All Chapters of Jusqu'à l'obsession : Chapter 131 - Chapter 140

 Clara reste à une table un peu plus loin, juste assez pour nous laisser une illusion d’intimité. Elle fait semblant de lire un journal mais je sais qu’elle n’en perd pas une miette.Je m’assieds en face de Caroline. Pendant quelques secondes, aucune de nous deux ne parle. La serveuse vient prendre une commande. Caroline demande un thé noir. Je prends la même chose parce que choisir me semble tout à coup au-dessus de mes forces.Puis elle pose les mains à plat sur la table. Ses doigts tremblent à peine.— Il s’appelle Adrien Delmas, n’est-ce pas ?  — Oui.Elle ferme les yeux. Un battement. Deux. Lorsqu’elle les rouvre, quelque chose a cédé dans son expression, une résistance ancienne et fatiguée.— Je m’en doutais, dit-elle. Quand la commandant m’a appelée, elle n’a

 ÉlisaLa première fois que je lis l'article, je suis assise dans la cuisine de Clara, un bol de café fumant entre les mains, les yeux encore gonflés de sommeil. C'est Clara qui me le tend, le visage fermé, les mâchoires crispées. Elle ne dit rien. Elle attend que je lise.C'est un article en ligne, publié sur un site culturel que je connais bien pour y avoir collaboré il y a des années, avant lui, avant le loft, avant l'effacement. Le titre est sobre, presque neutre : « L'affaire Roche : une enquête en cours ». Mais le contenu est un poison distillé goutte à goutte.D'après des proches du créateur, la plaignante traverserait une période difficile depuis plusieurs mois. Fragilité psychologique, tendance à l'isolement, jalousie maladive à l'égard du succès de son compagnon. Un ancien collè

 Je me lève du fauteuil et je marche jusqu'à la fenêtre. Les bambous se balancent doucement dans la brise, et je les regarde sans les voir.— Son avocat va dire que je mens. Que si je ne me souviens pas, c'est parce que ça n'a jamais eu lieu. Que j'invente, que j'exagère, que je suis instable. Il va utiliser mes propres trous de mémoire contre moi.— C'est probable, oui. Les avocats de la défense sont formés pour ça. Pour exploiter les failles, les doutes, les contradictions. Mais votre avocate à vous est aussi formée. Elle sait ce qu'est la dissociation. Elle sait comment l'expliquer à un juge, à un jury. Et elle sait aussi que les souvenirs fragmentés ne sont pas des preuves de mensonge. Au contraire. Les vrais souvenirs traumatiques sont rarement linéaires et parfaitement cohérents. Ce sont les faux souvenirs, les récits fabr

 ÉlisaCaroline Mercier a une voix douce, presque hésitante, comme si chaque mot lui coûtait un effort, comme si parler était encore, après toutes ces années, une épreuve. Elle habite à Lyon, dans un appartement qu'elle partage avec ses deux chats et ses plantes vertes. Elle a quarante-deux ans, elle est bibliothécaire, elle porte des lunettes à monture épaisse et des pulls en laine tricotés main.Je ne l'ai jamais vue. Nous n'avons échangé que par téléphone, puis par messages, puis par appels vidéo. Mais j'ai l'impression de la connaître depuis toujours. Elle fait partie de la même histoire que moi. Elle a porté les mêmes chaînes. Elle a survécu au même bourreau.— Au début, c'était merveilleux, me dit-elle lors de notre premier appel. Il était tellement attentio

 Adrien.Je repose la lettre sur la table, et je reste immobile, le regard perdu dans le vide. Mes yeux sont secs, mais ma gorge est nouée, ma poitrine est serrée, quelque chose en moi s'est fissuré.Il a écrit les mots que j'attendais depuis trois ans. Il a reconnu ses fautes. Il a parlé de sa souffrance, de son enfance, de ses blessures. Il m'a dit que j'étais forte, courageuse, admirable. Il m'a dit qu'il regrettait. Il ne s'est pas excusé, pas vraiment, mais il a fait pire : il m'a émue.Et c'est ça, le piège. Le piège ultime. La manipulation la plus sophistiquée de toutes. Parce que si je suis émue, c'est que je l'aime encore. Si je suis touchée, c'est qu'il a encore du pouvoir sur moi. Si je vacille, c'est qu'il a gagné.Clara arrive au milieu de l'après-midi, comme elle le fait souvent depuis que j'ai emménagé seule. Elle frappe, j'ouvre, elle voit la lettre posée sur la table, elle voit mon visage défait. Elle ne pose pas de questions