Ich hasse dich... ich möchte es so sehr, aber...의 모든 챕터: 챕터 61 - 챕터 70

AiméeDer Regen hört nicht auf. Er verwandelt die Stadt in eine graue Lavierung, verwischt die Konturen der Gebäude, ertränkt die Farben. Wir gehen ziellos, seine Finger mit meinen verschlungen wie eine Rettungsleine. Das Wasser durchdringt meine Kleidung, klebt meine Haare an die Stirn, aber ich spüre die Kälte nicht mehr. Ich bin taub. Betäubt von dem Bruch, der gerade geschehen ist.Ich bin nicht mehr deine Tochter.Die Worte meines Vaters kreisen unablässig in meinem Kopf, eine Säge, die alles auf ihrem Weg zerreißt. So sollte es nicht laufen. Wut, ja. Schreie, Beleidigungen. Aber nicht dieser Bruch. Nicht dieses endgültige Urteil.Justin geht schweigend neben mir. Sein grauer Anzug ist durchnässt, er sieht aus wie ein Mann, der seine Rüstung verloren hat. Ich spüre die Blicke eiliger Passanten, die uns streifen, neugierig, gleichgültig. Zwei Ertrinkende in einem Ozean d

Aimée---Die Stille nach dem Sturm ist schlimmer als der Sturm selbst. Die Sonne brennt auf die Fensterscheiben und verwandelt das Studio in einen Glutofen. Der Geruch von Sex und Schweiß liegt in der Luft, ein beißender Duft des Überlebens. Wir bleiben liegen, reglos, zwei nackte Körper auf zerknitterten Laken. Das Adrenalin ist abgeebbt und hat Übelkeit hinterlassen.Sein Handy vibriert erneut. Ein makabrer Tanz auf dem Nachttisch. Er rührt sich nicht. Ich auch nicht. Wir wissen, was es ist. Journalisten. Ehemalige Kollegen. Claire. Immer wieder Claire.— Du musst rangehen, sage ich schließlich, meine Stimme rau.— Um was zu sagen? "Tut mir leid, dass ich unser Leben zerstört habe, aber die Möse deiner Tochter-Kind war zu verlockend"?Die Worte, roh, vulgär, fallen wie Schläge. Ich stütze mich auf einen Ellbogen und sehe ihn an. Sein Gesicht ist zur De

AiméeDie Nacht umhüllte dich wie eine zweite Haut, schwer und feucht, klebte an deinen Knochen. Du konntest sie spüren, diese Dunkelheit, wie sie deine Arme entlangkroch, sich zwischen deine Schenkel schob, dir die Kehle zuschnürte. Sie hatte einen Geruch — den von billigem Wein, von zu schnell ausgedrückten Zigaretten, von dem Schweiß, der perlt, wenn man zu viel getrunken hat, um zu vergessen. Justin war da, an das durchgesessene Sofa gelehnt, die Beine vor sich ausgestreckt, die halb leere Flasche zwischen seinen Schenkeln. Du starrtest auf den Flaschenhals, die Finger darum geklammert wie um eine Rettungsboje, als würdest du untergehen, wenn du sie losließest. Deine Nägel, lackiert in abgesplittertem Rot, kratzten über das Glas. Du zittertest. Nicht vor Kälte. Seinetwegen.Du spürtest seinen Blick, noch bevor du die Augen hobst. Dieser Blick, der dir den Nacken verbrennt, der dir unter die Haut kriecht. Als du es endlich wagtest, ihm zu begegnen, waren seine

 AiméeDer Raum ist still, bis auf den Klang unseres keuchenden Atems, der sich mit der schweren Luft vermischt, gesättigt vom Geruch nach Sex und Schweiß. Meine Knie sinken in den dicken Perserteppich, die Finger noch immer in die abgenutzten Fasern gekrallt, ich spüre jeden Muskel meines Körpers vibrieren nach dem Orgasmus, der mich leer, aber seltsam hungrig zurückgelassen hat. Das goldene Licht der Nachttischlampe zeichnet lange, dekadente Schatten an die Wände, als wollten selbst die Wände Zeuge dieser Szene werden.Justin lässt mich nicht los. Noch nicht.Ich spüre, wie sich seine Finger fester um meine Hüften schließen, seine Nägel sich gerade genug eingraben, um mich daran zu erinnern, dass er noch da ist, noch immer in Kontrolle. Sein warmer Atem streift meinen Nacken und sendet einen Schauer meine Wirbelsäule hinab. Er spricht nicht. Er muss es nicht. Sein Körpe

   Aimée Ich weiß nicht, wie lange wir so bleiben, umarmt inmitten der Asche unserer eigenen Hoffnung. Sein Atem beruhigt sich allmählich an meinem Hals, synchronisiert sich mit meinem. Wir sind nur noch ein einziges verwundetes Tier, das in dem anderen Wärme sucht. Schließlich tritt er zurück, gerade genug, um mein Gesicht zu sehen. Seine Finger streifen meine Wange, zeichnen die Kontur meiner unsichtbaren Maske nach, jener, die ich nicht mehr trage, die aber hier, mit ihm, zu meiner Haut geworden ist. »Es tut mir leid«, murmelt er. »Dich da hineingezogen zu haben. Dass... dass ich nicht der Meister bin, den du verdienst.«