.— Ich habe eine Scheißangst, gesteht er, seine Stirn an meiner. Aber ich habe noch mehr Angst, diese Lüge weiterzuleben. Dich zu verlieren, weil ich nicht den Mut hatte, das Richtige zu tun.Richtig. Das Wort ist glitschig. Ist es richtig, eine Frau namens Claire zu zerbrechen, die Gartenarbeit liebt und Hemden nach Farben sortiert? Ist es richtig, uns zu wollen, ihn und mich, inmitten dieser